Lettres fantastiques et souvenirs d'antan

Une lettre oubliée ...

2009-03-10T18:49:00.003+01:00

La maison était vide. Vide de toi. Je ne savais dans quelle pièce bouger. Le vent soufflait contre les vitres, faisant tressauter le chat d'une pièce à l'autre. C'était l'hiver, un temps abominable courrait sur tout le littoral.
***
La pluie a coulé fort contre les murs de la maison. Et moi, dans ma sombre solitude, j'attendais encore, ta dernière lettre à la main. Cette unique chose suspendue à l'arrêt d'aimer. Cette morne vississitude dévoilée et augmentant d'heure en heure, de jour en jour.
***
Parle pour toi, fit Honey. Honey savait toujours quoi me dire dans des moments pareils. Elle savait mieux qui quiconque mon esprit et mes soucis. J'en avais pourtant vite fait le tour. Pourtant, cette fois, rien ne me remonterait le moral. Il en était ainsi et rien n'avait pour habitude de changer mes plans.
***
Tu es confus, elle m'a dit. Confus, je l'ai toujours été. Triste, solitaire et confus. Confus dans mes pensées, confus dans mes amours, confus dans toute ma vie. Mais ce n'est plus cela qui m'importait à présent ! J'ai reposé ta lettre et ta photo que je tenais encore serrée contre moi. La maison tremblait littéralement.

Retour divin

2009-02-21T11:44:00.006+01:00

Quand les pluies auront cessé,

Comme cessent les pleurs des enfants,

Quand le ciel à jamais fatigué,

Remis des vieilles blessures d'antan,

Aura ruiné sa vertu sur le monde,

Quand les roses même dans leur cocon

Auront retrouvé leur nature féconde,

Et sur les pieds des parpaings abscons

Fermeront les marches des tombeaux,

J'irai, loin des hommes, racheter

Les fautes qui sont déjà miennes,

Et par delà les murs de satiété,

J'irai attendre son retour, obsidiennes

Pensées, jusqu'aux confins des

Vacuités délétères et plus encore,

Sous le pourpre sombre des dais,

Je l'attendrai entre silence et or

Plus avant, quand les tempes grisonnantes

Auront pâli sous la rectitude des

Chênes usés par l'effroi ; mortifiantes

Erreurs de nos songes parfaits,

J'irai prendre la place qui est mienne,

Et sous les passereaux à demi-sommeillant,

Je serai l'ombre de la lumière pleine,

La montagne orgueilleuse d'un méfiant

Roi d'un autre temps, disparate comme

L'été perdu des tombes d'un vent

Qui déjà sous les frimas de l'automne

N'aille par les chemins en tremblant.

***

Un poème de DorianGray

Pour en arriver là !

2009-01-31T13:22:00.008+01:00

Pour en arriver là, il avait fait du chemin. Depuis les rues grises de la ville du centre jusqu'aux premières places du pays, et ensuite jusqu'à ce poste honnis de tous, il avait fait un chemin considérable. Il avait plus d'une fois payé de sa propre personne sa réussite éphémère.
***
Il avait tout fait, depuis les bancs d'école crasseux et poussiéreux de son vieil établissement morne et insipide jusqu'aux premiers rôles impressionnants qui marquèrent sa carrière alors qu'il n'était même pas âgé de trente ans. Il en avait vu énormément en si peu de temps que la terre lui semblait à présent bien petite et l'univers si vaste.
***
L'école n'avait pas été son lieu favori, pourtant il s'y était appliqué, bien qu'il n'ait jamais été qu'un élève moyen et borné. Les points et la réussite ! Voilà la seule chose que lui avait appris son père. Réussir et écraser. Cela, il l'avait retenu. Même s'il devait admettre par moments en être malheureux. Mais le malheur faisait partie de sa vie.
***
Il était d'un bois dur et qui ce serait voulu insensible, mais je le connaissais sans doute mieux que lui. Ainsi en allait-il de sa vie. Politicien chevronné, il croyait en l'élévation du genre humain envers et contre lui s'il le fallait. Non par prétention mais par conviction. Las ! Ses convictions l'avaient poussé dans des bras noirs et extrêmes. Il avait fait tôt la connaissance d'un genre de pensée qui laissait peu de place à l'amour et à la solidarité. Pourtant, je savais qu'en secret il éprouvait encore des sentiments. Il me l'avait dit. En fait, il donnait aux autres une mauvaise image de lui.
***
Mais entouré de ses hordes de cranes rasés, il fallait reconnaître qu'il n'avait pas été bon. Commençant lentement par des petites explosions minimes dans les quartiers les plus chauds de la ville, il avait lentement milité pour la sécurité et pour la protection des citoyens. Je l'avais cru à cette époque, avant que je ne me rende compte que c'était lui qui tirait les ficelles derrière cela. On s'était lentement éloigné, même si j'ai appris par sa bouche qu'il ne m'avait jamais oublié et qu'il avait veillé sur moi autant qu'il le pouvait.
***
J'aurais pu être d'accord avec lui autrefois, mais j'ai changé, voyez-vous. On ne peut pas cautionner les agissements de ces nouveaux nazis des temps modernes. Il avait toujours été fasciné par la période hitlérienne et pour les fastes du IIIème Reich, il n'y avait qu'un pas pour qu'il devienne un fanatique. Il l'a franchi ... plus par dépit que par foi véritable. Je m'en sens responsable même si je sais que ce fut son choix et non le mien !
***
Il n'avait jamais marqué d'attachement aux autres si ce n'est à moi et à sa fille. Ainsi, j'avais vu périr nombre d'anciens amis qui s'étaient élevés contre une lame de fond venant d'on ne savait où. Lorsque j'ai compris que rien ne l'arrêterait, je me suis battu contre lui, moi aussi. J'ai le regret de la dire. Il m'a toujours aimé et n'a jamais tenté de me faire du mal. Je sais que les deux S.S. qui m'ont envoyé à l'hôpital, il y a quatre ans, pour mes longs cheveux et mes manières peu respectueuses du gouvernement l'ont payé chèrement. Il n'a jamais été dans ses intentions de provoquer ce bain de sang. Il voulait la paix et il a eu la guerre !
***
Si j'écris ces lignes, Monsieur le Président, c'est pour vous décrire, non le tyran despotique qui avait juré votre perte, mais l'homme de bine qu'était mon ami. Il ne pleurait pas souvent, c'est vrai, mais cela venait toujours du coeur. Il a perdu beaucoup lorsque sa femme et sa fille, prises de panique, l'ont quitté. La solitude l'a rendu fou ! Je sais ce que cela peut être même si maintenant je suis marié moi-même et que j'ai deux fils qui m'adorent. Autrefois lui aussi m'a adoré. Il aurait vendu la terre pour moi. Voilà ce que je veux vous dire : il était excessif en tout ! En amour comme en pensée, comme en violence. Incapable de faire le mal par lui-même, il a dévoyé la jeunesse qu'il adorait pourtant pour en faire de véritables machines de guerre.
***
On en peut lui pardonner, c'est vrai, ses actes et les morts qui ont entaché sa conduite. Mais songez qu'il fut le meilleur enseignant que nous ayons eu ! Un homme qui se voulait proche des siens, proche des élèves et des professeurs, qui voulait tellement nous sortir de nos misères. Il n'y est jamais arrivé, vous savez, on en change pas quelqu'un contre sa volonté ! C'était là sa seule erreur. Je ne vous demande rien de spécial, juste de ne pas livrer son corps en pâture aux autres politiques véreux. Car lui, à défaut, ne l'était pas. Brûlez-le comme un païen, c'était cela son voeux le plus cher, brûlez-le à l'air libre et laissez ses cendres se disperser à jamais.
***
Pour en arriver là, il avait travaillé dur et de manière obsédante, toujours cherchant le vice et le traquant, même le sien, s'enfermant sans cesse dans les sombres et néfastes géhennes de ses envies refoulées. Comment est-il devenu si mauvais ? Je ne crois pas qu'il l'était foncièrement. Vous vous tromperiez sur son compte. Je sais que la ville fut prise avec sang et fracas, mais il était là, lui-même, sur le champ pour éviter tant que faire se peut les massacres inutiles. Il a protégé deux jeunes Marocains qu'un de ses têtes rasées voulait abattre sans autre forme de procès. Ne vous y trompez pas, ce n'étais pas le diable, encore moins Hitler lui-même. Cette folie destructrice, il ne l'avait pas en lui !
***
La famille royale en exil exige à présent des hommages grandioses pour leur prince héroïque mort au combat contre mon ami. Laissez-les donc à leur ferveur stupide. Qu'ont-ils jamais fait pour nous ? Mon ami lui-même avait défendu l'un des princes pour son appartenance aux Habsbourg, vous en souvenez-vous ? Laissez donc ces hédonistes se livrer à leurs petits jeux stupides et écoutez votre bon sens. Notre pays se porte mieux sans eux !
***
Vous avez été déserteur, vous avez vous même dans un sens failli à votre mission. Même si la cause était noble. Lui n'a jamais failli. Jusqu'au bout, il a cru en sa mission et en sa décision. Il a fait certes des erreurs mais toujours dans un seul but. Je ne voudrais me rappeler que de ses lois pour le logement décent des plus pauvres, pour l'abolition complète des lois sur l'art et sur la culture, pour l'ouverture par centaines de foyers d'accueil pour démunis et pour enfants maltraités. Parce que cela aussi, c'était mon ami.
***
L'Europe le fustige de criminel de guerre, de meneur de foules et d'assassins. C'est vrai ! Je le concède, mais regardez derrière le paravent l'être qui fut pour les plus démunis le seul recours contre les puissants. Je vous ai entendu depuis mon lit d'hôpital hurler que vos parents avaient été éliminés. Dois-je vous rappeler les causes de cette extermination odieuse ? Oseriez-vous dire au peuple que vous avez libéré qu'ils étaient les actionnaires majoritaires de BelgiumBank avant que sa faillite frauduleuse créée de toutes pièces par les membres de votre clan pour s'approprier les richesses des petits épargnants. Auriez-vous oublié que c'est grâce à eux que de simples petits commerçants, de petits pensionnés se sont retrouvés à la rue ?
***
Je vous écris cette lettre, Monsieur le Président, non pour tenter de sauver son âme, il n'en avait pas, n'y a jamais cru et je sais pourquoi. Mais je voudrais tenter de vous faire comprendre que ses actes ont toujours été guidés par sa foi en un homme meilleur. Vous et vos amis actionnaires et trésoriers avez trahi le monde dans lequel nous vivons. Mais une chose est certaine, une révolution est en route et vous en pourrez la stopper.
***
Maintenant, voilà les mots qui tout à l'heure vont jaillir sur les écrans de télévision dans tout le pays. Je l'ai combattu lors de la manifestation à Charleroi. Nous étions des centaines de milliers contre lui, nous l'avons assailli dans son palais au centre de la ville haute. Son palais ! Parlons-en ! Vous avez essayé de faire croire qu'il avait profité du pouvoir, qu'il s'était fait construire une maison dorée en pleine ville ! Horrible mensonge quand on voit l'état actuel de la maison communale et de la place. Jamais telle chose n'a été construite ! Vous le savez, les habitants de la ville le savent aussi ! Vous ne nous ferez pas taire.
***
Il s'est rendu lui-même au-devant des manifestants pour leur faire comprendre son point de vue. Il savait que j'étais là ! Ses soldats ne l'ont pas suivi, ils ont voulu ramener l'ordre par la violence. Et je l'ai vu, lui que vous jugez pleutre et monstrueux, je l'ai vu lui se placer devant les fusils de ses soldats pour me protéger de leurs balles, ce qui me doit uniquement une balle dans la jambe aurait pu se transformer en une tombe pour mes fils. Quand son corps est tombé sur les pavés rougis, il m'a regardé et je l'ai vu sourire comme il souriait autrefois quand il m'aimait encore. Il m'a regardé et a sorti son fusil personnel à crosse de nacre. Il a tiré en direction de ses propres hommes pour les faire reculer et arrêter et a fait appeler son chef d'état major. C'est à mon ami que je dois ma vie, c'est à lui que nous devons l'arrêt de cette guerre civile. Il l'a arrêté d'un seul mot et d'un seul geste. Et ce geste, vous ne le portez pas alors que moi oui. Il m'a regardé, a baisé mes lèvres comme il aurait toujours voulu le faire autrefois, il a souri une dernière fois et s'est enfourné l'arme dans la bouche. C'est sa mort et non votre action qui libéra le pays, voyez-vous. Alors songez-y avant de mettre son corps et son action en charpie ! Songez que vous pouvez devenir meilleur que lui mais qu'il vous faudra vous battre pour cela et non revenir en arrière. Je vais bientôt sortir d'ici et retrouver les miens. Mais je garde au fond de mon coeur une place particulière pour cet homme qui un jour m'aima plus fort que tout et qui tenta de me rendre heureux alors que je pleurais. Fasse que son esprit, s'il en possédait un, soit à présent en paix !
****
Un récit de DorianGray

Souvenirs d'antan

2009-01-29T21:28:00.010+01:00

Je savais porter mes chaînes, relié à jamais à une réalité dont je m'éloignais sans cesse un peu plus. Et je restais, âme parmi les ombres, sombre peine dans un océan en perdition. Ressentir l'envie des passions interdites et ne savoir où aller. Je me voyais déchiré, écartelé, dans les bras des amoures perfides et dénaturées. je n'étais déjà plus moi-même, mais ce que j'avais pu être revenait en force et s'écrasait en mon fort intérieur avec une violence extrême.
***
Assis dans la méridienne pourpre qui faisait face à la grande baie donnant sur la falaise, les yeux clos et mouillés des larmes amères de l'espoir perdu, j'écoutais le ressac s'amplifier en grondant dans la colère sourde de l'océan. Je sentais l'effroi des oiseaux marins qui évitaient les écueils sanglants et les remontées mortelles en planant tel des dieux sur les hauteurs abyssinales des anciens cieux éteints.
***
Je revoyais avec discernement et des plaies à l'âme les yeux clairs et doux encadrés de cheveux longs aux accents automnaux des bises froides et des feuilles mordorées arrachées aux branches frêles. J'avais le coeur malade et la passion débordante. J'aurais pu hurler cette vérité affreuse qui me revenait sans cesse en mémoire comme autant d'abandon autour de lacs gelés.
***
La rumeur incessante des vagues gonflait sous les fenêtres tristes de ma demeure ancestrale. Cela me mettait d'autant plus d'humeur triste et sombre. En ces moments, la vie elle-même semble bien futile et illusoire, fruit des insistances puériles d'une nature exigeante et égoïste. Une vie faite de tristesse, de malheur, de coups du sort, d'antagonisme et d'horreur.
***
J'avais mené ma vie comme dans l'espoir d'un vieux rêve déchu et j'avais été le pire témoin des agissements méphitiques de ma propre personnalité ... la peur et l'envie ... mais surtout cette curieuse passion pour ce que je ne pouvais posséder. J'avais été le seul jouet de mes propres terreurs, de mes vieux démons ... des démons qui avaient eu la vie dure !
***
J'étais assis dans la méridienne face à l'étendue marine et j'attendais. J'attendais que la plainte cesse. Je fixai longtemps le gramophone avant de songer à le mettre en route. Les vieilles musiques me sont toujours source de plaisir. J'ai attendu ... j'ai attendu jusqu'à ce que le rouleau ait fini son vieil air et ensuite ... le vide sous mes pieds et la falaise en contre-bas ... rien de plus, rien !
***
Un écrit de DorianGray

Bienvenue à Gatefalls

2009-01-27T20:13:00.011+01:00

Sous la pluie battante, il avait aperçu la silhouette jeune et fragile d'un garçonnet tout de blanc vêtu et serrant contre lui un sac aussi trempé que lui. Sous la pluie battante, il l'avait aperçu et il s'était arrêté.
***
La voiture venait donc de s'arrêter. Sous la pluie battante, Damien regardait les phares rougeoyer dans la brume liquide qui couvrait toute sa vision. La berline s'était immobilisée quatre mètres plus loin que lui après qu'il eut désespérément fait de l'auto-stop durant cinq heures. Le plaisir était immense. Il allait enfin pouvoir regagner la ville au chaud à défaut d'être au sec.
***
S'avançant rapidement le long de la rambarde extérieure, Damien longea la portière arrière et se pencha pour entrer devant. L'habitacle était douillet et bien chauffé. Le garçon entra, jeta son sac à ses pieds et referma la porte. une odeur de menthol et de lavande sucrée embaumait la voiture.
**
- Salut, fit le chauffeur. Alors, ça fait longtemps ?
- Oui, assez, je suis parti à sept heures du mat' et il a commencé à pleuvoir vers dix heures. Je suis complètement trempé et ce matin il faisait si beau que je n'avais rien prévu d'autre.
- Tu habites loin d'ici, fit le jeune homme avec détachement.
- A trente kilomètres, tout droit, c'est un village qui s'appelle Gatefalls. Vous ne pouvez pas le manquer.
- Alors, c'est parti, fit-il en remettant sa voiture sur la route inondée.
***
Le conducteur était un jeune homme de vingt-trois, ving-cinq ans. Grand, blond cendré, athlétique et assez sympathique. Il conduisait à faible allure pour éviter les accrocs inévitables sur ce genre de route et pour laisser le garçon se sécher. Damien n'avait pas douze ans. Il était certes grand pour son âge, mais il savait parfaitement qu'il n'aurait jamais du faire de l'auto-stop. Sa mère l'avait pourtant mis en garde contre les pervers qui peuplaient les routes du Grand Nord. Mais à défaut, celui-ci semblait être un client honnête.
***
Le conducteur tenta un regard vers le jeune garçon. Un bien innocent regard vers ce gamin trempé dont le short blanc complètement transparent révélait une absence étrange et excitante de sous-vêtements. Il savait bien sur ce qu'était ce petit gars. Le même petit gars que tous les autres qu'il avait pu embarquer dans sa voiture depuis deux ans. Le même petit salaud qui le tentait, qui l'excitait avec ses vêtements courts et serrant aux bons endroits, le même genre de petit enculé qu'il voulait prendre, de force s'il en était besoin. Le serrer dans ses bras, le tenir, ne plus le lâcher, l'obliger à demeurer identique pour l'éternité. Il pourrait encore le dénuder, saisir son sexe dans ses mains, l'engouffrer dans sa bouche distendue et finalement le faire souffrir comme lui souffrait.
***
Damien se positionna de meilleure manière sur le siège, colla son sac dans le coin et entreprit de s'estimer dans le miroir passager. Le chauffeur ressentait cette chaleur interne qui lui signalait ses envies puissantes et destructrices. Il voyait le gland violacé du garçon se coller contre le tissu blanchâtre, il voyait les petites basquettes décolorées agrémenter ses jolis et menus pieds de pré-adolescent, il voyait et respirait presque ce t-shirt trempé qui collait à la peau fine et suave du jeune. Cette envie de le mordre, de lécher son corps nu et offert.
***
- Excusez-moi, ça vous dérangerait si j'ôtais mon t-shirt et mes basquettes pour tenter de les faire sécher ?
- N... Non ... Non bien sur, mais tu n'as rien emporté pour te sécher ou ... que sais-je ? Enfin, je veux dire ... un jeune gars comme toi ... seul sur une route ... qu'y faisais-tu ?
- Excusez-moi, je vous ennuie peut-être, j'en suis désolé. Voulez-vous que je sorte ?
- Non ! Ne fais pas attention, je me demandais ce qui avait bien pu te pousser à te perdre sur cette route.
- J'allais pêcher ... mais ce matin, il faisait beau ... le temps n'était pas prévu ... enfin, il n'était pas question de pluie au journal télévisé. Mais bon, tant pis ... et non je n'avais pas pris de vêtements de rechange.
- Et si tu étais tombé à l'eau ?
- Vous n'avez pas dû souvent pécher vous ? Si jamais je tombe à l'eau, j'enlève tout et je laisse sécher ... y a jamais personne par là ! Bon, vous permettez, j'enlève mes frusques.
***
Le garçonnet commença par ôter lentement son t-shirt. Ce dernier collait littéralement à la peau et faisait un bruit mouillé et vaguement excitant lorsque le garçon tirait dessus. Le chauffeur n'en pouvait plus. Il continuait de reluquer le gamin sans pouvoir s'arrêter. C'est à peine s'il se rendait compte du regard froid et calculateur du garçon. Il asséna un grand coup de volant, faisant voler la berline vers la forêt, entrant dans un minuscule sentier. Il frappa Damien au visage d'un coup maîtrisé et calculé. Avant, il devait s'y reprendre parfois à plusieurs fois pour endormir les garçons. Mais c'était il y a deux ans. Maintenant, il savait parfaitement comment s'y prendre. Un seul coup suffisait amplement à calmer les gosses les plus vigoureux.
***
Damien avait poussé un cri, mais il gisait maintenant sur le siège, parfaitement calme. Il serait facile de lui faire tant de choses moralement répréhensibles. Quel plaisir que de profiter d'un si jeune corps offert à la luxure éternelle. C'était devenu un esclave, un esclave sexuel destiné au plaisir unique et enivrant. Le chauffeur se pencha sur le garçonnet et ôta son short. Le sexe tendu bondit presque hors du vêtement. Conduire ou jouir, il faut choisir, se prit à penser le conducteur en souriant.
***
Le premier coup de dents le surprit. Tellement qu'il se renversa sur le tableau de bord. Son épaule avait été presque arrachée. Sur le siège arrière se tenait une créature informe et affreuse, issue des pires cauchemars. Une véritable sorcière couverte de terre et offrant un visage dévasté comme peuvent le montrer les morts. La vieille, car il était à présent certain qu'il s'agissait d'une femme, souriait et arborait des dents pointues, bancales et rougies. Le garçon releva légèrement la tête et le fixa droit dans les yeux.
***
- Désolé, mon vieux, mais je pense que vous venez de faire connaissance avec ma mère de manière un peu brutale. Autrefois, elle était douce et aimante, vous savez. Elle me disait toujours de faire attention, de ne pas faire du stop. Mais un jour, voyez-vous, elle me quitta. Je n'ai jamais pu le supporter. Je suppose qu'avoir une goule pour mère n'est pas heureux, mais je n'ai jamais pu me faire à l'idée de vivre seul. Et comme elle s'est occupée de moi autrefois, je m'occupe d'elle à présent. Gatefalls est une petite ville, voyez-vous. Le cimetière est petit ... et de temps en temps, j'aime lui offrir un peu de chair fraîche. Mais toujours de la viande gâtée ... moralement ou physiquement ...
- Mais qu'est-ce que ...
- Et maintenant, je suis désolé de vous dire que vous allez lui servir de repas ... regardez-la comme une chance d'expier vos crimes. D'autres enfants ont sûrement du prier et pleurer beaucoup lorsqu'ils vous ont rencontré ... montrez-vous un peu digne de votre mort.
***
Ouvrant la portière passager, Damien sortit, son corps nu éclaboussé par la pluie drue et fine. Il saisit ses vêtements et son sac et enfin referma la porte et attendit. Les coups de dents suivants furent plus rapides, plus affamés, plus extrêmes que jamais. La vieille avait faim, elle avait toujours faim, d'un appétit éternel et malsain. Le pédophile ne cria pas, ne pleura pas ... et n'eut même pas le temps d'adresser une quelconque prière à un hypothétique dieu ... La goule avait fait pitance copieuse et pouvait à présent se rendormir.
***
Près d'un lac, à quelques centaines de mètres de là, douze jours plus tard, un vieil homme aperçut un jeune garçon de douze ans environ se baigner nu dans l'onde pure. Il n'avait pas souvenance d'avoir vu si joli spectacle depuis bien des années. Il n'avait jamais vu ce garçon dans le voisinage et se demanda tout à coup s'il aimait pêcher.
***
Un récit de DorianGray et DrAlucard

La beauté est immortelle

2009-01-25T10:00:00.011+01:00

Septembre 1863. Un jour comme les autres à Istanbul. Le ciel mordoré collait encore à l'eau bleutée du Bosphore. Quelques bateaux lents reposaient leurs coques dans le port terni. Les dômes de Sainte Sophie se paraient doucement de jolies couleurs nacrées tandis que les marchés couverts ouvraient boutique pour la plus grande joie des touristes fortunés.
****
Il avait déjà quasiment tout vu depuis la Grande Mosquée aux six tours jusqu'au palais impérial de Topkapi où il avait été reçu par son ambassadeur. Il avait d'ailleurs pu rencontrer des personnels du Sultan et même le Grand Bey.
***
Mais maintenant, il était temps pour lui de s'en retourner. Son Angleterre natale lui manquait et la vue de ces infidèles lui retournait l'estomac. Cette bande de moutons débiles et indociles, blasphématoires et dégoûtants le révoltait.
***
Ce jour-là, il quitta l'hôtel tôt le matin et héla une calèche. Il indiqua une direction précise au chauffeur et se cala dans la banquette, reprenant la lecture du journal qu'il avait entamé ce matin. Il avait promis à l'ambassadeur d'être présent pour la cérémonie de l'ouverture de la nouvelle compagnie maritime britannique à Istanbul. Il aurait manqué à sa parole en étant absent et ce n'était pas le moins du monde son genre.
***
Il suivait d'un oeil absent, presque éteint, les dérives du fiacre dans cette ville multi-culturelle et multi-religieuse. De temps en temps, quelque gamin, à moitié décharné, s'accrochait à la voiture et lui demandait des pièces. Imperturbable, il les chassait d'un coup de canne bien placé et reprenait la lecture de son journal.
***
Il marchait depuis deux bonnes heures dans les souks en perpétuelle effervescence. Il cherchait le souvenir qui aurait ce petit quelque chose de différent, d'original. Les souks, c'est bien connu, regorgeaient d'objets de petite et de grande valeur. On pouvait parfois même y trouver une oeuvre d'art de belle qualité ou encore un véritable trésor antique. Ce n'était pas toujours très réglementaire, mais les affaires sont les affaires. Les occidentaux n'y peuvent rien si les Musulmans ne savent pas reconnaître la valeur des choses ou s'ils n'ont aucun idée de ce que peut être la respectabilité. Il convenait que tout bon Britannique qui se respecte puisse afficher un trésor oriental qu'il avait extorqué à un pareil mangeur de mouton, infâme et crasseux.
***
Sir Michael Loon Osborne tourna à gauche après l'échoppe d'un épicier particulièrement repoussante et pénétra dans une étroite ruelle lugubre. La chaleur qui y régnait était insupportable, étouffante. Une petite boutique sombre s'ouvrait dans cet endroit. Osborne y entra en jetant de rapides coups d'oeil sur les étalages poussiéreux. Il avança vers l'intérieur du magasin, prenant le temps d'inspecter les étagères et les comptoirs de cet incommensurable bric-à-brac.
***
Un vieil homme à la longue barbe blanche, vêtu d'une tunique noire typique rehaussée d'un col blanc et arborant un large sourire édenté se tenait devant un vieux comptoir de bois usé. Il se pencha vers son nouveau client et le fixa de ses yeux jaunis.
***
- Sir effendi, vous cherchez quelque chose, dit-il, dans un anglais déplorable, en ouvrant les bras comme pour accueillir un vieil ami. Vous voulez de beaux bijoux ou encore de jolis tissus pour votre femme. Vous cherchez peut-être des parures somptueuses pour votre jolie fille ?
- Pas exactement, marchand, répondit Osborne d'un ton dédaigneux. Je ne pense d'ailleurs pas trouver dans tout ce fatras un seul objet digne de curiosité. Tu n'as rien de ce que je recherche.
- Que messire se rassure, fit mielleusement le commerçant après avoir apparemment appris l'anglais en deux leçons intégrales. J'ai là un splendide lot de statues d'origine égyptienne de la XVIIIème dynastie. L'Ottoman se tourna vers une alcôve et en sortit une pipe à eau poussiéreuse. Elle aurait appartenu à notre célèbre sultan Soliman Ier, précisa-t-il. Du joli travail comme vous pouvez le constater, messire.
***
Osborne se détourna du vendeur, chassant au passage deux mouches de sa cravache.
***
- Tu n'as rien qui m'intéresse, petit homme. Peu importe.
- Allons, allons, effendi, regardez bien ! Je suis certain que j'ai là ce que vous recherchez. J'ai un large éventail d'objets de qualité.
- Non, décidément, tu n'as rien à me vendre !
- Attendez encore, noble seigneur occidental ... j'ai là une pièce unique venant en droite ligne d'un odieux acte de piraterie. Vous pourriez être intéressé par une telle oeuvre, j'en suis persuadé.
***
Le marchand emmena Osborne dans l'arrière-boutique. la pièce était haute et sombre. Seule une petite fenêtre avait été percée en hauteur et un léger flot lumineux y pénétrait difficilement. La pièce était encombrée, comme à coté, d'un bric-à-brac disparate, mais au-dessus de tout l'amas maussade, suspendu à un mur vétuste, un tableau immense répandait son aura.
***
- Magnifique, n'est-ce pas, fit le marchand avec son horrible sourire. C'est français ... seizième siècle, je crois. Une véritable pièce de musée, n'est-il pas vrai ? Et pas cher avec ça, seigneur effendi. Quelques menues monnaies tout simplement. Je suis certain qu'avec un peu de bonne volonté nous allons nous entendre ... à merveille. Je pourrais vendre la mort en flacon, croyez-moi.
***
Soudain, un petit garçon écarta le rideau qui masquait à peine les pièces privées et s'avança vers Osborne. il avait le cheveu gras et les yeux les plus clairs qu'un Turc puisse avoir. Osborne lui aurait donné neuf ans au maximum, si ce n'était cette attitude que d'aucun aurait pu juger grossière, voire vulgaire. Mais le plus étrange était sous ses yeux enflammés son horrible sourire carnassier. Un véritable mâchoire. Il s'arrêta en face d'Osborne et le regarda longuement, puis, il détacha la cordelette qui maintenait le dessus de sa robe crasseuse et très lentement l'ôta complètement, restant ainsi dans la plus complète nudité au milieu de la pièce. L'Européen remarqua avec horreur que le parties génitales du garçon avaient été coupées et cautérisées au feu, de même que les pointes de ses seins. Son ventre, plus que tout, l'obsédait : il grouillait littéralement comme s'il était infesté de parasites.
***
- Qui est ce garçon, croassa Osborne. Pourquoi fait-il cela ?
- C'est Azir, effendi. Il est le droit de passage, l'autorisation de quitter le magasin ... en vie. N'ayez pas peur, il va vous montrer. Dénudez-vous, restez calme et détendu et tout se passera pour le mieux.
***
*****

***
Automne 1897. La lune gibbeuse était haute dans le ciel, des dizaines d'étoiles brillaient comme une myriade de lucioles sur la sombre voûte céleste. Mais ce spectacle, personne ne pouvait le voir. La brume s'était levée et engloutissait maintenant toute la baie, des hautes falaises du cap au village en contrebas. La tempête faisait rage en mer jusque dans le petit port de Northbay. Celui-ci sombrait lentement dans les ténèbres ; du quai à Mainstreet, la nuit régnait en maître.
***
Un bateau ayant quitté le vieux continent quelques jours plus tôt fit son apparition au large. Le vieux brick était ballotté par les flots tourmentés, le bois craquait, les voiles se tordaient. Déjà les draps noirs de l'orage paraient le ciel comme un sépulcre. Le bateau accosta difficilement. Un instant, le capitaine Winnings crut vraiment que son vaisseau allait se fracasser contre la jetée. Mais quelques manoeuvres excellemment exécutées suffirent à maintenir le bateau contre les bras du port.
***
L'étrange passager qui avait fait le voyage en sa compagnie serra le main de l'officier de quart et mit enfin pied à terre, tirant sa malle derrière lui. On aurait pu ne pas l'apercevoir tant son costume était insignifiant : il portait un long macfarlane noir et sa tête était coiffée d'un couvre-chef sombre portant une bande argentée.
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Il héla une voiture pour le transporter à l'hôtel le plus proche. Il paya grassement le cocher et lui expliqua son désir de trouver une bonne chambre à moindre prix. L'homme parut réfléchir un instant, puis sourit à l'étranger. Il l'aida à monter sa malle sur le toit de l'attelage et fouetta ensuite son cheval. La calèche remontait Mainstreet au galop. Tel un fier et courageux saumon, la voiture s'approchait des hauteurs. Le cocher, un homme costaud, un peu porté sur la bouteille, emmitouflé dans un trench-coat, fouettait nerveusement les flancs de son cheval lorsque celui-ci ralentissait trop la cadence.
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Enfin, dix minutes plus tard, la voiture s'arrêta dans une petite rue sombre dans les hauteurs du village. Les façades de la bâtisse étaient noires et sales, elles semblaient presque se toucher au niveau du toit. L'homme, tout de noir vêtu, haut de taille, descendit de la conduite et s'apprêta à frapper à la porte d'une auberge. Elle était assez petite à dire vrai, pas vraiment le sommet de l'élégance, mais c'était la seule ouverte et potable dans ce petit bled voûté. Un grand panneau rouillé pendait lamentablement à ses chaînes. Un texte dont la peinture s'écaillait proclamait "Bienvenue à l'auberge du Roy Henri". Le visiteur heurta la porte du poing par trois fois. Un petit rustaud ventru et bouffi ouvrit après une attente monstrueuse. Un flot de lumière se déversa sur la route détrempée battue par le vent et la pluie. L'étranger entra sans mot dire ; il avait pour tout bagage une immense malle en bois qu'il demanda à l'aubergiste de déposer dans sa chambre. Le patron bailla et rechigna quelque peu avant de s'exécuter. Le client paya bien, sortant la monnaie sonnante et trébuchante d'une ronde bourse en cuir sous les yeux avides de l'aubergiste.
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Le lendemain, l'étranger se leva tard. Il descendit sa malle avec une agilité surprenante et fit demander par l'hôtelier une calèche. La conduite traversa la ville, tourna devant les échoppes des poissonniers et prit la route des falaises au nord-est de la commune. En passant devant le port, l'homme jeta un rapide regard au brick. Il débordait à présent de vie, des marins s'affairaient à sortir d'immenses caisses de la cale du bateau. Elles semblaient bien lourdes et les ouvriers pliaient fortement l'échine.
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L'étranger aperçut le capitaine Winnings à qui il adressa un salut poli. L'interpelé y répondit sans grande joie. A peine s'il le reconnaissait.
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La voiture remonta la route du calvaire et surplomba bientôt le village. Ce dernier s'étendait à quelques milles de Plymouth en une sorte de triangle dont la base était formée par le port et le sommet par le quartier religieux avec l'église, le cimetière et la chapelle des Wentworth, une ancienne famille noble des alentours.
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L'église était tout à fait curieuse : dans bien des aspects, elle paraissait sombre et lugubre, les pierres noires qui la formaient ressemblaient à de vieux os de quelque titan démembré, les vitraux étaient ternes et grisâtres, le toit, soufflé par les tempêtes, ravalé par l'humidité, avait fait son temps, des tuiles pendaient à travers les poutres vermoulues d'un geste à la fois macabre et esthétique. L'ensemble évoquait tristesse et découragement, pleurs de femmes et cris d'enfants pour les chers disparus.
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Tout autour s'étendait le cimetière aux tombes défoncées et écrasées dans le sol noir et suintant. L'étranger contempla gravement la mer, dune des océans, mère infidèle qui ravit les hommes aux bras qui les attendent, qui soutire l'enfant à la mater impuissante.
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Le paysage qui défilait devant ses yeux était d'une morosité éprouvante : de longues étendues vertes entrecoupées de quelques champs jaunâtre. Pas de paysan au travail pour l'instant. Rien que de vastes étendues monotones.
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La conduite stoppa enfin devant un hôtel somptueux, tout blanc, dont la façade principale était ornée de lettrines dorées. Le porche d'accueil du Nemport Osborne's Club était garni d'immenses colonnes faussement grecques qui rejoignaient le toit des dizaines de mètres plus haut. L'avant du bâtiment proposait une face terrible, impérieuse, fière et quasiment dantesque. On aurait dit un roi barbare, posément installé, observant son peuple de loin, depuis le fond de son domaine.
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L'hôtel se présentait comme un U gothique tout en rigueur et en lignes droites. L'homme passa sous le porche et pénétra dans le hall gigantesque écrasé par l'escalier de marbre blanc. il s'approcha du comptoir de réception et sourit à l'hôtesse. Elle ouvrit un livre et regarda le nouvel arrivant avec une curiosité polie et un intérêt vaguement approbateur. Il était grand de taille, près de un mètre nonante, plutôt large d'épaules, assez bel homme par ailleurs avec de longs cheveux châtain retenu en catogan, certainement pas plus âgé que trente ans.
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- Bonjour, monsieur. Soyez le bienvenu à l'hôtel Newport Osborne's Club. Que puis-je faire pour vous ?
- Bien, dit l'homme avec une voix chaude et ample, je me nomme Christopher Keitel, Baron de Landbaden. J'aurais souhaité une chambre pour quatre jours, si cela est possible en cette saison. J'escompte bien visiter les environs et me rendre ensuite dans ma famille à Birmingham.
- Vous avez fortement raison, sir, si je puis me permettre, dit la jeune femme devenue soudainement encore plus onctueuse. La campagne des environs est fort belle et luxuriante et notre hôtel est le premier de sa catégorie et de sa distinction dans cette partie de l'Angleterre. La Reine elle-même a déjà logé dans la grande suite impériale. Je vous inscrit donc pour trois nuits. Je me permets également de vous informer, sir, qu'une légère collation sera servie au thea-room vers dix heures trente ce soir. Vous pourrez en outre bénéficier des différents services sportifs de notre infrastructure dès demain ainsi que du déjeuner à sept heures trente, du dîner à midi quarante très exactement, du goûter à seize heures et du souper à huit heures. Voici, vous avez la chambre 214, aile nord. Le Directeur viendra demain soir au souper afin de vous présenter ses respects, sir. J'appelle immédiatement un chasseur qui vous conduira à votre chambre, sir. Si vous voulez bien patienter quelques instants.
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La jeune fille fit retentir une sonnette et aussitôt un homme de petite taille, étriqué dans son costume rouge apparut. Il salua respectueusement sa supérieure et écouta les ordres avant de dodeliner de la tête. Ensuite, il s'avança vers Keitel, se courba pour le saluer et empoigna vivement la malle.
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Une fois installé, Keitel défit ses valises et rangea ses linges dans les armoires. Il déposa trois livres à couverture rouge sur la table de merisier du salon attenant et une petite statuette de lion gravée. Ensuite, il se rendit dans la salle de bain.
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Le jour suivant, Christopher débarqua dans les jardins de l'hôtel vers dix heures trente. L'arrière du bâtiment était encore plus somptueux que l'avant. D'immenses terrasses de marbre rose encerclaient le restaurant du premier étage. Les fenêtres des chambres ouvraient largement les murs roses et blancs du palace. Tout en haut, un clocheton jetait une ombre pointue sur les toits. Les installations jouxtaient un manège superbe et une piscine couverte. Plus à l'ouest, des terrains de tennis et de golf agrémentaient le paysage. Dans le petit parc entourant la piscine, un kiosque semblait prévu pour accueillir tout un orchestre avec grosses caisses et tromblons. Christopher longea l'allée centrale du jardin exotique et s'enfonça dans le bois domanial.
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La journée était belle, le soleil paraissait vouloir montrer ses ailes dorées plus tôt qu'à l'habitude. Sur le chemin du retour, Christopher croisa un jeune homme étendu dans l'herbe et lisant un petit roman élimé. Il était plutôt beau garçon : des cheveux blonds comme les blés encadrant un visage angélique et candide qui lui rappelait celui de son propre fils, des gestes amples et nerveux lorsqu'il s'exprimait et un léger tressaillement dans la voix comme avant une mue définitive. Christopher se présenta et apprit de l'autre qu'il était le petit-fils du Directeur, Nathanaël Osborne. Keitel parut surpris. Il ne voyait pas à l'évidence la ressemblance entre le jeune homme qui se trouvait devant ses yeux et le vieux barbon qu'il avait aperçu la veille et qu'il lui faudrait rencontrer aujourd'hui. C'était cet homme le but de sa visite dans cet hôtel. S'il lui fallait sauver ce jeune homme des antécédents de sa monstrueuse famille, il devait agir vite, réfléchir rapidement et agir très vite, il le sentait.
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Les deux jeunes hommes se retrouvèrent autour d'un sherry au Yellow's bar. Ce dernier se situait au rez-de-chaussée de l'hôtel, dans l'aile gauche. De nombreux tableaux à motifs marins ornaient les murs de la taverne. Partout, des filets, des modèles réduits, pendaient librement.
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Il y avait peu de monde en ce moment dans le Newport. Au soir, il y avait même suffisamment de places pour tous les logeurs. Christopher s'installa à une table jouxtant une fenêtre en compagnie de son nouveau condisciple. Dans les jardins, des dames promenaient leurs toutous courts sur pattes tandis que leurs maris, durant la journée, lorgnaient d'un oeil égrillard les jeunes donzelles occupées à se faire dorer le long de la piscine et jouaient aux cartes ou au bridge la nuit venue.
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- Hé bien, commença Christopher. Dites-moi, mon ami, que faites-vous en été lorsque le temps se prête plus à de longues promenades sous les ifs ? Restez-vous ici toute l'année ?
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A venir sur le blog

Comment écrivez-vous ? 2

2009-01-21T21:34:00.007+01:00

Bien, puisque l'on me demande mes petites manières, je vais m'expliquer même si l'explication 'tue' quelque peu le mythe ...

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Tout d'abord, j'écris quand je le sens. Je mets parfois des journées et des journées à composer mon histoire, je reviens dessus plusieurs fois de suite, je change des passages, des noms, des personnages, je reviens parfois sur mes premières idées ... en clair le texte évolue constamment durant la phase écriture ... ce qui est fixé un jour peut se retrouver changé le lendemain !

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Je peux écrire les histoires tout d'abord sur papier (quand je sais que je devrai vraiment les retravailler) ou alors j'attaque directement avec l'ordi et parfois même directement sur mon blog (ben oui, c'est un peu pour ça que je l'ai créé car en-dehors de cette page, les récits ne sont enregistrés nulle part !!! horreur !!!), continuant le récit quand j'en ressens l'envie profonde.

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Il faut d'ailleurs que le récit m'attire ... c'est un peu sexuel comme mot mais c'est exactement de cette façon que ça marche ... et dans ce domaine précis, je suis assez éclectique ! Mes idées me viennent naturellement ('tain ça fait peur de dire ça !) ... parfois en dormant (dans ce cas, je note cela dans mon cerveau et je le retiens jusqu'au jour prochain), parfois en écoutant une chanson, parfois en lisant un livre, parfois en regardant un film (et pas toujours en rapport avec l'histoire que j'invente ... vous n'imagineriez pas ce que j'ai pu sortir de 'la mélodie du bonheur' !!!). Mais quoi qu'il en soit, il faut que l'idée me percute, que je puisse déjà imaginer le tout presque comme un ciné mental. Si les images me viennent et me plaisent, je garde ... sinon, c'est corbeille !

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Lorsque j'écris, j'aime le calme, je ne rechigne jamais contre un bon verre de vin (Chateauneuf cuvée mon père de JC Bonvin ou alors un Sainte-Croix-du-Mont du château Lafaurie ... mais rien que du français, je suis catégorique sur ce point !), un soupçon de musique (Brel, Brassens, Ferré, Ferrat, Piaf, Grecco, Dalida, Barbara) ou même la télévision ... j'ai écrit 'le coeur du chasseur' avec 'Dawn of the dead' devant les yeux !

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Enfin, je peux aussi me retrouver inspiré par une simple image ou par un style. Dans le cas Lovecraft, ce sont surtout ses imageries qui me parlent tandis que le style me laisse un peu froid. Dans le cas Jean Ray, je ne suis pas toujours sensible à ses histoires mais son style me parfume le cerveau durant des heures. Tout dépend vraiment de mes attentes et de mes envies du moment.

Quant à mon inspiration : HP Lovecraft, bien sur, Jean Ray surtout, Thomas Owen évidément, Bernard Simonay, Laurent Botti, Peter Straub, Stephen King dans une moindre mesure, Arthur Machen parfois ...

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Et puis, s'il n'y a qu'une chose à retenir : mes envies sont changeantes et versatiles, mes goûts aussi ... mes écrits le seront assurément !

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Une chronique de DorianGray

Les marcheurs

2009-01-21T20:32:00.005+01:00

André et Amélie s'étaient tranquillement installés le long de la route avec tout l'équipement nécessaire. Ils étaient en vacances, mais s'il y avait une course à suivre, André était le premier à sauter sur l'occasion. Et à ce titre, Amélie, le mètre cinquante en hauteur et en largeur, aurait certainement répondu que celle-ci fait le larron !

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Il était vrai que les habitants du coin - quatorze vieux fossiles au dernier recensement datant d'avant mai 69 - les avaient appâtés avec leurs descriptions fabuleuses de cette célèbre marche qui réunissait le gratin de tous les villages voisins pour escalader le col du Messentoux.

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André se pourléchait déjà les babines en rêvant de pouvoir lui aussi grimper allégrement cette montagne et montrer combien grande était sa détermination. Malheureusement, à l'instar de sa femme, André était aussi haut que large et avait la fâcheuse tendance de s'arrêter au café du village avant d'entamer un col.

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Les marcheurs seraient cinquante, leur avait-on appris de source sure. Le vieillard à l'oeil torve leur avait même prédit du grand spectacle bien croquant comme autrefois !

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André et Amélie avaient alors préparé leurs affaires et s'étaient arrêtés au bord de la route, juste dans un tournant du col le plus serré. Ils avaient d'ailleurs pu voir que d'autres saisonniers s'étaient aussi installés sous leurs auvents bon marché avec leurs tables chargées de victuailles.

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André pestait d'ailleurs de ne pas avoir pu trouver de meilleure place, la faute à ce gros camping car américain qui bouchait en partie la vue. Et en plus, André n'avait pu en voir les occupants, sinon il aurait fait déguerpir ces étrangers de sa vue, foi de Parisien !

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Au loin, les spectateurs crurent entendre une sorte de caravane publicitaire. Effectivement, quelques vieilles jeeps que l'on aurait pu croire sortie d'un film sur la seconde guerre et décorées de banderoles à la gloire de la centième course grimpèrent péniblement le col et des hommes habillés de vieux uniformes et portant tous de grandes casquettes aux couleurs des villages lancèrent quelques souvenirs. Amélie ramassa deux porte-clés pour les spiritueux Dubonnet tandis que André, légèrement dubitatif, relevait deux sens-bon à la lavande passablement défraîchis.

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On entendit alors des bruits de pas et des cris d'accompagnement venant du bas de la montagne. André sortit ses jumelles mais ne put apercevoir correctement les marcheurs car les cimes des arbres bouchaient la vue. Ils distinguaient tout au plus des sportifs assez rapides malgré leur âge avancé et les problèmes qu'ils éprouvaient à concourir normalement.

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- C'est dommage, fit-il à Amélie, on dirait qu'ils ne sont plus de première fraîcheur. Mais moi, j'ai la dent dure, j'y suis, j'y reste.

- Tu as bien raison mon poulet ... et puis au moins ce sera amusant de voir ces vieux fossiles tenter de grimper ce col sous cette chaleur.

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Les marcheurs abordaient le bas de la côte à présent. André fixa le peloton de tête qui battait des records de marches désynchronisées. Les premiers sportifs portaient des maillots blancs et rouges dont les graphiques lui apparaissaient étranges et peu orthodoxes. Il entendit alors un cri venant de derrière lui et vit un autre spectateur jeter ses jumelles à terre et commencer à courir pour grimper le col.

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André fit le point avec ses propres lentilles et vit alors le groupe de zombie presser le pas, arborant un joyeux sourire carnassier et la langue pendant de faim entre les dents déchaussées et pointues. La chaire grasse des touristes leur donnaient toujours grande fringale.

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- Soyez les bienvenus à Messantoux, chers visiteurs, fit le vieux en sortant de sa cave à vin.

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Il portait un costume franchement démodé mais impeccablement repassé. On aurait dit son costume de grandes occasions, son costume pour le cercueil avait pensé Winnifred.

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- Vous allez rester un jour ou deux, n'est-ce pas ? Demain aura lieu la centième d'une marche unique rassemblant tous les plus vigoureux marcheurs de la commune. Ils grimperont le Mont Messantoux par l'unique sentier qui mène au sommet. Vous ne pouvez pas le manquer, il n'y a aucun autre chemin, la montée et la descente se font par le même chemin. C'est intéressant et surprenant, vous savez ?

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Un récit de DorianGray et Vampireslayer

Le garçon qui hurlait à la lune

2009-01-20T23:16:00.013+01:00

Le village se réveillait d'une nuit froide et brumeuse. Le boulanger avait déjà allumé son four tandis que le fermier s'était déjà occupé de sortir ses bêtes. L'église marqua sept heures et le reste des villageois s'éveillèrent enfin.

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Marc ouvrit les yeux et contempla la masse du bourg surplombé par un beau ciel bleu dans lequel le soleil tentait de percer. Une jolie journée si son père ne lui donnait pas trop de travail. Il l'entendait déjà qui remuait l'âtre en bas et qui se préparait à aller nourrir les bêtes. Sa petite soeur devait dormir encore. Marc se leva, ôta sa chemise de nuit et prépara ses vêtements sur une chaise. Il passa sa chaîne avec la croix du Christ que lui avait donnée sa mère et s'habilla.

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Elodie dormait à poings fermés. Marc lui caressa doucement les cheveux et sourit au petit visage qui s'éclairait. Il aimait tellement sa petite soeur. C'était tout ce qui lui restait de sa mère après tout. Ils descendirent ensemble dans la cuisine où leur père s'affairait autour d'un repas frugal.

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Antoine Dupage regardait ses enfants descendre les marches avec amour et envie. Marc était un garçon beau et blond comme sa mère avec des yeux d'un bleu délavé magnifique. Elodie était aussi belle qu'elle n'était menue et fine comme l'avait été Emilie. Chaque fois qu'il voyait ses enfants, il revoyait sa femme, sa pauvre et chère épouse, décédée en mettant sa fille au monde. Il n'avait plus qu'eux sur terre et il était désormais décidé à tout faire pour les sortir de ce village, pour leur donner un avenir.

***

- Vous avez bien dormi les enfants ? Je vous ai préparé un petit déjeuner pour que vous puissiez prendre des forces.

- Merci, papa, fit Marc. Ce sera très bien. Auras-tu besoin de moi aujourd'hui ?

- Je ne pense pas. Tu pourras aller t'amuser dans les bois, mais prends garde à toi ! L'abbé Henry a promis de s'occuper d'Elodie aujourd'hui. Il fera un peu de jardinage avec elle.

- Chouette, fit la petite. Il est gentil, Henry et on fait toujours plein de choses amusantes avec lui.

- Et toi, papa, demanda Marc. Tu vas devoir partir, c'est vrai ?

- Oui, pour trois jours, mais je reviendrai vite. Si les affaires se passent comme prévu, je reviendrai un peu plus riche qu'à l'aller. L'abbé s'occupera de vous pendant mon absence. Ce soir, vous logerez au presbytère. J'irai porter vos affaires là-bas avant de partir.

***

Marc sortit quelques minutes plus tard, après avoir passé un survêtement chaud en laine. Il respira l'air froid de la matinée et se dirigea ensuite vers la boutique du forgeron. Le bourg s'égaillait d'une nouvelle journée de labeur. Marc salua Petit-Jean, le charpentier, au travail sur le toit du meunier. Joseph, le paysan du fond du village, salua le garçon et s'en fut à la recherche de sa fille, Audeline. C'était sans aucun doute la plus jolie fille du village, mais elle était d'un caractère parfaitement versatile.

***

Comme tous les garçons du village, Marc ressentait une petite attirance envers cette jeune et capricieuse beauté. Il allait souvent la voir quand elle faisait la lavandière ou quand elle aidait son père aux champs. Il devait faire vite entre deux courses pour son père, mais ce dernier se montrait toujours compréhensif. Il avait été jeune avant son fils après tout.

***

Marc suivit le cour de la rivière. L'eau se teintait joyeusement de jolies couleurs mordorées avec les éclats du soleil. Il fallait la traverser pour atteindre la forêt, mais Marc s'en moquait car il nageait très bien, même si à cette période de l'année, il s'agissait plus d'une pataugeoire. Marc entra jusqu'à mi-mollet et traversa au gais. La forêt n'était pas loin et Marc aimait s'y promener. Un jour, il avait même pu y rencontrer Audeline prenant un bain dans l'une des vasques naturelles. Il l'avait entendue plus qu'il ne l'avait vue et de peur de lui faire peur ou même de l'apercevoir nue, il n'avait osé s'approcher.

***

Les arbres prenaient à nouveau de belles teintes vertes avec le printemps naissant. La chaleur montait à présent, cran par cran. Bientôt il ferait assez bon pour que Marc ôte sa veste. Le tapis moussu était agréable. Marc aimait s'y promener pieds nus. Il choisit son sentier favori, s'installa sur un rocher proche et ôta ses souliers souples crottés et sa veste. Il les posa sur la roche et entreprit ensuite d'ôter ses chausses trempées. Il enleva son haut de chausse et baissa ses bas. Il savait se retrouver ainsi à moitié nu, mais il savait aussi que personne ne le surprendrait dans ce coin-ci. Il était toujours seul dans ses balades en forêts sans qu'il n'en comprenne la raison. L'endroit était pourtant vaguement idyllique. Après avoir repassé son caleçon, il déposa ses affaires derrière un bosquet et les étendit pour les faire sécher comme il en avait l'habitude.

***

La promenade lui fit le plus grand bien. Marc était un doux rêveur et le chant des oiseaux comme le pépiement des oisillons dans les nids étaient pour lui une douce musique. Il aimait le vent sifflotant autour de lui et embrassant ses légers cheveux blonds. Il aimait la fraîcheur d'une brise de mai sur sa peau et plus que tout, il aimait la tranquillité et le silence de la forêt. Les autres enfants de son âge étaient souvent brutaux, mauvais, fourbes et sans réels autres talents que celui de devenir chasseur. Ou braconnier selon les moyens et l'usage !

***

Le sentier louvoyait entre des marres paisibles et des bosquets d'épicéa d'un vert tendre. Marc se balada jusqu'à ce qu'il perde totalement la sensation de temps et d'espace. Il trouva une petite clairière agréable et sentant le miel, la mousse et la sève. Quelques roches polies par le temps laissaient libres une vaste place réchauffée par une trouée dans les arbres où apparaissait le soleil bienfaiteur. Il respira à plein poumons l'air frais et se sentit tout ragaillardi. Il ôta sa chemise qu'il posa sur une roche et fit glisser son haut-de-chausse jusqu'à terre. Ainsi totalement nu, il se coucha à même le sol rendu doux et lisse par la mousse et l'herbe fraîche. Il s'endormit en rêvant d'immenses espaces bleutés et de fleurs aux parfums exotiques.

***

Le jeune garçon se réveilla bien plus tard alors que le soleil couchant dardait de ses rayons éteints et orangés les contours naissants des ombres pesantes. Il se leva, éprouvant soudainement un violent mal de tête et constata que l'endroit avait changé durant son sommeil. Bien qu'il sache que cela était impossible, il devait bien se rendre compte que cet endroit n'était pas la jolie clairière où il s'était assoupi quelques temps auparavant.

***

Autour de lui, des fleurs bleues tapissaient le sol comme une marée à l'odeur entêtante. Marc se baissa et ramassa une poignée de ces originalités bleutées. Les fleurs une fois cueillies semblèrent mourir et se flétrir entre les doigts du garçon et finalement elles semblèrent disparaître dans la chair même de Marc. Une douleur violente s'empara de ses membres et il sentit un véritable brasier inonder tout son corps. Devant la puissance de l'assaut, il tomba sans connaissance.

***

Il se réveilla dans un endroit sombre et humide. Mais au moins y faisait-il chaud ! Il se leva et vit ses vêtements posés sur une chaise à coté de son lit. Ils étaient encore un peu mouillés. On l'avait donc transporté ici pour le protéger, espérait-il. Il fit le tour de la pièce. Trouvant la porte, il l'ouvrit et se retrouva dans une grande pièce enfumée et chaude, dressée autour d'un antique cheminée rustique dispensant une lueur fantomatique. Devant le foyer se tenait une vieille accroupie. Marc mit ses mains en coupe devant son sexe et s'avança.

***

- Bon ... bonjour ... madame ...

- Oh, fit la vieille en se retournant. Tu m'as surprise, petit. Alors, tu as retrouvé tes esprits ? Viens ... viens te chauffer ici, viens près de la vieille Anne. Tes vêtements sont encore mouillés, je vais t'en donner d'autres, secs et chauds. Regarde, ils sont devant l'âtre, habille-toi.

- Merci. Qui ... qui êtes-vous ? Comment m'avez-vous trouvé ?

- Oh, je te connais ... tu es souvent venu dans ces bois. Je suis Anne Huffens, la veuve Huffens comme ils m'appellent tous ici. Je vis en bordure de cette forêt. J'ai trouvé une partie de tes vêtements dans un bosquet avant le sentier. J'ai pris peur pour toi et je suis allée à ta rencontre. Heureusement, je t'ai découvert dans cette clairière où personne ne va jamais et surtout où personne ne s'endort.

- Pourquoi ?

- Oh, c'est une longue histoire. Disons que c'est un endroit peu bénéfique à l'être humain. Mais il va être temps pour toi de reprendre ton chemin. Ton père doit être mort d'inquiétude.

- Il n'est pas là pour l'instant. Il est parti pour trois jours au grand marché annuel de Mesançon. C'est le curé qui s'occupe de ma soeur et de moi.

- Alors, habille-toi vite, je vais te reconduire.

***

Le temps que Marc passe les vêtements prévus à son usage, la vieille Anne s'était emparée d'un bâton de marche et d'un sac de provisions. Elle tourna le visage et regarda le corps nu du garçonnet.

***

- Qu'est-ce ? Tu savais que tu avais une marque dans le dos, demanda-t-elle au jeune homme.

- Non, dit celui-ci sans se retourner. J'ai une marque ? Une marque de quelle sorte ?

- Viens donc voir ici par toi-même, je dois avoir un morceau de miroir ici quelque part ... Ah, le voilà, tiens regarde.

***

Ayant enlevé la chemise qu'il était en train de passer, Marc s'avança et offrit son dos nu à la vieille. Anne fit glisser le miroir jusqu'au début des fesses de l'adolescent et Marc vit une griffure rouge et effilée juste au bas de son dos. Comme une déchirure, mais déjà quasiment guérie.

***

- C'est une marque mauvaise, petit, fit-elle en repoussant le miroir. La marque du loup. Je ne sais pas ce qui est mieux entre te garder à la maison ou te reconduire au village. Prépare tes affaires, peut-être que Henry pourra y faire quelque chose !

- Oui, je me prépare. Ma soeur est toujours chez lui, alors ce sera mieux, je suppose.

- Sait-on jamais. Je vais prendre quelques ustensiles qui nous seront peut-être utiles.

***

A venir sur le blog

Le coeur du chasseur

2009-01-20T18:21:00.009+01:00

Van Hackett détendit ses énormes guiboles sous la table de son bureau d'acajou. Se remémorer ses exploits en Afrique lui donnait toujours la trique. L'envie de revoir ce gros lion à la crinière rousse sautant au-dessus du capot de sa jeep pour l'atteindre. Mais Van Hackett n'était pas homme à se faire prendre ainsi, à la sauvage ! La tête de ce monstre de prétention ornait d'ailleurs le mur devant lui.

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Il relut deux fois ses notes sur son antique machine. La prose lui plaisait. Indubitablement, c'était pour lui du grand cru. Un récit fort sans fioriture, sans effets de style pompeux et angoissants. Cela faisait deux mois qu'il avait été contacté par un éditeur parisien pour écrire l'histoire de sa vie sobrement intitulée 'Van Hackett : le coeur du chasseur'. Une vie passée au service de sa passion pour la chasse, la traque et l'extermination. C'étaient là ses seuls et uniques plaisirs, car il devait bien l'avouer, en-dehors de la chasse et des cuisses chaudes de sa jeune fille, rien ne l'excitait plus.

***

Van Hackett ne se considérait pas comme un monstre, mais plutôt comme un dieu, un maître jouissant de ses biens et sa petite Bets en faisait partie. Des jambes comme une pouliche mal grandie mais s'ouvrant sur un sexe joli et ferme, dispense gagnante de la jeunesse. Des fesses rondes et dures aussi qui ramenaient souvent ses pensées profondes vers d'autres profondeurs bien plus agréables que celles de l'Afrique noire.

***

Il repoussa les liasses sur le bureau et sortit un cigare rond et sombre d'un tiroir. Coupant le bout avec son minuscule ciseau-fumoir, il l'alluma et profita des première bouffées d'un véritable tabac rustique et prenant. Cela lui rappelait automatiquement ses seize ans, âge auquel son oncle l'avait initié aux choses de la vie. Ce vieux fossile pouvait bien moisir dans sa tombe, il lui manquait chaque jour un peu plus !

***

Il regarda le mur et soupira d'aise : deux rhinocéros, trois lions, deux tigres et un éléphant ... bien sur pour ce dernier, il avait du se contenter des défenses mais elles étaient bien longues et affinées par l'âge de la bête. Ses passions ! Et il avait bien envie d'en satisfaire une à l'instant. Il les savait endormies toutes les deux au-dessus et pariait fort que sa femme n'oserait jamais se lever. Elle l'avait surprise une fois dans la chambre de Bets en train de savourer la chatte de sa gosse et il lui avait fait amèrement regretté son cri. Depuis, cette vieille sangsue se tenait coite et restait dans sa chambre malgré les cris.

***

Il monta l'escalier d'un pas lourd et mesuré, desserrant son pantalon sous son énorme bedaine satisfaite, sentant déjà l'érection fatale qui gonflait son sexe comme une baudruche. Ramoner cette gamine comme un fou lui procurerait certainement un peu de jouissance avant d'aller se coucher.

***

En passant devant le salon, il entendit un bruit faible, comme une discussion à voix basse. Et par dessus tout, Van Hackett avait horreur qu'on lui cache quelque chose ! Il pénétra dans la pièce et alluma le plafonnier. Devant l'écran frituré de la télévision se tenait un jeune garçon d'une petite dizaine d'années engoncé dans un t-shirt bleu nuit et un short délavé et troué. Il tenait son visage penché vers le bas et comme légèrement penché sur la droite.

***

Van Hackett regardait le garçon sans comprendre. Un assez joli enfant, les cheveux noirs et drus, la peau blanche et diaphane. Ce petit était son portrait vivant il y a facilement quarante ans. Il ne comprit pas immédiatement ce qui lui arrivait, mais il ne manquait pas de ressource. L'enfant releva la tête et dévoila un visage mort : ses yeux étaient deux trous béants et ses lèvres rougeâtres s'ouvraient sur un gouffre de ténèbres. Van Hackett poussa un cri de surprise et fonça sur l'étranger qui agrippa de ses mains puissantes et dominatrices. Après avoir secoué l'étrange garçon plusieurs fois, il se rendit compte qu'il ne tenait plus entre ses paluches qu'un tas de vieilles frusques. Le garçon avait littéralement disparu.

***

Cette satanée expérience lui avait coupé toute envie. Il ressentait une colère vague à se voir ainsi baisé. Et être baisé, il détestait. Il soupçonnait même sa salope de femme d'avoir monté ce traquenard pour le faire chier. Il remonta les dernières marches menant à l'étage et s'arrêta net. Tout le parquet et les murs du palier étaient recouverts d'un épais liquide poisseux. Van Hackett fixa tout d'abord un tas informe qu'il avait bien du mal à déterminer avant de s'apercevoir que sa fille se tenait à l'autre bout du couloir. Elle portait une chemise de nuit maculée de sang et tenait la main d'un garçon.

***

Van Hackett comprit son erreur, mais trop tard. Il fixa à nouveau le tas ensanglanté disposé devant lui et sut qu'il était désormais veuf. Un des yeux marron de Liesl continuait à le regarder dans ce magma monstrueux de tripailles.

***

- Tes livres étaient intéressants, papa. J'y ai trouvé plein de légendes africaines fort intéressantes, vois-tu. Alors, maintenant, tu dois comprendre que tu vas partir à ton tour vers un au-delà où les crapules dans ton genre vont expier leurs fautes.

- Mes fautes ? Mais pour qui te prends-tu ? Tu m'appartiens comme tout ce que contient ma maison, tu m'as entendu, traînée ?

***

Bets serra la main du garçon et recula d'un pas. Deux yeux jaunes et froids apparurent derrière les enfants. Deux yeux gourmands. Les deux jeunes se courbèrent. Le tigre bondit et plongea sur Van Hackett et le mit en pièces. Comme une pitance, la bête apporta le coeur saignant et noirci du chasseur aux deux enfants. Le garçon regarda la fille de ses yeux ténébreux et lui sourit.

***

Un récit de DorianGray

Une collaboration difficile

2009-01-19T00:13:00.008+01:00

Les insignes d'un blanc nacré brillaient aux cous des hommes sur le noir ébène de leurs uniformes. Des vêtements aussi sombres que la nuit qui s'abbattait sur une capitale occupée. Les hommes avaient reçu leur ordre de destination ce matin même, au saut du lit. Les véhicules stoppèrent dans la cour d'un petit hôtel parisien.
****
Le Hauptsturmführer Heinze fit un signe à ses Standartenjunkers. L'Opel Blitz s'immobilisa tandis que les jeunes hommes, à coups de crosse, obligeaient la famille Baumengold à monter à l'arrière. Un autre camion s'emplissait progressivement des meubles et bibelots des futurs locataires d'un camp très spécial.
***
Mathilde Fernard regardait la scène d'un oeil lubrique et vaguement intéressé. Une gamine de cinq ans fut traînée de force hors de la maison et abattue d'une balle de Luger en pleine tête. Tandis que la mère hurlait dans la ridelle du camion, les hommes débarrassaient la rue du corps de la gamine. A coup de bottes, le grand-père fut traîné derrière le mur. Une détonation retentit et les hommes revirent en souriant largement.
***
- Bravo, Madame, fit simplement Heinze. Je constate avec joie que tous les Français n'ont pas oublié le sens civique.
- je m'en fais une grande constante, Herr Heinze. Et je constate à mon tour que la légendaire rigueur allemande dépasse, et de loin, les histoires.
- Bref ! Vous trouverez votre compensation pour tant de loyauté à l'endroit habituel. Disons, chez Jacques, demain treize heures.
- Bien Hauptsturmführer, j'y serai sans faute.
***
Mathilde Fernard était une 'collabo' comme ils disent. Depuis deux ans, pour quelques billets complémentaires et un peu de considération, elle vendait des familles entières, promises à un avenir affreux. Mais après tout, qui s'en moquait. Ce n'était au mieux que des Juifs ! La plaie de l'humanité !
***
Elle se savait suivie depuis deux jours. Suivie par un Français qui plus est. Un homme de son pays qui ne comprenait pas l'importance de la purge prônée par le Führer du Grand Reich de mille ans. Elle savait bien sur qui il était. Un simple petit commissaire du 8ème arrondissement qui la surveillait depuis quatre mois quand ses opérations fructueuses l'avaient conduite dans ce quartier de la capitale.
***
Elle savait pourtant comment s'en débarrasser. Mais il lui faudrait encore prendre patience. Elle savait que la Gestapo allait l'écouter. Qu'il s'agisse du capitaine Heinze ou encore du lieutenant Hackerle. Ces hommes-là l'écoutaient toujours en se montraient toujours compatissant envers une pauvre veuve qui avait perdu son fils unique lors des premiers jours du combat.
***
Rencontrer ce capitaine demain et ensuite se proposer une finalité d'usage envers ce gêneur. Et peut-être devrait-elle songer ensuite à changer de ville. Les Allemands pourraient protéger une femme de son standing. Elle songeait déjà à Lyon. Sa soeur habitait là et elle pourrait toujours l'accueillir.
***
Paris semblait presque éteinte. Les gens se cachaient chez eux, sortant rarement, cherchant à subvenir à leurs besoins par diverses solutions de rechange. Le commissaire Lentier n'était pas du genre à balancer. Il avait toujours été intègre et même cette guerre ne le ferait pas changer d'avis. Il entretenait quelques rapports privilégiés avec l'un des chefs de la police allemande dans la capitale, le major Hauss. C'est grâce à cet homme que de nombreux réfugiés politiques pouvaient rejoindre la Suisse en échange de quelques éléments de sécurité quant aux prisonniers allemands maintenus en captivité en Angleterre. Cela avait commencé de cette manière lorsque le fils du major, pilote à la Luftwaffe s'était fait prendre au cours d'un raid aérien contre Londres. Ainsi, le major entretenait-il des relations 'commerciales' avec la résistance.
***
Depuis quatre mois, il surveillait les moindres gestes de cette horrible bonne femme. Une collaboratrice abominable qui prenait plaisir à 'vendre' des familles entières de Juifs à la Gestapo. Hauss comme lui détestait la Gestapo. Il n'était pas nazi, mais il lui fallait reconnaître que ces barbares incultes étaient pour l'instant trop puissants pour quiconque.
***
Dans deux jours, il pourrait sans doute en finir une bonne fois pour toutes avec cette Mathilde fernard. Ensuite, il rejoindrait la résistance sur le front normand. D'ici là, il lui faudrait agir avec prudence.
***
Le jour suivant, Mathilde dîna fort bien en compagnie de Heinze, vêtu en civil, dans le restaurant indiqué. Une enveloppe contenant quelques tickets de rationnement et différents bons pour obtenir divers produits fut directement empochée. Ensuite, elle exposa son problème au capitaine S.S.
***
- Nous réglerons ce problème dès ce soir, très chère, fit Heinze avec suffisance et prétention. Ensuite, nous vous verrons quitter la capitale. Vous nous manquerez. Votre efficacité dans la traque de ce péril était fort appréciable.
- Tout a une fin, capitaine, dit simplement la femme. Et je dois aussi songer à mes vieux jours.
- Bien sur, je le comprends. Nous pouvons donc déjà vous délivrer ces papiers qui seront amplement suffisants pour pouvoir passer la frontière et vous rendre à Lyon.
- Cela signifie que vous ne m'aiderez pas ? Vous .. enfin je veux dire ... vous ne ...
- Nous ne vous conduirons pas directement à Lyon si c'est ce que vous entendez. Je suis désolé, mais la résistance elle-même vous recherche et nous ne pouvons nous permettre de perdre une pareille ... chèvre ... pour le loup !
- Mais ... Vous ne pouvez ... Je vous ai servi du mieux que j'ai pu depuis ...
- Mais toute chose a une fin comme vous le faisiez remarquer plus haut. Nos affaires furent florissantes, mais elles doivent à présent stopper. Contre notre volonté, suis-je obligé de vous le faire remarquer.
- Mais je vous comprends, bien sur, mais j'ai toujours été un excellent ... agent ... à votre service ... alors ... enfin, je ...
- Il suffit ! Il suffit, Madame. Vous venez de recevoir des papiers corrects et valides pour passer d'une zone à l'autre, alors faites-en bon usage, mais n'essayez plus de me convaincre outre mesure. Et maintenant, si cela ne vous fait rien, je vais profiter de mon repas au calme et ... en solitaire.
***
Mathilde parcourait les rues assombries de la ville, suant comme un porc à chaque enjambée plus longue que l'autre. Elle soufflait et luttait contre l'envie de se jeter à l'eau. Son coeur battait la chamade comme une gigue de Saint Jean. Elle sentit bientôt le froid de la nuit qui s'insinuait partout à la fois. Les ténèbres recouvrirent bientôt les crocs d'ivoire de Montmartre et les tours massées de Notre-Dame. De Ménilmontant à l'île de la cité, Paris s'apprêtait à s'endormir.
***
Mathilde descendit une volée de marches menant aux quais de Seine aussi rapidement que possible, mais stoppa soudain. Un bruit avait attiré son attention.
***
- Désolé de vous interrompre dans votre fuite, mais je n'ai vraiment pas le choix que de vous arrêter maintenant. Vous êtes la honte de la nation française.
***
Mathilde n'avait aucune raison de répondre à Lentier. Elle devait seulement tenter de lui échapper. Le commissaire sortit une arme de sa poche et l'arma. Avant qu'il ait eu l'occasion de s'en sortir, la femme était sur lui, brandissant un couteau de table. S'agrippant l'un à l'autre dans une véritable danse macabre. Après cinq minutes de combat, ils tombèrent tous deux à l'eau continuant de se frapper tandis qu'ils étaient entraînés.
***
L'homme leva son visage de ses notes. Il rassembla ses petites affaires et regarda bien en face la femme qui se tenait vautrée dans le sofa, un coussin appuyé sur sa jambe blessée. Il sourit et reprit sa valise en mains.
***
- Vous devrez bien surveiller vos fatigues possibles. La fièvre, surtout, c'est dangereux dans votre état. Prenez bien les préparations que je vous recommande ... mais aurez-vous l'argent nécessaire pour ...
- Ne vous en faites donc pas pour ça ! J'en ai suffisamment pour quitter cette capitale maudite !
- Réellement ? Voilà qui est intéressant ! Et bien je vous laisse donc, je repasserai demain examiner votre plaie. Non, laissez donc cet argent où il est ... vous en avez bien plus besoin que moi !
- Je vous remercie vraiment, docteur ...
- Docteur Marcel Petiot ! Soignez-vous bien, je reviens !
***
Un récit de DorianGray

Nouvel arrivant de grand talent !

2009-01-17T23:07:00.003+01:00

Vous l'aurez remarqué assez rapidement, un nouveau membre nous a rejoint voici peu, son pseudo : Zaroff. Est-il nécessaire que je me fasse le chantre de ses capacités narratives ? Je ne le crois pas. Si m'en croyez, lisez dès aujourd'hui les merveilleuses nouvelles qu'il nous offre dans une liberté de ton très décontractée et avec cet émerveillement puissant de la nostalgie. Vous serez, j'en suis, certain, comme moi-même sous le charme de son indéniable talent d'écrivain et de conteur ... à l'heure où les seuls livres vendus sont des briques indigestes et perfides de dénonciation pseudo-scientifiques de complots mondiaux, je suis heureux de pouvoir vous présenter des récits forts, indubitablement aériens et d'une perspicacité qui en met beaucoup à l'abat !

Un écrit de DorianGray

Nostalgie

2008-12-23T16:00:00.008+01:00

Je roulais depuis bientôt quatre heures lorsque j'aperçus sur le bord de la nationale une petite aire de repos somme toute fort sympathique. L'heure étant à l'arrêt et à la restauration, je décidai de m'y arrêter le temps nécessaire à reprendre des forces. Il m'en fallait bien !
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Je venais de quitter ce matin ma demeure, plutôt mon ex-demeure, dans la région de Bar-le-Duc. Quitter ! Le mot était bien faible ! Expulsé aurais-je dû dire ! Mes enfants, ayant jugé leur père gâteux, avaient décidé d'un commun accord (accord si commun qu'il me semblait presque outrageant n'eût été la gentillesse précipitée de ma belle-fille) de m'envoyer en maison de retraite. Moi ! En maison de retraite ! N'est pas né celui qui pourra m'y forcer ! Pourtant, il faut avouer que leur tour était bien conçu. Si bien que je me demande encore comment j'ai pu vouloir payer des études d'ingénieur à mon fils ! C'est la vie qu'ils m'ont dit, tu as fait ton temps, tu ne peux pas rester tout seul, une si grande maison bon-papa, vous ne vous rendez pas compte des dangers ... et patati et patata ...
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J'ai donc fui, ce matin même, en emportant toutes mes petites affaires. Tout ce qui me reste de cher et précieux : mes albums souvenirs, ma collection de livres d'histoire, mes vieilles frusques et les quelques bibelots qui me venaient de ma mère. J'ai tout enfourné dans ma vieille Citroën et j'ai pris le large. Bien malins s'ils me retrouvent. J'ai pris le chemin du sud sans savoir où aller et puis j'ai bifurqué plein est. A Dieu Vat !
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Le soleil s'était levé du bon pied, on pouvait le dire. Je ressentais les effets d'une chaleur lourde et humide sur mes vieilles épaules maigrichonnes.
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Bientôt sur notre blog ...

Une si tendre mort ...

2008-12-16T21:39:00.013+01:00

Le vent d'avril me gelait au cou. J'étais encore assis malhabile entre ces coussins trop ronds et trop remplis pour être honnêtes. On m'avait charmé, on m'avait fait des ronds de jambe dignes d'une altesse mais rien n'avait autant retenu mon attention, que dis-je !, mon souffle, que cet éphèbe adolescent qui brillait par sa présence entre sa mère trop gâtée par le temps et une soeur maigrichonne et bien vilaine.

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Qu'elle fut longue ma route, mais je l'ai faite seul, et à genoux. Toujours tendu vers l'avenir, les poings rongés et rouges, le coeur dur et froid. J'ai toujours volontairement poussé mes pas vers ceux des autres âmes qui parvenaient à peine à me divertir, d'autant plus à me sustenter.

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Dinard était triste et solitaire en ce mois d'hiver pluvieux et venteux. Je ne m'y étais arrêté que le temps de reprendre un voyage vers le sud profond et ses chaleurs agréables. J'étais aussi venu au rendez-vous, mais je ne le savais pas encore. Ce rendez-vous qui allait marquer mon avenir d'un pas certain. Je n'avais jamais été bien regardant sur mes victimes, mais j'aurais du comprendre que là je ne pouvais pas. Que dans ce cas extrême, cela était au-dessus de mes forces.
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A mon âge, malheureusement, on ne peut plus se permettre les frasques de nos jeunes années, quoique dans mon cas, cela remonte déjà bien loin, je n'en ai gardé presque plus aucun souvenir. Et il en est, ma foi, tout aussi bien ainsi. J'étais donc installé à la taverne de mon hôtel habituel quand je le vis entrer accompagné de sa mère et de son abominable soeur aux accents ténus de cette bourgeoisie à deux sous de la côte est.

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Il était habillé de ce petit costume bleu boutonné d'or et enserrant une jolie blouse blanche qui formait un col dur autour du cou si tendre et si clair. Je voyais ses yeux d'un noisette mielleux, ses lèvres d'une rondeur angélique. Tellement de passions dans mes vieux membres rabougris. Je n'en avais pas l'air, certes, et pour quiconque m'aurait vu, l'on m'aurait pris pour un trentenaire, mais la vieille plaie s'était ouverte en moi, une plaie plus vieille que le monde que personne n'avait pu refermer depuis et qui m'avait fait tel que l'on me connaît aujourd'hui.

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J'aurais du fuir, m'en aller de là, bouger, chercher d'autres proies plus faciles. Mais je suis resté pétrifié devant cette apparition si cruelle et si délicieuse à mes yeux délavés par la tiédeur du monde. Je me mirais dans ses cheveux d'un blond cendré d'une longueur si incroyable pour cette période où le puritanisme humain frappait si fort. Et je me pris à rêver à d'innombrables et d'incessantes caresses et d'un corps alangui sous d'autres cieux plus bleus et plus rageurs.

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Je ne sus jamais son prénom. D'autant qu'il me revienne, cela n'eut aucune importance?. J'étais né voici longtemps en terre nantaise, issu d'une famille de la haute noblesse, j'égayais mes voisins et familiers par mes frasques sombres et dépensières. Mais tout cela prit fin dans le sang et l'effroi comme il convient de l'écrire. Je n'aurais jamais pu rien faire, rien ajouter. Aujourd'hui encore, je ressens la corde dure et froide qui m'enserra le cou. Ces fous pensaient en finir avec moi. Mais rien n'a pu m'arrêter jusque là !

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J'attendais tous les soirs qu'il passe dans le restaurant, me dévoilant son visage d'archange et ses gestes de félin. j'en étais obsédé. Je n'en dormais plus, n'en vivait plus. Je ne subsistais que par procuration pour lui et son corps. La journée, allongé dans un transat blanc et vert, je le regardais batifoler dans l'eau froide et sombre de La Manche, son corps emmailloté dans un ensemble bleu et blanc soulignant s'il en était besoin ses formes généreuses.

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Un grand penseur français a écrit un jour, quelques siècles après moi, que l'homme éprouve une certaine propension à faire le mal autour de lui, qu'il est dans sa nature profonde d'être mauvais. C'est vrai ! Et faux tout à la fois. L'homme est une créature étrange : mauvaise comme une belle-mère et en même temps capable des plus grandes divagations d'amour. On n'est jamais tout blanc ou tout noir, mais d'un gris plus ou moins fort selon ses propres actes. Les miens n'ont jamais été fameux si j'en juge par le regarde que les siècles portent sur moi.

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J'ai attendu, je me suis rongé intérieurement d'être devenu si minime, si enclin à l'amour. Et puis, j'ai compris que je n'existait plus depuis bien trop longtemps. Pierret et Pierrenet avaient disparu eux-mêmes depuis plus de cinq cent ans et j'étais déjà bien trop vieux pour tromper mon ennui dans les bras d'un autre éphèbe. La vie avait gagné contre son vieil ennemi.

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Ce jour là, j'ai rangé mes affaires, remis mon épée dans son grand étui de voyage, replié les vieilles frusques que j'avais gardé en souvenir de mes fautes d'autrefois et de mes crimes actuels. J'avais poutouné durant quelques temps les photos d'un jeune garçon auquel j'avais tranché la tête avant de le violer. Je les ai brûlées ! Puis, j'ai rejoint l'église. Elle seule peut me comprendre. C'était déjà vrai à cette époque. Ça l'est encore actuellement. Elle me comprend toujours et ne me juge jamais, ma Bonne Dame Sainte Mère. Je l'ai pourtant souvent déçue. Mais cette fois, j'étais prêt à tout pour qu'elle puisse prendre sa revanche sur moi !

*****

J'ai rejoint la plage après quelques pénitences bien senties et de vagues remerciements à ma Bonne Dame. Le soleil était encore haut dans le ciel et je me suis donc rendu dans mon coin favori. Je suis mort une première fois en 1440, le 26 septembre pour être précis. Je ne voulais pas revenir ... mais je n'ai pas eu le choix. Peut-être vous demanderez-vous si Dieu existe. Soyez certain du contraire. Je vous assure que tout principe fondateur unique n'est qu'une pure utopie et une déformation de la réalité.

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Je ne suis pas mort une seconde fois ! Le soleil n'a pas voulu de moi. L'exposition me fut certes pénible et douloureuse, mais encore une fois je survécus ! Je n'ai jamais revu ce jeune éphèbe qui me tortura le coeur et l'âme en me poussa à vouloir ardemment mettre un terme à une existence affreuse et longue. J'ai fui l'hôtel au plus vite en laissant une partie de ma fortune à cet amour unilatéral de passage. Car je suis encore riche, voyez-vous. Immensément riche. Prelati n'avait pas menti. Ils l'ont pendu, mais il avait dit la vérité. Et chaque jour, il me manque un peu plus ... son rire sinistre, ses yeux sombres et excitants ... tout me manque ...

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Peut-être croiserai-je un jour votre route. Cachez vos garçonnets, fuyez ma présence, exécrez l'homme qui jadis trucida l'âme même de la jeunesse corrompue de France et qui devint si célèbre que même aujourd'hui son nom honni des cieux hante les livres et les contes ...

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Un récit de DorianGray

L'écriture ... comment, pourquoi ....

2008-11-18T18:45:00.011+01:00

On entend souvent parler des gens qui tentent d'écrire comme des allumés, des anormaux qui n'ont visiblement rien de mieux à faire que de s'asseoir devant un ordi ou devant un bloc de feuilles et d'écrire ce qui leur vient à l'esprit. Ce serait restrictif autant que grossier. On n'écrit pas, certes, pour les autres ou encore pour les critiques (fussent-elles positives !), mais on écrit pour soi avant tout ... pour sortir ce qui nous trotte dans la tête, ce qui nous empêche de dormir ou de rêver convenablement. On écrit pour soi et seulement ensuite pour les autres. En faisant cela, on ne cherche pas l'approbation, ni l'amitié, ni même l'amour des potentiels lecteurs, on cherche tout simplement son propre bien-être et sa propre joie ! Il faut être tout d'abord bien au fait de cela, car sans quoi, on deviendrait tel Lovecraft, sombre et solitaire, floué et restrictif dans nos choix et dans nos manières. Il faut oser. Oser pour soi et non pour les autres. Oser créer ! Même si cela ne plaît pas forcément !

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Écrire c'est un acte de création en soi ! Il existe plusieurs façons de s'y prendre. Personnellement, j'ai pour principe d'improviser. Dans l'enseignement, nous sommes habitués à l'improvisation. Elle fait partie intégrante de notre quotidien. Donc, je trouve une idée, je la développe en deux-trois lignes et quelques temps plus tard, j'écris l'histoire. Le récit doit être rapide, bref, sec.

Trois mots sont alors importants :

* rapidité, car une nouvelle doit être écrite rapidement sous peine d'en perdre la substantifique moelle. Il n'importe jamais d'attendre des heures, des jours, voire des semaines pour s'y remettre. On aurait tôt fait de perdre ses idées.

* quantité : rien ne sert d'être trop prolixe, les meilleures nouvelles sont souvent courtes et frappantes. Le niveau actuel est souvent aux briques longues et fastidieuses, ceci souvent dans un mauvais but pécunier. Laissez donc votre imagination à son point normal. Si c'est bref, c'est aussi bien !

* qualité, car une nouvelle exige une qualité et une précision de vocabulaire. En cinq lignes, il doit être fait état d'une ambiance ou d'un acte. Il faut surtout se rendre compte que la littérature n'est pas affaire de vocabulaire commun, il faut un peu de recherche et de volonté d'écriture avant de se lancer dans un dialogue, même si on sait parfaitement que des hommes du commun ne discuteront pas ainsi !

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On se demande souvent d'où vient l'inspiration. Elle vient de ce que l'on est, de ce que l'on a vécu, de ses rêves, de ses phantasmes, de ses cauchemars et même et surtout de ses goûts. Une musique peut vous influencer, j'ai entendu un jour passer la superbe chanson 'Louise' de Gérard Berliner, j'ai tout de suite voulu en faire une nouvelle. C'est comme ça, c'est l'ambiance. J'aime les nouvelles d'ambiance à la manière d'un Jean Ray ou d'un Thomas Owen. Sans prétention aucune. Une autre fois, ce sera un livre, une autre encore un film ! Je me souviens que j'ai été fortement marqué dans ma jeunesse par une série de film que la chaîne RTL passait le vendredi soir. Mon père partait alors jouer aux cartes avec ses amis et comme de bien entendu, on se retrouvait ma mère et moi, seuls à la maison. Alors on allumait la télé et on se passait des films d'horreur. C'est ainsi que j'ai pu voir La Chose de Carpenter qui à l'époque m'avait vraiment fait peur. On en reproduit jamais que ce qui nous ressemble et nous plaît. De la même manière, on ne crée que des personnages qui nous plaisent intrinsèquement. l'inspiration vient comme elle vient. Elle procède souvent en fait de l'improvisation. Souvent, on prévoit telle chose et finalement cela change en cours de chemin, c'est ça le phénomène de création ! Sinon, certaines choses restent immuables. Je me souviens d'avoir un jour remarqué, durant mes vacances, une plage perdue entre des rochers rongés de verdure. Le sable était fin, la mer jolie à souhaits, mais personne n'y descendait jamais. La faute en était, je le sus plus tard, à un chemin mal entretenu et suffisamment escarpé pour dissuader tout visiteur improbable. Cette sensation de perte et d'oubli du temps et de l'espace m'a trotté longtemps dans la tête. Je l'ai gardé en mémoire et ne l'ai ressorti que près de six ans plus tard lorsque j'ai écrit Toujours un autre jour.

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Souvenirs d'antan, c'est un peu la somme de mes pensées, de mes phantasmes, de mes cauchemars, de ma vie. Je ne peux parler que de ce que je connais. Chaque thème abordé recèle une part de ma vérité, de ma connaissance, de ma personnalité.

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'Louise' est le récit que m'a inspiré la chanson de Berliner. C'est une histoire d'une grande tristesse et d'un grand ressenti. L'écouter c'est ressentir complètement l'horreur d'une vie. C'est en cela que l'on reconnaît un grand artiste. Berliner est un véritable génie !

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'Hillgate's Manor' m'a été inspiré par plusieurs lectures. Lovecraft tout d'abord que je vénère véritablement en tant qu'inventeur du fantastique moderne et de l'horreur, King et son Salem's Lot, une trilogie puissante dont le premier segment 'Celui qui garde le Ver' est un véritable chef d'oeuvre du pastiche gothique.

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Pour 'Là-Bas' ... l'inspiration est évidente. L'un de mes chanteurs préférés est l'immense Serge Lama. Il a chanté une ode si triste et si juste aux souvenirs d'autant : 'Là-bas', chanson emprunte d'un sentimentalisme à fleur de peau et d'une nostalgie puissante.

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'Lamia' vient simplement d'un défi à plusieurs : écrire vite, bien et en quantité une histoire fort différente des autres . C'est 'Lamia', 4 heures, 12 minutes de recherche et une nuit de cauchemars pour la terminer. Et puis, il faut bien l'avouer. Ce récit c'est un peu aussi l'expression de mes rares connaissances en jeu vidéo ... j'aimais l'idée de l'arbre géant et anthropomorphe dans le fond des caves d'une demeure luxueuse.

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'Le gibier manque' est une bête histoire de chasse. J'ai horreur des chasseurs, des tueurs d'animaux stupides et trop masculins qui combattent des terreurs de la nature. Cette nouvelle est un peu une revanche contre ces gens. Le titre, c'est ma chanson préférée des soirs de fête. On se la fait avec un ami professeur de religion et un autre, ancien chef d'atelier dans ma vieille école ... c'est une chanson à boire et à femme ... merci Serge Lama !

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'Petite Marie' est une histoire étrange dont il serait vain de palabrer. Notre pays a été violemment frappé par des crimes monstrueux. C'est vraiment pire qu'une bête histoire de vampire !

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'Selon que vous serez' m'est venue en lisant les romans de Laurent Botti. C'est une sorte de formule expiatoire qui tend à rendre ma vision de la justice. Dans certains cas, j'admets avoir un faible pour une solution sèche et expéditive !

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'En attendant le ciel' c'est un pastiche, vous l'aurez deviné. J'adore réellement la qualité d'écriture de Lovecraft (bien qu'étant totalement incapable d'écrire pareillement). J'ai donc voulu contribuer à cette mythologie unique en son genre des grands anciens ... bien sur, mon histoire se démarque de celles du maître de Providence par certains cotés, mais je suis assez satisfait du résultat.

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Un écrit de DorianGray

En attendant le ciel

2008-11-18T16:20:00.030+01:00

La rue menant à la maison de Tyler DuPane était stricte, infime, étroite; presque imperceptible. Elle ondulait entre deux venelles sombres derrière le centre urbain de Providence, serpentant langoureusement autour de maisons de maître oubliées des années d'industrialisation et de surpopulation du début du 21ème siècle. Elle était peu importante, perdue dans son caractère historique et sans doute un peu éperdue d'elle-même par moments. D'une tristesse infinie, aurait dit le poète.

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Tyler habitait l'une de ces maisons victoriennes épargnées par le temps, stupide et invraisemblable refuge des traditions du temps jadis. En forme de B gigantesque en façade, elle présentait du coté droit des baies vitrées d'une véranda formidable tandis que le coté gauche dévoilait par ses fenêtres longues et étroites un bureau ordonné et tapissé de bibliothèques chargées sur tous les murs. Sur le devant de la maison, un porche soutenu par des colonnades baroque annonçait directement la couleur de l'ensemble : kitsch et d'un autre temps.

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La demeure et sa propriété étaient séparées de la rue par une grille en fer forgé suffisamment haute, ce qui dissuadait assez rapidement les éventuels visiteurs importuns. Ce n'est pourtant pas ce qui dissuada Nick Fallow d'y entrer. Il était venu après lecture d'un article particulièrement intéressant dans le journal local, le Providence Inquireer. Il avait parcouru les vieilles rues de l'arrière-ville, la Providence originelle, celle où un auteur de renommée internationale avait vu le jour. Pour Nick pourtant, ce type était le plus merveilleux emmerdeur que la terre ait portée. Pensez donc, il avait du en plus l'étudier en cour de littérature appliquée, avant qu'il ne quitte l'école pour toujours. Un type qui voyait des monstres partout et en tous sens.

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Fallow était né à Providence, dans une famille somme toute bien bourgeoise et qui comptait dans ses illustres ancêtres un sénateur de l'état et deux colonels d'armée durant la guerre de Sécession. C'est dire s'il connaissait bien la ville, pourtant ce quartier ne l'avait jamais attiré pour ainsi dire. L'ensemble était propre, même trop. Mais cela semblait abandonné, comme oublié, presque le même aspect d'autrefois désuet que les maisons arboraient avec un prestige déchu.

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Tyler DuPane était venu s'installer à Providence voici près de dix ans, après une longue pérégrination dans divers pays orientaux. Il avait longtemps voyagé, vu beaucoup de choses, étudié de nombreuses cultures et de nombreuses peuplades jusqu'à ce qu'il se décide un beau jour à rentrer au pays pour profiter d'un peu de repos. Avec persévérance, il avait recherché une maison dans la ville natale de sa mère et avec une chance inouïe, il était parvenu à dénicher cette superbe demeure située seulement deux rues plus loin que celle habitée autrefois par sa famille.

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C'était un homme dans la force de l'âge. Grand, droit comme un 'i', sec et terriblement inflexible. Ce n'était pas seulement un grand homme cultivé, c'était aussi et surtout un chercheur, un homme de sciences et un esthète. Il avait étudié l'art et divers domaines intellectuels et en avait trouvé là un grand bonheur. Sa stature imposante faisait de lui l'un des citoyens les plus énigmatiques de cette ville. Lorsqu'il parlait avec nostalgie d'Arkham ou de l'Université Miskatonic, personne ne savait s'il jouait le jeu ou s'il voulait vraiment y croire.

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Nick s'avança vers le grillage ouvert de la propriété, prit son courage à deux mains et remonta l'allée vers la double-porte de la demeure. Il savait qu'il jouait son va-tout. Vingt-deux ans, sans famille fixe (il l'avait oubliée le jour où son père et lui s'étaient battu quasiment à mort), sans boulot, sans grandes études, il possédait pourtant une belle culture, mais cela n'était malheureusement pas suffisant à un emploi de qualité. Il espérait néanmoins que DuPane allait l'accepter. Des bruits courraient sur son dos et même si Nick comprenait qu'il ne pouvait s'agir que de légendes morbides autant que stupides, il savait que cet homme ne trouverait pas aussi facilement ce qu'il cherchait.

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Recherche jeune homme (environ vingt ans) pour effectuer quelques menus travaux dans ma maison, Clos des Quais, 183. Paiement effectif et avantages en nature. Se présenter à l'adresse. Motivation, détermination, pas d'attaches trop prononcées. Prof. Tyler DuPane, Providence.

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Nick avala sa salive et sonna. Dans le fond de la maison, il entendit nettement le bruit d'une porte que l'on referme avec fureur et puis des pas qui s'approchaient. L'homme qui vint lui ouvrir était plutôt grand, le visage allongé et sévère de celui qui en sait plus que les autres. Il fixa le jeune homme droit dans les yeux et se décida finalement à le laisser entrer. Nick pénétra dans un vaste vestibule terminé au fond par un mur percé de trois portes en bois sombre. Les murs étaient tapissés dans des teintes aussi sombres que la décoration. Deux miroirs dorés se faisaient face au milieu du vestibule, élargissant la portée de la pièce.

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- Vous êtes venu pour l'annonce, je suppose ? Entrez, nous allons passer à la cuisine, nous y serons plus à l'aise pour discuter de vos capacités.

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Nick suivit le professeur à travers la demeure qui lui apparaissait bien plus grande qu'il ne l'avait pensé au départ. Ils prirent la porte centrale et passèrent dans une sorte de couloir assombri avant de se retrouver dans une pièce claire, imposante et surmontée d'une grande verrière aux montants en fer forgé. C'était là ce que le savant avait appelé 'la cuisine'.

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- Asseyez-vous, fit froidement DuPane. Vous êtes donc venu pour le travail ...

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Ce n'était pas une question, juste un fait.

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- Oui, professeur. Je me nomme Nick Fallow Oxley. J'ai vingt-deux ans. Vous trouverez cela peut-être jeune mais je suis déjà capable de vous fournir un travail de qualité.

- Quelles études avez-vous réalisées ?

- J'ai étudié l'histoire de l'art à l'Université de Providence, avant de me disputer avec ma famille et j'ai donc du abandonner à partir de la deuxième année. Je n'ai plus de famille pour ainsi dire.

- Histoire de l'art, hein ? Intéressant. Vous n'avez plus de contact avec votre famille ? Plus aucun ?

- Plus aucun. Cela ne vous dérange pas je suppose, c'était inscrit ainsi dans votre annonce.

- Non, cela ne me dérange pas. Ce n'est pas là la question. Mais vous me semblez bien jeune et peu expert, c'est tout. Parlez-moi un peu de vos exigences salariales.

- Je n'ai aucune demande autre que le logement et le couvert. Je cherche un endroit où loger, je cherche un patron juste et droit, intelligent et possédant une demeure agréable.

- Je ne suis pas certain que le mot agréable soit un adjectif pour ma demeure. Toutefois, je serais d'avis que vos exigences sont toutes petites. Vous êtes véritablement amusant, vous débarquez ici, sans diplôme, sans aucune lettre de créance, sans aucune distinction, vous me dites le plus simplement du monde que vous n'exigez rien et que vous serez parfait pour cet emploi. Amusant, non ?

- Je ne suis pas certain que je me sois bien fait comprendre. Je ne suis pas issu d'une simple famille, mais d'une petite bourgeoisie des environs de Dunwich. J'ai fait de brillantes études auprès du professeur Ambrose Dexter, qui me promettait un avenir glorieux au sein même de l'Université, avant de me disputer avec mon père pour des raisons concernant sa santé mentale et je suis à présent sans le sous, sans travail, sans logis, dans la rue, à la recherche d'un travail intéressant et constructif sur le plan intellectuel. Si vous ne me voulez pas, pas de problème, je sors, je repars dans les rues à la recherche d'autre chose. C'est comme ça ma vie actuelle ! Mais j'ai encore mon honneur, professeur.

- Vous me plaisez décidément jeune homme. Je vous offre logement, cuisine, sanitaire et blanchisserie ainsi qu'une somme substantielle que nous déciderons plus tard. Je vous offre également une voiture de fonction et la possibilité d'achever vos études auprès du professeur Dexter et de moi-même, à l'Université. A cette seule et unique condition : vous appartenez désormais à ma maison, vous y serez mon second, mon assistant et mon aide pour toutes mes démarches. Vous dormez ici toutes les nuits, vous ne quittez pas la demeure de la nuit. Vous dormez dans un chambre contiguë à la mienne et vous manifestez de l'intérêt pour vos études. Vous ne me dérangez sous aucun prétexte durant mes recherches en laboratoire, vous ne faites pas de bruit intempestif et vous n'introduisez personne d'étranger ici, pas même une conquête de passage !

- Seule et unique condition, hein ?

- Et c'est ?

- C'est d'accord bien sur.

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Nick n'en croyait pas ses oreilles. Il venait de se faire accepter avec une facilité qu'il n'aurait jamais imaginée un seul instant. Il venait de prendre du galon en un rien de temps et en quantité à juger par les conditions d'embauche. Le jour même, il s'installa dans la maison du Clos des Quais, Providence. Il aménagea rapidement sa chambre ainsi que la pièce qui lui servirait plus tard de bureau.

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Comme le garçon allait le découvrir rapidement, la demeure de DuPane était loin d'être aussi réduite qu'elle n'en avait l'air. Cinq pièces au rez-de-chaussée : la bibliothèque qui servait de bureau au professeur, la véranda qui n'était guère utilisée sauf pour d'éventuelles réceptions, la cuisine et son étendue en verre détrempé, le salon, élégant, cosy et assez raffiné pour tout dire et enfin une vaste salle de lecture agrémentée d'un cabinet de consultation et d'une table de recherches géographiques. Au premier niveau, Nick avait compté trois chambres spacieuses et reliées les unes aux autres, deux salles de bain et un dressing assez vaste. C'est au second que l'étrangeté fit place à l'amusement : deux chambres assez vastes à en juger par l'espacement des portes étaient hermétiquement closes depuis la maison. Il était impossible à Nick d'y pénétrer pour quelque raison que ce fut. DuPane avait été d'ailleurs très strict sur ce point !

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Les travaux de Nick étaient simples à respecter : entretenir les dossiers, s'occuper du bureau, recevoir les invités du maître, servir lors des repas qu'organisait DuPane, ouvrir et classer les courriers. Durant ses samedis de liberté, il lui fallait encore s'instruire auprès du professeur Ambrose Dexter. Celui-ci se rendait à domicile, si l'on peut dire. C'est DuPane qui avait organisé ainsi la vie du jeune homme, régentant et dominant chaque instant, chaque souffle, chaque moment même d'intimité. Il arrivait même que DuPane vienne réveiller le jeune homme durant les nuits pour lui faire écrire de terribles lettres enflammées à diverses personnalités du monde entier.

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Nick se sentait devenir autre, comme plus adulte, plus important. Il devait reconnaître qu'il était fortement fatigué, mais le dimanche lui était entièrement réservé. DuPane le réveillait à dix heures trente précises et lui servait un copieux déjeuner au lit. Ensuite, il pouvait bénéficier de la salle de bain luxueuse ainsi que de la véranda ou du jardin durant toute l'après-midi. Un plaisir infime de relaxation pour une semaine de vie trépidante et éreintante.

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- La vie ne vous semble pas monotone ici, lui demanda, un samedi, le vieux Dexter.

- Non, professeur. C'est incroyable ce que l'on peut apprendre avec le professeur DuPane. C'est un maître en cartographie, en géographie et même en sciences appliquées. Ses recherches ethnologiques l'ont conduit à bien des endroits étranges de la planète. Il m'a raconté qu'il s'était même autrefois rendu sur le plateau de Leng où subsistait une tribu étrange et primitive consacrée à la vie nomade et écologiste.

- Peut-être. Restez tout de même sur vos gardes. J'ai connu Tyler bien avant vous, je fus son professeur avant d'être le vôtre pour la première fois. Mais déjà dans ses jeunes années, il manifestait une joie étrange pour toutes les fariboles absurdes concernant les croyances modernes et anti-mécaniques. Il est resté sensiblement étranger aux progrès réels de la science.

- Mais c'est un grand savant ! Rendez-vous compte qu'il connaît quasiment parfaitement les débuts des mythes pré-colombiens pour les territoires de La Barbade à Saint Domingue !

- Certes, certes, mon petit ami. Je n'en disconviens pas ! Sur quoi travaille-t-il donc pour l'instant ?

- Il est occupé sur un dossier concernant un navire disparu sur les quais de Providence il y a plus de trois cent ans. Le Priesterall, je pense ... mais c'est surtout ses propres affaires. Il n'est plus que plongé dans ses livres et ses cartes pour l'instant.

- Alors il recherche le Prestar'hal ... c'est un navire de bas tonnage. Il était originaire de Providence, de la compagnie des thés orientaux détenue par la famille de Tyler. Il le recherche donc encore ! Quelle sottise !

- Pourquoi donc serait-ce une sottise, fit soudain DuPane dans le dos du professeur. Bien sur que je le recherche ... et avidement encore ! Il est ici, je le sais. Il a coulé sur les quais familiaux, j'ai retrouvé sa trace dans les journaux de mon arrière-grand-père ... il me suffit dès lors de fouiller sous les combles des caves de cette maudite rue ... mais il me faudrait pour cela obtenir les accords nécessaires pour commencer sous la maison de mes parents.

- Vous avez donc pu l'acheter. Je croyais que Bowelles refusait de vous la céder.

- Hé bien, sachez que c'est chose faite depuis quatre jours. Il a fini par céder devant mes arguments ... ce qui était, somme toute, bien normal. Il est normal qu'un homme de mon influence reprenne ce qui lui appartient ...

- Mais ... et Bowelles ... qu'est-il devenu ?

- Il est parti, simplement. Il a quitté Providence pour ne jamais y revenir ... en tous les cas, j'espère !

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Après cette mauvaise passe entre les deux anciens professeurs, le climat se fit plus tendu et plus instable. Ambrose Dexter se montra moins souvent chez DuPane si ce n'est pour apprendre au jeune Fallow de nouvelles connaissances. Il serait difficile de donner une idée précise de ce qu'il se passa ensuite dans la maison du Clos des Quais. Mais des années plus tard, près de quarante années pour dire vrai, dans un demeure luxueuse de Los Angeles, après la mort d'un grand réalisateur, on retrouva un journal qui donnait des informations essentielles sur les évènements des quatre derniers jours.

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Extrait du journal intime de Nick Fallow

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Je dois bien avouer consciencieusement et après coup que je n'avais jamais prêté grande attention à la raison des recherches de DuPane, de la même manière que ses actes aussi violents soient-ils ne m'avaient jamais vraiment choqué. J'étais convaincu depuis toujours qu'un chercheur devait, pour arriver à ses fins, employer toutes les cordes mises à son service. De fait, j'avais déjà pu voir DuPane s'emporter avec véhémence contre Bowelles, sorte de vieil original déplumé mais conservant suffisamment de pesante monnaie pour éradiquer le pouvoir de DuPane dans cette partie de Providence. C'était sans doute sans compter sur la férocité et sur l'engagement certain du professeur dans toutes ses démarches.

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Après l'échange de paroles acerbes entre DuPane et Dexter, je vis moins le vieux professeur dans notre maison qui me parut progressivement plus vide et plus triste. DuPane lui-même semblait s'enfoncer dans cette grisaille lamentable. Je m'occupais pourtant bien de lui, le soutenant dans toutes ses pistes aussi démentes soient-elles. Au bout d'un mois, il obtint de l'Administration l'autorisation de commencer des fouilles sous sa propre maison et sous ses possessions du Clos des Quais, soit, comme je dus bien m'en apercevoir, près de cinq maisons reliant la nôtre à la maison de naissance du professeur.
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Les recherches le tenaient souvent éloignés de la maison durant des heures si longues que je ne savais que faire d'autre que de réviser mes matières en vue d'un examen prochain. Un jour, quatre jours après l'accord de principe des autorités pour fouiller les maisons, je reçus trois visites si étranges que je me demande encore aujourd'hui si cela n'avait été prémédité par d'autres forces bien plus importantes que ma simple personne ne peut l'imaginer.
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Le premier à se présenter fut un homme sec et émacié, portant vêtements coûteux mais de marque étrangère. Il avait la peau sombre et le teint bistre. Ses yeux aussi perçants que ne l'étaient ses manières me surveillaient avec insistance. Il me dit son nom (j'ai du l'oublier car je ne parviens pas à m'en souvenir convenablement ... un nom étranger je suppose ... que j'ai du mal comprendre) et me demanda à l'introduire auprès de DuPane. Le professeur était à sa table de travail dans sa bibliothèque lorsque je lui présentai l'individu. DuPane le connaissait déjà sans aucun doute. Il se leva et le salua avec une déférence énorme pour l'apparence somme toute habituelle du visiteur. DuPane me dit que je pouvais sortir et m'invita à préparer un repas convenable pour lui et son hôte. L'homme resta avec nous toute cette journée.
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Le second fut une jeune garçon, quinze - seize ans, qui me dit avoir rendez-vous avec DuPane lui-même. Il portait un ensemble en lin, blanc et quasi-transparent. Avec ses gestes délicats et ses airs efféminés, je me demandai immédiatement si, effectivement, j'avais déjà-vu une conquête de DuPane lui-même. Je dus me résoudre à bien admettre que non et priai pour que les goûts de mon maître ne fussent moi ! J'introduisis le jeune homme dans le bureau et retournai à mes affaires. Je commençais à me demander si les affaires du professeur n'étaient pas en train de lui tourner dans la tête lorsque le carillon d'entrée retentit encore une fois.
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La troisième entrée fut à ce point extraordinaire que je mis au moins trois jours à m'en remettre. Lorsque j'ouvris la porte pour la troisième fois, ce fut pour découvrir un homme grand, sec et dépenaillé. Il était vêtu d'une manière que je ne saurais décrire que comme incroyable : des frusques d'un autre temps, assemblées avec un véritable mauvais goût, et élimés comme si ils avaient été portés par trois générations de clochards ! J'en étais encore à me rendre compte de son état quand il prit la parole.
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- Es-tu Tyler DuPane, me demanda-t-il.
- Je ... non, je suis son apprenti et son homme de main, Nick Fallow. Le maître est dans son bureau.
- C'est donc ainsi. Mène-moi à ton maître immédiatement.
- Je doute qu'il accepte de vous recevoir, Monsieur ... Monsieur ?
- Peu importe, mène-moi à lui, je te jure qu'il ne t'en voudra pas de l'avoir fait !
- Je me demande ce qui me pousserait à agir ainsi, dis-je plus pour moi-même que pour l'autre. Enfin, venez, suivez-moi.
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J'avais à peine ouvert les portes du bureau après avoir entendu l'accord de DuPane que le professeur se figeait dans une fureur noire. Pas une fureur tournée vers moi, mais clairement vers l'inconnu. Dans un coin de la pièce, le jeune homme que j'avais conduit quelques temps plus tôt était assis à une table, un livre ouvert devant lui tandis que l'étranger lui faisait face et coulait des regards froids et noirs au nouvel arrivant.
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- Sortez, fit DuPane, sifflant plus que ne parlant. Ne vous mêlez pas de choses que vous ne pourriez pas comprendre, vieillard décati ! Vous ne pourrez vous mettre en travers de nos recherches une fois de plus. Nous touchons au but !
- Vous n'êtes pas en état de m'interdire quoi que ce soit, misérable. Vous avez renié l'état même de votre race ! C'est à toi que je m'adresse, dit le vieillard en se tournant vers l'étranger au tain bistre. Toi, leur serviteur, leur esclave malhonnête et monstrueux, toi qui crie au ciel dans l'affreuse lueur rouge ! Tu n'es pas en état de me tenir tête ... repends-toi DuPane avant qu'il ne soit trop tard. Cache-toi de tes erreurs qui furent celles de ta maudite famille !
- Maudite famille, éructa DuPane ... Maudite famille ? Malheureux vieillard ! Vous ne pourrez rien contre moi lorsque j'aurai retrouvé le Prestar'hal ... et ceci ne saurait tarder !
- Je reviendrai, DuPane ... je serai là avant que l'impensable ne se produise. Te voici prévenu ! Quant à toi, serviteur des mauvais enfants de la nuit, tiens-toi coi ou prépare-toi !
***
Lorsque le vieux s'en fut reparti, DuPane me demanda de bien fermer la porte et de vérifier que la maison était sécurisée. Ensuite, je dressai la table pour eux trois. DuPane me permit de me retirer dans mes appartements. C'est avec frisson et froideur que je m'enfermai dans la chambre qui m'avait été désignée.
***
Au milieu de la nuit, des cris affreux se firent entendre au-dessus de mon étage. Le grenier de la maison tremblait littéralement, vacillant sur ses fondations mêmes. Je ne pouvais retirer mes yeux du plafond qui gondolait et semblait se tordre de véritable douleur. Je hurlai en entendant la voix du jeune garçon que j'avais conduit quelques temps plus tôt auprès de mon maître. Une voix de pure souffrance et de démence. Puis, après un silence lourd de compréhension, j'entendis une autre voix s'élever. Mais celle-là n'avait strictement rien d'humain ! Une voix de pure terreur, une voix d'un autre monde, comme s'élevant d'une caverne suintante et chargée des pires horreurs.
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Je restai prostré sur le lit, attendant la fin de la nuit qui semblait ne jamais vouloir venir. Le matin enfin, je me levai, ouvris la porte et descendis dans le bureau. Personne n'était en vue dans la maison. J'ouvris d'un coup de tournevis bien placé le premier tiroir du bureau de DuPane. Je savais que le professeur y rangeait toujours une arme ou deux. Saisissant un revolver, je l'armai et revins dans le hall.
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Avec courage, je remontai les escaliers et me dirigeai droit vers le grenier. Les portes étaient ouvertes, sans que j'y vis âme qui vive. J'entrai dans la première pièce et me retrouvai perdu dans une brume infinie, s'éloignant et revenant sans cesse vers de plus sombres confins grêlés d'horreur pure. Au centre même d'une masse nuageuse effrayante et quasiment inexplicable se tenait un être abominable issu des pires cauchemars de l'humanité.
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Dans un coin crasseux et soumis à des lois géométriques que je me refuse encore à admettre se tenait le cadavre exsangue et dépecé d'un être humain, horriblement mâchouillé et broyé par des dents voraces et carnivores. Je compris à sa grandeur et à sa jeunesse qu'il s'agissait du jeune homme que j'avais conduit hier à DuPane. Sans aucun doute un jeune gigolo de première heure qui venait de finir entre les mâchoires craquelées de ce monstre sans âme et sans âge qui se tenait tapis dans les moindres coins de ce sinistre grenier. Une longue litanie déroulait ses airs sombres et lugubres dans les airs de cette pièce qui n'en était plus une. Je me trouvais à des milles de là, dans un endroit aux confins mêmes du monde connu ! Ou même inconnu !
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Je descendis les marches quatre à quatre sans prendre le temps de jeter un regard derrière moi, sans prendre conscience de l'horrible et brumeuse créature qui étendait déjà vers moi ses tentacules de fumée. Dans le hall, je me dirigeai vers la porte de la cave. Celle-ci semblait se déformer, se gondoler littéralement et changer de couleurs en même temps. Je braquai le revolver sur le battant et fis feu ! La porte s'ouvrit dans un craquement épouvantable. Les marches s'étiraient vers des profondeurs instables et enfumées.
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Je me savais décidé à en finir avec ce monstre. DuPane n'était pas ou plus un humain pour ainsi dire. Il avait signé un véritable pacte avec Le Malin. Des litanies affreuses sortaient de dessous la terre et s'enroulaient dans les piliers à moitié effondrés de cette cave empuantie. Les marches descendaient encore plus dans les tréfonds de la terre sans vouloir prendre fin. Soudain, je me retrouvai dans une pièce immense, taillée à même la roche, s'élevant comme une caverne antédiluvienne au centre de laquelle était incrusté à jamais un navire de l'ancienne époque !

***
Le vieux brick s'était bel et bien enfoncé dans la vase de la rade du port de Providence près de 150 ans plus tôt. Mais malgré le temps passé sous l'eau et les sédiments, il paraissait nettement conservé. Je me doutais assez bien que je ne pouvais me trouver sous la maison de DuPane mais plus vraisemblablement sous toutes les maisons achetées par le professeur. Nous nous trouvions tellement bas que les ondes telluriques se ressentaient ici avec violence et distinction. Une caverne monstrueuse de par sa taille et ses dimensions géométriques aux angles étranges et aux formes abominables.
***
Près du bateau se tenaient DuPane, nu et tatoué de la tête aux pieds et une créature aussi difforme qu'impossible à décrire. Juché sur quatre pattes colossales et ayant pour tête un long tentacule rouge aveugle, la bête hurlait vers les profondeurs d'un ciel caché par les mètres de terre au-dessus de nos têtes. La folie devait m'être familière car à ce moment précis, j'eus l'impression que le bateau s'élevait lentement de la gangue de boue et de vase qui le retenait prisonnier. Un hurlement de triomphe, de joie et de gloire retentit dans la poitrine de DuPane qui éructa. Le bateau s'illumina de l'intérieur et une amas de globes iridescents commença à s'extirper de la calle.
***
Le sol se mit à trembler comme sous la marche d'un être titanesque, un être de pur cauchemar venant d'un lieu reculé de l'univers abstrait. Je sentais ma raison vaciller sous les coups répétitifs tant et si bien que je me sentais à deux doigts de m'évanouir. Le vaisseau d'un autre âge s'éleva lentement vers la voûte de la grotte souterraine lorsqu'un éclair vint le frapper en plain centre. Il s'embrasa comme de l'étoupe et s'effondra sur DuPane trop occupé à hurler sa joie pour se rendre compte de sa fin proche. Son corps explosa, lacéré même par les tentacules de feu de la créature qui achevait ainsi de mourir hors de son abîme infini, arraché à sa vie terrestre pour retourner dans ses sombres abysses d'ébène.
***
L'autre créature se tourna vers l'origine de l'éclair et hurla sa rage dans une langue que je ne compris pas. Venant des marches que j'avais moi-même suivies, je vis le vieil homme de la veille habillé de parures créées par la nature elle-même s'avancer sur un char tiré par d'étranges et faméliques créatures ailées.
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Sa voix était sombre et oppressante et me paraissait familière bien que je ne l'ai vu qu'une fois et qu'il ne m'ait presque pas parler. C'était pourtant la voix de la raison, de la vérité et de la justice.
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" Nyarlathotep, fit-il en fixant le monstre de la caverne. Je t'avais prévenu. Je t'avais dit mon courroux et j'avais sollicité ton intelligence. Mais les siècles passés dans la peau d'un humain ne t'ont pas servi, faux messager. Ta peine sera aussi lourde que ta corruption millénaire. Elle sera à la hauteur de ta vanité. "
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Alors que la bête se ruait littéralement sur lui, le vieux prophète hurla dans une langue inconnue et le sol s'ouvrit sous les membres charnus de l'animal qui s'y enfonça en bouillonnant. Ce fut sans aucun doute à cet instant que je m'évanouis pour de bon.
***
Lorsque je me réveillai, j'étais étendu sur le perron d'une maison faisant face au Clos des Quais. De cette ancienne rue maudite, il ne restait plus guère que des ruines, un éboulement souterrain ayant fini par détruire toutes les maisons du début de la rangée de droite. DuPane, son monstre et ses demeures figées dans le temps avaient fini par faire le grand saut pour rejoindre leur éternel créateur.
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Je songeai à cet instant à ce vieux fou de Lovecraft et me demandai finalement si la folie ou la raison n'était pas de prime abord un sentiment semblable. Mais fou ou non, ce qu'il avait inventé est là, parmi nous, cherchant la porte pour revenir, cherchant sans cesse la résurrection de Yog-Sothoth, le monstre informe qui se cache dans les dédales de nos mémoires païennes !

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Un récit de DorianGray

Selon que vous serez ...

2008-11-17T15:31:00.016+01:00

La vieille était assise devant une table immense couverte d'une nappe d'un blanc doux en dentelle de Bruges. Elle finissait une tasse d'excellent thé vert de chine aromatisé à la bergamote et aux agrumes. Elle reposa sa tasse dans une soucoupe aussi belle que solide et se leva. Elle avait été enseignante autrefois et elle gardait de cette époque l'envie de tout régenter, tant les humains que les meubles de sa maison aussi ordonnée qu'une parade militaire un 14 juillet !

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Elle passa au salon et mit en marche un antique gramophone parfaitement lustré. Une musique douce évoquant la campagne et un matin ensoleillé résonna doucement dans la pièce tandis que la vieille choisissait un livre sur un rayonnage. Elle hésita entre plusieurs possibilités et se fixa finalement sur Quatre-Vingt-Treize. Un choix long mais de grande qualité !

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Elle s'assit dans une bergère moelleuse. Pour tout un chacun, elle aurait interprété facilement la vieille grand-mère très maternelle d'une très nombreuse marmaille ! Pour tout le monde sauf pour elle-même. Elle portait la coiffure blonde-grise de l'entre-deux âges, au carré avec pointes à l'anglaise, des lunettes dorées avec chaînette de rétention et était habillée d'un tailleur d'un rose parme prononcé.

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La maison était sobre en soi, bien que la salle à manger soit la copie presque parfaite de la salle d'accueil du Dracula de Stocker : énorme, étouffante, chargée et d'une couleur sombre et dérangeante. La cuisine supportait un aspect purement pratique sans aucune fioriture excessive. Mais il est vrai que Dominique ne faisait jamais la cuisine elle-même, elle avait une bonne pour ce genre de travail. C'est qu'elle n'avait pas été une simple enseignante sans ambition. Elle avait enseigné à l'Université de Nantes autrefois ... avant la mise à la retraite anticipée.

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Elle regrettait ce temps-là, elle aimait tellement faire passer son savoir, enseigner sa grande connaissance, appuyer sa croyance réelle en un monde différent. Mais Aloïs Hildebrand en avait décidé autrement. Après une minable aventure qu'elle avait eue avec un de ses élèves, cette lopette de Directeur lui avait gentiment proposé la retraite.

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Mais Antoine s'était occupé de lui. Il lui avait fait comprendre son erreur et Aloïs n'avait pas été long à la rejoindre sur les bancs des jeunes retraités. Tout compte fait, elle aimait son état. Avec l'argent qu'elle avait toujours gagné, elle avait pu s'acheter cette superbe demeure sur les hauteurs de Falaise ainsi que de poursuivre un train de vie intéressant avec une bibliothèque bien fournie.

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Ce soir, elle se sentait particulièrement tendue. Elle avait encore reçu une lettre et ne comprenait toujours pas qui avait pu avoir vent de cette histoire. Elle était derrière elle à présent. Mais si cela continuait, il faudrait sans doute qu'elle joigne la Loge. Si cela continuait ...

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La pendule du salon sonna dix heures. Dominique se leva, posa son livre sur le bras du fauteuil et se dirigea vers la cuisine. Elle souhaitait se faire rapidement une bonne tasse de café serré. La cuisine s'alluma à son entrée. Elle s'approcha d'une armoire qu'elle connaissait particulièrement bien et en sortit un petit sachet de café soluble ainsi qu'une tasse ébréchée. Elle brancha la bouilloire électrique et attendit en sifflotant un petit air d'opéra.

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L'eau frémit rapidement et Dominique s'en servit une tasse avec satisfaction. L'odeur du café chaud lui faisait frétiller les narines. Elle prit la tasse et rejoignit le salon. Un bruit à l'extérieur attira son attention. Elle s'arrêta, prêta l'oreille et attendit.

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Hé bien ma pauvre fille, tu déraisonnes. Qui oserait venir jusqu'ici ? Allez, redeviens sérieuse. Au salon, une tasse et dodo.

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Elle revint au salon, s'assit dans son fauteuil et posa la tasse sur un petit guéridon en merisier. Le bruit se fit entendre à nouveau, plus proche cette fois-ci. La maison était pourtant équipée de volets. Partout sauf sur la porte d'entrée. Et elle était certaine d'avoir fermé tous les volets. Elle vida la tasse d'un coup, se brûla au passage et se leva.

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Plus le temps d'appeler quelqu'un de la Loge. M'armer et rejoindre mon bureau. Fermer toutes les entrées possibles, voilà ce que je vais faire.

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Dominique se dirigea vers son bureau, passant devant le hall dont la porte était toujours belle et bien fermée. Le bureau était une sorte d'immense coffre-fort, fermé par une immense porte blindée et renforcée. Dominique y entra et fit pivoter le panneau central. Après avoir vérifié la fermeture, elle se dirigea vers le bureau lui-même : un énorme secrétaire trônant au milieu de la pièce, posé sur un tapis persan d'un grand luxe. Elle s'assit à son fauteuil pur cuir et fit pivoter un clavier central en-dessous de la table de travail. Appuyant progressivement sur les boutons, elle ferma complètement et hermétiquement toutes les pièces.

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Les volets de l'étage se refermèrent d'un coup et Dominique se sentit tout à coup piégée. Elle avait oublié les fermetures de l'étage et subodorait qu'un étranger avait pu se glisser par là. Heureusement, son bureau était à présent clos. Impossible d'y pénétrer tandis qu'elle possédait elle-même un système d'appel de sécurité directement dans son propre bureau. Elle était donc ici en parfaite sécurité.

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Un bruit léger attira son attention du coté du dernier rayonnage. Elle se leva, saisit une arme dans un tiroir et s'avança vers la double-porte tendue de rideaux sombres. Elle s'approcha à pas de loup, l'oreille aux aguets. D'un coup brutal, elle tira les rideaux et se retrouva devant ... son propre reflet ! Rien d'autre. Puis, aussi soudainement qu'un coup de tonnerre, les lampes s'éteignirent. Dominique se retourna, l'arme au poing. Elle visa à droite, à gauche, à droite, à gauche.

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Un second bruit sec se fit entendre sur son coté droit et elle reçut un coup sur la tête. Elle s'effondra sur le sol.

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Alors, Dominique de LaLande ? Vous vous sentez mieux ?

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La lumière était de retour et Dominique sentit ses pupilles se rétrécir sous l'effet de la lueur troublante. Elle poussa un petit cri de surprise et se rendit compte qu'elle était ligotée à une chaise devant son bureau derrière lequel se tenait un homme plutôt grand, large d'épaules et tenant dans ses mains une lame longue et particulièrement tranchante. Cette lame, elle la connaissait suffisamment bien. Elle aurait pourtant juré l'avoir balancé au large lors de son voyage en Méditerranée.

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- Hé bien, ma fille, on ne répond pas ? Vous ne me reconnaissez pas, sans doute ?

- Je ... qui êtes-vous ? Comment êtes-vous entré ici ?

- Ceci n'a pas beaucoup d'importance, vous ne croyez pas ... Ce qui est important, c'est ce que nous allons faire ensemble, ici, ce soir !

- Si vous ne sortez pas immédiatement de chez moi, je vous jure que vous allez amèrement le regretter.

- Vraiment ? C'est une blague ? Vous ne croyez pas sérieusement que j'ai peur de votre "Loge" ... je suis là pour ça, vous savez .... Je vous avais pourtant bien expliqué ce que j'allais faire dans ma lettre, non ? Oh, je vois ! Vous n'y avez pas cru, n'est-ce pas ?

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Dominique fixait son agresseur avec hargne. Elle aurait voulu être libre de ses mouvements pour lui faire regretté son geste. Comme s'il la comprenait, l'agresseur se figea, son regard se durcit et il frappa violemment la vieille sur la joue.

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- Comment pouvez-vous oser me fixer de la sorte ? Quelle infamie vous pousse à agir de la sorte, monstre femelle ?

- Bientôt, vous ne ferez plus le fanfaron, je peux vous l'assurer. Vous ne savez pas à qui vous avez affaire !

- Au contraire, je vous connais parfaitement. Si c'est à votre ami Antoine du Mesnil-Rochand que vous songez, apaisez votre esprit, il n'est déjà plus de ce monde. Et vous le rejoindrez bientôt, ça je vous le promets.

- Stupide petit imbécile. Vous ne savez rien, rien sur rien. Vous n'êtes rien et je ...

- Oooooh, je sais Madame de LaLande ... selon que vous serez puissant ou misérable ... mais quand Lafontaine écrivit sa fable, nous avions un roi ! Et malgré sa taille et ses airs de sauvage prétentieux, votre ami ne l'est pas encore. Vous voyez ? Je connais bien vos ramifications. Mais aujourd'hui, elles ne vous seront d'aucune aide ... contre moi. Car vous m'avez déjà tué en sacrifiant mon enfant.

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Des images s'entrechoquaient dans la tête de l'ancienne enseignante. Elle ne savait plus par où commencer son récit ou son explication. Tout ceci lui semblait parfaitement absurde et comme par moments impossible. Elle regarda l'homme droit dans les yeux et soutint son regard.

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- Mesnil est mort, déclara l'agresseur le plus calmement du monde. Je l'ai tué.

- Je ne vous crois pas !

- Il s'était installé depuis trois jours dans sa petite villa de campagne. Il pensait pouvoir y être en sécurité. Bien sur, si même sa femme, votre nièce, en ignorait l'existence, qui pouvait le savoir ? Tout d'abord vous et ensuite les enfants qui y furent amenés. Je l'ai surpris alors qu'il sortait de la douche. Je l'ai cloué sur une table et je lui ai décollé le gland. Il s'est vidé progressivement de son sang et est mort en gargouillant votre nom ... allez savoir pourquoi ? Quoiqu'il en soit, j'ai décidé que le moment était venu et je suis donc revenu vers vous ... l'ancienne Directrice de la Loge de l'Ouest, la monstrueuse mante qui assassinait les enfants des autres au nom d'un idéal impossible. Vous avez cru atteindre Satan, le Diable ou quel que soit le nom que vous lui donnez, mais vous n'avez commis que des erreurs ... vos actions monstrueuses, l'état des cadavres lorsqu'on les retrouvait indique d'une manière ou d'une autre votre degré de folie !

- Vous ne savez rien de nos réalisations ... votre pauvre petit cerveau malade ne peut estimer l'inévitable grandeur, l'incroyable puissance qui émanait de nous à chaque réunion. Vous ne ...

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De nouveau, une claque brutale la fit taire. L'homme venait d'agir avec rage et détermination. Le temps que Dominique se remette du coup, l'homme avait sorti un couteau cranté de sa veste. Il déchira les vêtements de la vieille femme, empoigna un de ses seins flasques et commença à le lacérer tout en chantonnant des airs enfantins. Dominique hurla et cracha au visage de l'homme !

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- Vous estimez sans doute que vos crimes devraient rester impunis, n'est-ce pas ? Que vos actions sont correctes voire louables et que d'une manière ou d'une autre vos connaissances doivent vous cacher de la réalité judiciaire ? C'est pourquoi je suis là ! C'est pourquoi je reviens vers vous ... Il n'était pas d'accord, Il ne l'a jamais été. Vous n'avez pas interprété Ses paroles, vous n'avez fait qu'assouvir vos fantasmes ... et vous avez fait erreur. Car Lui m'a rendu ma fille !

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L'homme lui sourit et continua son travail. La lame parcourut bientôt son visage, laissant des zébrures rouges et des entailles plus ou moins profondes. Puis, avec une précision brutale et une joie mauvaise, l'agresseur perça l'oeil de la vieille prof et lui cloua la tête contre le dossier du fauteuil.

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En cet instant où la vie s'écoule, où tout sombre dans le néant, elle la vit. La seule qui avait pu savoir tout sur tout et qui avait pu guider son père. Elle, la fille en blanc, massacrée par pur plaisir. Elle avait pourtant pensé l'envoyer en enfer, chez le maître. Comment avait-elle pu se tromper ainsi ?

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La fillette s'approcha et la fixa droit dans le dernier oeil ouvert. Elle apparaissait belle, terriblement belle. Onze ans pour toujours, les mêmes cheveux blonds pour toujours, le même air candide et les mêmes yeux d'un bleu délavé. La seule et immense différence résidait dans son sourire ... une bouche de requin, de tueur ... Avec un sourire carnassier, elle se pencha sur la vieille femme et, lui déchirant la gorge d'un coup sec de mâchoire, aspira son âme dans un terrible silence. La vieille avait disparu. Pour toujours.

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- Merci, fit simplement le père en versant une larme. Merci et remercie-le, Lui aussi !

Un récit de DorianGray

L'horreur de nos jours : le mensonge !

2008-11-13T20:13:00.006+01:00

On vous parle d'horreur, on vous écrit des récits d'horreur, mais on ne vous dit pas la vérité ! La monstruosité moderne, l'horreur actuelle, ce n'est pas un vampire qui se réveille la nuit pour vous sucer le sang, c'est un axionnaire, c'est un ministrable, c'est un président d'entreprise qui vous suce votre pognon et vous crie qu'il doit le faire, que c'est dans sa nature ... l'horreur actuelle c'est de voir un Roi s'offrir des vacances avec sa bourgeoise en Inde alors que son pays connaît une grave période de récession et une mortalité politique (il y reçoit tout de même un buste de Gandhi ... un paria altruiste trônant sur la cheminée d'un représentant du capitalisme mondial) ! C'est de savoir que cette bande de glands couillonnés reçoit 6% d'augmentation pour lutter contre la récession alors que les pauvres ouvriers et employés doivent se battre chaque jour contre un patronat sans cesse déstructurant et assassin ! L'horreur actuelle, c'est quand en pleine crise économique, un homme d'un parti libéral belge se targue de vouloir devenir PREMIER ... premier des Belges, premier Wallon, premier parti ... premier en tout, vouloir raffermir son autorité en supprimant les provinces, en supprimant les écoles qui ne pensent pas comme lui ... et il nous parle de clientélisme alors que le bureau de Pierre Hazette a du être jugé et démis de ses fonctions pour accusation de clientélisme ! L'horreur c'est d'entendre que les monstrueux responsables d'une ancienne banque dont le nom commence par DEX et se termine par IA se tirent après une bourde monumentale en emportant un pactole digne de Crésus ... et d'entendre avec peine l'ignoble abruti dirigeant le FEB se gausser qu'il est normal que ces pauvres gens se sauvent financièrement car la crise frappe !!! Voilà l'horreur moderne, voilà la vraie face de la haine et du mal ! Le mal c'est aussi de sacrifier un peuple en voulant discuter ... merci monsieur Louis Michel de tant vous occuper de l'avenir des malheureux Congolais en disant que ce n'est pas bien de la part d'Nkunda de chercher le pouvoir !!!! Y a un os là !

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Une chronique de DarkCreature

Petite Marie

2008-11-11T20:51:00.019+01:00

La fille attendait sur les marches de cette petite église de village, sur la colline. Il l'avait déjà vue là auparavant. Des jambes minces et longues, serrées dans un trois-quart bleu sombre très moulant, des fesses rebondies et rondes sous un dos légèrement cambré. Il avait aimé sa blouse blanche largement décolletée tant sur le devant que sur l'arrière, offrant une vue plongeante sur ses petits seins et sur sa peau dorée, cuivrée par le soleil. Il en avait eu envie au premier regard.

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Envie de la dévêtir, de l'asseoir sur ses genoux, de lui enfoncer n'importe quel objet dans le vagin dans l'espoir de saisir toute son âme humaine. Il avait eu la furieuse envie de la violer, de l'enculer jusqu'à plus soif. Il se sentait fort, il se sentait homme à cette seule pensée. Il la voyait petite fille malicieuse, bien garnie et surtout prête à l'emploi. Il rêvait de humer ses beaux cheveux châtain longs, clairs et lisses, soyeux et enivrants. Il rêvait de caresser ce visage angélique, ce corps souple et mince ... peut-être un peu trop. Mais c'était normal à son âge !

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Il lui aurait donné treize ou quatorze ans maximum. Pour lui, l'âge idéal ! Il regardait encore sous l'échancrure de sa blouse la naissance avancée de deux beaux seins et les aréoles sombres pointant sous le tissu blanc nacré. Il pouvait sentir son excitation poindre et une douce plénitude s'établir pendant de longs instants dans son bas-ventre.

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Il faisait chaud et les arbres bordant l'allée de l'église procuraient ombre et fraîcheur à Marie. Bien loin d'être la gamine facile et outrancière pensée par l'homme, elle était surtout une gamine de son époque : elle voulait s'amuser, plaire, être aimée et surtout sortir avec un beau mec plus âgé. Pas grand chose de passionnant, mais des plaisirs simples et rapides ! Elle aimait d'elle l'idée d'être aimée, surtout.

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Elle s'allongea sur la pierre bleue et sourit. Il allait venir ! Elle l'avait rencontré à la fête du village voisin. Rien d'exceptionnel : quatre énormes tables pouvant accueillir 60 personnes chacune, un orchestre de vieux et de la bière à flots. Mais lui était là, hâlé, grand, fort et terriblement beau. Il ne parlait pas comme les autres garçons de son école, il n'était pas grossier ni vulgaire et il avait l'air vachement plus friqué que les autres aussi. Il lui avait plu tout de suite et cela avait semblé réciproque.

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Malheureusement, elle ne savait pas grand chose de plus : il s'appelait Romain, habitait en France, était en vacances chez un cousin et avait tout juste seize ans. En somme, un superbe amour de vacances pour Marie. Son premier pour cet été !

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Le temps était chaud et sec, une chance. Elle pouvait mettre toutes les cartes de son coté en exhibant ses petits tops tout mimi et ses pantalons taille basse hyper-serrant. Et puis, dans deux semaines, elle s'en irait rejoindre Andréa en Floride. Un mois de juillet de pur bonheur.

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Elle s'étira sur la pierre de soupira. Encore vingt minutes à attendre. De l'autre coté du bosquet, il l'épiait à nouveau. Il avait ressenti le même plaisir il y a quatre mois alors qu'il était de passage dans ce petit village. Celle-ci serait donc la deuxième et ensuite il disparaîtrait pour toujours de cet endroit ... c'est ainsi que cela marchait ...

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Après quelques minutes d'attente, il vit venir un scooter depuis le bas du village. Un jeune homme mince et long, habillé comme un manche, slalomant entre les arbres, s'approchait, la mine heureuse, le visage rieur et l'attitude fière et dominatrice. Lorsqu'il se gara, il vit la fille se tortiller vers lui comme une pute bat du cul sur le passage d'un cureton. Il aurait tellement voulu lui serrer ses fesses entre ses poignes dures, lui balayer le cul de son membre viril. Mais il devait encore attendre. La fille et le garçon se couchèrent sur les marches de l'église et commencèrent à s'embrasser, à se caresser. Tout ce déploiement de tendresse l'excitait d'autant plus ! Il se mit à se masser l'entre-jambe tout en fixant la petite salope de ses yeux porcins et embués.

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Romain continuait d'entreprendre la fille avec insistance. Sa main moite remonta sur sa blouse, écarta le tissu et fit ressortir un petit sein à l'aréole chaude et bronzée. Il lui titilla le bout et le mit complètement à nu. Marie n'avait pas l'air de se rendre compte de sa position plus d'indécente. Elle ne prenait pas conscience de sa chair exposée aux yeux des passants éventuels. Le garçon fit courir son autre main sur le décolleté, l'ouvrit plus grand et fit ressortir le deuxième sein mutin. Ses lèvres se posèrent avec insistance sur le cou de la jeune fille, mordillant, léchant, aspirant, suçant.

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Bien qu'encore fort jeune, la fille n'en ressentait pas moins un énorme plaisir. Elle éprouvait la terrible envie de se laisser faire, d'exhiber devant tous son corps nu. La main de Romain descendit lentement vers son ventre, puis sa taille, ses reins. Le garçon baissa la braguette du pantalon de Marie et glissa son index et son majeur dans l'ouverture.

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Marie poussa un soupir bref et inutile et le laissa continuer. Rapidement, elle sentit le tissu glisser et découvrir son sexe mouillé et ouvert légèrement. Les deux doigts du garçon caressèrent les lèvres humides et s'insinuèrent en elle en la masturbant lentement dans un long aller-retour de plus en plus profond.

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Marie referma ses cuisses autour de la main qui lui procurait pareil plaisir. Elle fit glisser sa propre main jusqu'au niveau de son pubis, déboutonna le pantalon et fit glisser plus largement le tissu de son slip. Le plaisir lui irradiait le bas-ventre avec une telle puissance qu'elle crut défaillir. Elle sentit une lame froide se poser contre sa peau virginale. D'un geste sur et rapide, Romain trancha le slip et libéra le vagin prêt à l'orgasme. Elle poussa quelques cris surannés et un liquide poisseux se répandit dans son entre-jambe.

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Elle reprit ses esprits au moment où Romain extrayait son slip de son pantalon et commençait à descendre ce dernier. La tension lui semblait trop forte, les seins nus contre le torse du garçon, le vagin ouvert et dégoulinant, complètement à l'air entre ses cuisses maculées de liquide génital. Elle poussa un dernier cri de pur plaisir et se colla au garçon, ruisselante entre ses bras.

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Romain continuait d'ôter le froc de la gamine tant et si bien qu'elle se retrouva bientôt les fesses et le sexe à l'air, assise comme une conne sur les marches de cette même vieille église où on l'avait baptisé treize ans plus tôt.

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Au moment où elle relevait la tête pour embrasser son compagnon, Marie sentit une étrange sensation de froid contre sa joue, puis un chiffon glissa et se plaqua sous son nez. Elle tenta de se débattre, de hurler, mais rien ne vint et elle s'endormit bientôt. Sa tête heurta la dalle et les deux hommes l'embarquèrent dans la camionnette.

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La douleur d'une perte de mémoire, des vagues d'odeur doucereuse, des relents de pourriture, tout cela flottait autour d'elle sans qu'elle ne s'en rende bien compte. Elle ne parvenait pas à préciser un point de cette pièce lugubre. En fait de pièce, il s'agissait surtout d'un réduit crasseux où pendaient deux télévisions et autant de fers, chaînes et autres objets d'origine douteuse.

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Elle-même était tenue à des chaînes poisseuses fixées dans le plafond à l'aide d'énormes crochets dégoulinant de matière visqueuse. Certains câbles étaient directement reliés à des parties de son corps : ses seins menus et déchirés à présent par les filins d'acier, ses cuisses autrefois si fermes étaient maintenant transpercées et sa vulve elle-même était tenue écartée par des fils fins et irritants. Marie tenta de bouger, mais ses membres étaient écartelés. Elle tenait presque en lévitation contre un mur froid et humide. Elle ouvrit finalement les yeux en grand.

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Devant elle, assis sur des rangées de chaises en plastique se tenaient des hommes d'âges différents. Tous nus à l'exception d'un grand gaillard habillé en treillis militaire jusqu'à la taille. Dessous, il ne portait malheureusement rien et Marie était forcée de constater la taille exorbitante de sa verge en pleine érection. A bien y regarder, tous ces hommes étaient en érection. Certains se paluchaient d'ailleurs joyeusement le dindon tout en la fixant d'un air éteint.

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Elle comprenait qu'elle ne reverrait jamais la lueur du jour et qu'elle venait de se faire bien baiser. Sur le coté, aussi nu que tous les autres hommes et en train de se faire caresser par deux vieux messieurs en sueur se tenait Romain, des éclairs de joie malsaine dans les yeux.
Marie pleurait, mais les sons ne venaient pas. Avec horreur, elle se rendit compte en voulant déglutir que sa langue n'était plus en place. Elle se tortilla et tenta de hurler avec frénésie mais seuls quelques crispations et geignements mesurés se firent entendre. Le géant prit de suite la parole d'une voix sombre et gutturale.

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" Messieurs. Pour votre plus grand plaisir, nous vous offrons aujourd'hui une splendide petite pute de village. Treize ans, jamais servi, peu prude et aussi chaste qu'une salope qui se trémousse dans la vitrine d'un boucher moldave. Nous allons ensemble apprécier la qualité gustative de sa peau et de sa chatte. Je vous offre son corps et sa virginité pour apaiser vos envies de violer vos propres filles, petits saligauds. "

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Marie, les yeux exorbités par la douleur et la folie du moment, poussa un grognement immonde et s'étira, ce qui ne fit que renforcer le plaisir des visiteurs de la soirée. Elle glissa un regard suppliant vers Romain, mais celui-ci était maintenant chevauché par un homme d'âge mur tandis qu'un jeune cadre aux allures de dandy lui suçait laborieusement la queue.

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Le géant s'avança vers la fille tenant dans ses mains gantées ce que Marie reconnut être une bouteille. Mais en dehors de sa forme, rien ne lui semblait normal. Le verre était d'une vague couleur orangée et sifflait avec mille sons différents. Marie s'arracha la gorge et se décrocha la mâchoire à force de tenter de crier. Un flot de sang se répandit sur son ventre plat et sur ses seins naissants et découpés. Un jet d'urine détrempa ses jambes. Avec un sourire aussi dément que perpétuel, il lui enfonça la bouteille chauffée à blanc dans le vagin et hurla de joie.

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Au terme d'une longue agonie quelques heures plus tard et après plusieurs dizaines de raffinement sadiques dont une éventration finale ayant laissé les hommes présents dans la plus complète béatitude, Marie finit par mourir.

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Anthony était étendu sur un canapé confortable, dans son loft luxueux situé dans un building de la périphérie bruxelloise. L'ensemble du bâtiment appartenait à une firme flamande spécialisée dans le marché d'importation d'objets luxueux asiatiques et africains. Sa situation enviable lui était franchement due à son travail particulier. Travail qu'il menait pour d'autres particuliers en mal d'aventure débordante !

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Romain était assis sur un transat, à ses cotés, sirotant un verre de whisky irlandais hors d'âge. Il avait moyennement apprécie ce moment de luxure, mais c'était toujours ainsi quand il se la faisait mettre. Il aimait dominer, pas servir de trou. Enfin, la soirée passée, il allait retrouver le traintrain quotidien de sa vie de chauffeur de maître.

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- Tu ne trouves pas que ce vieil emplumé de Manuel met du temps à tout nettoyer, demanda Anthony. D'habitude, en deux heures, tout est nickel.

- Faut avouer que tu t'es surpassé ici, tu lui en as fait baver à cette pute !

- Sûr ! 'tain, ces salopes qui se trémoussent malgré leur jeune âge, ça me stimule, ça m'excite ! Il faut que je me les fasse, il faut que je les fasse souffrir. C'est exaltant !

- Peut-être, mais il faut nettoyer tout ensuite et Manuel se fait vieux pour ces conneries. La dernière fois, il m'a avouer que les morceaux de peau avaient été difficiles à décoller des murs !

- Mwouais, en même temps, c'est pour ça qu'il est payé, non ? Et grassement encore ! Tu ferais mieux d'aller voir ce qu'il fout ce vieux pervers !

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Romain le savait, une demande d'Anthony était tout sauf une demande, c'était un ordre. Il se leva, passa des sandales et se rendit vers la porte. Prendre l'ascenseur, descendre dans les sous-sols, entrer le code sur le cadran digital et vérifier que Manuel ne pionçait pas quelque part. Tout simplement.

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Tente minutes passèrent avant qu'un bruit ne se fit entendre dans l'appartement. Anthony lisait une oeuvre du marquis de Sade. Le plus souvent , il se voyait porté pour des auteurs aussi fous que lui ! Sade paraissait même sage comparé un livre d'un petit moustachu qui trônait sur une étagère de sa bibliothèque.

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- Hé bien, Romain, ça y est enfin ? Et Manuel ?

- Ni l'un, ni l'autre ne te répondront, mon ami, fit une voix râpeuse dans son dos. Avant de sacrifier une fillette à la folie destructrice de vos appétits minables, assurez-vous préalablement qu'il ne s'agisse pas d'un vampire, voulez-vous ?

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Et avec la rapidité de son état, Marie fut sur Anthony en un rien de temps, lui trancha la gorge et s'abreuva. La dernière image du géant fut celle d'une jeune fille magnifique, ne portant aucune stigmate des violences qu'il lui avait faites et tenant dans sa main gauche - plutôt une serre - les têtes arrachées et exsangues de Manuel et Romain.

Un récit de ThePhantom et DorianGray

Le dossier D

2008-11-09T23:03:00.012+01:00

Merci à Rémy (Dexter) pour son aide !
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Le vieil homme était confortablement assis dans un fauteuil haut, une bonne pipe au coin de la bouche. Il avait bu son cognac et écoutait à présent son émission culturelle habituelle consacrée aux grands noms de la musique classique. Aujourd'hui, un maître du violon venait d'interpréter un extrait de Mozart avec une aisance et une facilité évidente.
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- Et nous venons d'entendre à présent Maître Heinrich Fredericksen, du conservatoire de Berlin. Maître, pouvez-vous nous donner vos impressions quant au prochain spectacle au Philarmonique Orchestra ?
- Bien entendu, il est évident que nous ...
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Le vieux se releva d'un coup, le visage cramoisi. Il sentit le feu brûler ses joues et le froid se répandre dans les autres parties de son corps. Sa pipe d'écume tomba et se brisa sur le sol du salon. Un cri, étouffé ... mais un cri bien réel. Le vieux hurla et s'écroula face contre-terre, continuant de crier.
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- C'est lui, Florence, lui ... Karl Hans Frankenburg ... Karl Hans Frankenburg ... Mauthausen ... Mauthausen ... c'est lui ... c'est sa voix ... lui ... luiiiiiiiiiii !
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Il entra dans le petit café anversois quelques minutes après dix-sept heures. Le froid tombait rapidement sur la ville. Il était heureux de pouvoir s'offrir un bon café chaud et sans doute un petit cognac avant de songer à rentrer à l'hôtel. Son enquête venait de se terminer dans un luxe de détails scabreux et lui avait donc laissé un arrière-goût affreux en bouche. Il avait envie de se changer les idées rapidement. La taverne était tapissée de teintes rouge et ocre et possédait une jolie collection de tableaux d'artistes autodidactes.

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Après avoir passé commande, l'homme s'installa plus confortablement et prit la carte des consommations en mains. Peut-être allait-il commander une crêpe ou une gaufre chaude en plus de son café ? Il parcourut la salle des yeux et fixa son regard sur un touriste assis face à lui. Touriste, il l'était pour sur ! Son costume impeccable possédait une coupe italienne qui n'était pas l'habitude dans ce quartier de la ville. En outre, il affichait une prestance mi-sobre, mi-élégante que l'on se plairait plutôt à afficher dans des grandes villes méditerranéennes.

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Il fut étonné de voir l'homme le fixer avec une attention presque amusée. Sur cet entrefaite, le garçon apporta au policier sa commande. Le flic en profita pour se décider à goûter une crêpe à la crème. Lorsque le serveur s'en fut à nouveau, il remarqua l'absence de l'autre, en face, l'étranger, le touriste ...

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- Hé bien, inspecteur Hooskens. Encore occupé à me chercher, fit simplement le disparu. Ne vous tracassez donc pas aussi inutilement, inspecteur. Nous nous croiserons à nouveau très bientôt ... et si j'étais vous, je sortirais rapidement de cet endroit.

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L'interpelé se retourna d'un coup et se trouva face à face avec Lui ! Il le savait, c'était son homme ! C'était Lui. Quel odieux culot de se planter ainsi devant le chasseur ... à moins que le chasseur ne soit pas celui que l'on pense.

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Venant de la cuisine, un cri horrible retentit. Hooskens se leva et empoigna l'autre avec autant de facilité que s'il n'avait rien pesé. Certains clients s'étaient déjà portés en avant lorsque l'explosion étourdit tout le monde. Tout le monde sauf Lui bien sur. Et avant même qu'Hooskens s'en rende compte, l'autre avait disparu, laissant derrière lui un café en feu, un patron carbonisé et un inspecteur d'Europol aussi perdu que dix troupeaux de yacks au milieu du désert gobien ! Télékinésie, préparation programmée, meurtre sophistiqué, Hooskens n'en avait aucune idée, mais l'idée que ce homme n'en était pas vraiment un le torturait depuis déjà quelques temps.

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Le noir total des sous-sols de la cité contrastaient avec les murs blancs et ivoire des bureaux d'Interpol. Il était heureux de pouvoir quitter son antre domanial pour déguster un excellent verre dans le centre-ville. Il sortit du métro et laissa la basilique dans son dos. La ville était calme, trop calme. Ce n'était pas habituel ; il connaissait pourtant l'effervescence idoine de cette cité millénaire, ancienne capitale des Gaules. Il continua, longeant les quais de Saône. Le soleil brillait agréablement et réchauffait ce début de matinée de mars.

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Après la froide ambiance des bureaux du quai Charles de Gaulle, les quais du centre-ville lui rendaient cet aspect chaleureux et accueillant que Lyon lui avait donné lors de sa première visite, dix années auparavant.

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Il se dirigea aisément dans le dédale incroyable de l'île pour terminer sa course sur la place Bellecour. Grande, spacieuse, vaillante, fière et d'une ombrageuse beauté, elle était surplombée du regard évocateur d'un Louis XIV pédant et chevaleresque. Marc se moquait bien de cette vieille ganache, mais s'intéressait par contre plutôt aux passants, jeunes et moins jeunes, qui déambulaient ici d'un pas léger. Il avisa le café désigné et s'y rendit.

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Le zinc était d'une belle couleur verte design avec des lampes inversées d'un jaune ocre pendant d'un plafond lambrissé. Au fond du café trônait un énorme miroir, rendant trais pour trais les lignes longues et courbes du bar, avec ses milliers de couleurs chaudes et uniques en leur genre. Marc aimait cet endroit presque autant que la ville. On s'y sentait bien, à l'aise comme chez soi, avec cette ambiance proche des seventies. Il avisa une petite table argentée garnie d'un porte-cartes en métal galvanisé et d'une lampe new-âge. L'homme l'attendait : grand, sombre, guindé, trop enserré dans son imperméable gris foncé.

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Marc s'amusa de voir combien son partenaire avait l'aspect de son job : un flic. Il s'avança, lui fit un signe de tête et s'assit. Il regarda bien l'autre dans les yeux et comprit que celui-ci ne semblait pas prêt de parler d'autre chose que de boulot. Triste matinée tout compte fait.

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- Bonjour, fit simplement l'inspecteur Hooskens. Un verre de Saint Joseph ?Ah ben, non, sympa comme type, cet inspecteur d'Europol.

- Bien volontiers. J'ai toujours affiché un faible pour le bon vin ! Et surtout par ce temps radieux.

- Hé bien, fallait le dire en arrivant. Garçon, une bouteille de cet excellent Saint Joseph que vous m'avez servi tout à l'heure.

- Vous avez trouvé facilement ?

- Bien sur, vos indications étaient très claires. Je suis peut-être du nord, mais j'apprécie la chaleur du sud, vous savez.

- Hé bien, c'est toujours plus agréable et moins protocolaire que de se rencontrer à la cafet' du bloc. Ça la joue moins mortuaire des temps modernes !

- Je ne vous comprends que trop bien. D'autant plus que le dossier qui nous concerne est loin d'être protocolaire. Vous en convenez ?

- Pour sur. Si votre demande ne m'avait été présentée par le Directeur des Bureaux de la Sûreté, je dois bien avouer que je n'y aurais jamais cru. Encore maintenant, j'ai l'impression de pourchasser Mathusalem.

- Oh, peut-être même pire. J'ai apporté ici une copie du dossier. Vous pourrez jeter un coup d'œil tout à l'heure. Si vous nous trouvez un endroit agréable et isolé.

- Pas de problème, le patron de cette gargote est un ami et je dispose toujours d'un studio privé au premier. Comme tous les scientifiques de ma section par ailleurs. Nous y serons à l'aise. Je ne savais pas que vous aimiez le vin, mais à tout prendre, j'avais fait mettre un Châteauneuf à décanter.

- Quelle maison ?

- Charles Bonvin. Cuvée de Mon Père, vous connaissez ?

- Choix judicieux et ô combien gustatif. Je vois que vos goûts ne m'ont pas été trahis ni déformés.

- C'est plaisir que de discuter avec si brillant connaisseur. Mais je pense que vous serez heureux si nous revenons sur le sujet de notre rencontre : ce fameux dossier D !

- Mwoui, mais après notre verre. Lorsque nous serons dans ce petit studio, nous aurons tout le temps d'en discuter.

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Le studio en question était surtout un large salon possédant une petite table d'appoint en merisier et deux superbes fauteuils en cuir italien. Les deux hommes s'assirent et se préparèrent à dîner copieusement. Hooskens posa un ensemble de documents sur un coin de la table et les fit passer à Marc. Ce dernier jeta un regard mi-intéressé, mi-amusé sur les feuilles et ensuite les reposa sur la table et s'enfonça dans le dossier haut du sofa.

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- Ainsi, vous pensez vraiment qu'il s'agit d'un seul et même homme ? Vous êtes sérieux ?

- Plus sérieux que je ne l'ai jamais été ! Je peux vous assurer que cet homme est le même. Si vous regardez à la page quatre du dossier, vous pourrez voir le compte-rendu d'un survivant de l'explosion de la Montagne Pelée. Cela s'est passé le huit mai mille neuf cent deux. Lisez donc le récit de ce Compère-Léandre et prenez surtout attention à la description de la personne étrangère, survenue avec le Contador le matin du trois mai. Vous prendrez ensuite la page quatre-vingt sept du même dossier et vous lirez la description du capitaine du Princess Augusta. Lisez, je vous assure, nous en discuterons après.

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Marc se mit à parcourir les feuillets. Léon Compère-Léandre avait été cordonnier à Saint-Pierre de la Martinique, il était l'un des trois survivants de l'écoulement du volcan en mai mille neuf cent deux. Il donnait des informations plus ou moins précises selon le moment de la journée, mais il ajoutait avoir aperçu un homme étrange dans le port de la capitale le matin du trois. La corvette Contador originaire d'Espagne avant débarqué un homme grand, mince, basané, portant costume et chose bien précise pour un traitement aussi large : il avait des yeux d'une couleur étrange, presque or selon Compère-Léandre. L'homme était descendu et selon le cordonnier avait demandé à plusieurs métèques à être conduit sur les flancs de la Montagne Pelée. La suite se perdait dans les discours de fuite pour sauver sa peau. Il n'y était plus fait mention nulle part autre.

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Les témoignages concernant le naufrage de la Princess Augusta devait aussi être tenu avec des pincettes. Marc savait parfaitement le nombre de légendes courant sur le compte de ce vaisseau sombré au large de New York le vingt-sept septembre mille sept cent trente-huit. Il fallait se méfier des dires des survivants autant que des îliens qui les avaient recueillis. Toutefois, le récit d'un pasteur allemand le surprit. Selon lui, un homme issu d'une congrégation étrange s'était mêlé au groupe au départ de Rotterdam. Il s'agissait d'un homme mince, grand (plus que la moitié des hommes présents), assez beau selon le vieux prêcheur et portant une caractéristique étrange : ses yeux avaient une couleur peu habituelle, d'un jaune presque or.
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- Alors ? Qu'en pensez-vous ?- C'est étrange, certes, mais cela pourrait être simplement un fait du hasard.

- L'aurait bon dos le hasard. Le six mai mille neuf cent trente-sept, de nouveau à New York, avant l'explosion du dirigeable Hindenburg, un matelots de l'appareil a aperçu un homme répondant au même signalement, promener sur les coursives, réalisant, selon ses dires, une inspection de routine. Trente-minutes plus tard, le ballon explosait en plein ciel et s'abattait sur la piste de Lakehurst. Montagne Pelée, vingt-neuf mille morts ; Princess Augusta, trois cent dix morts, le dirigeable Hindenburg, trente-sept décès ! Chaque fois, on dénombre des cadavres. Sa route en est jonchée.

- Etonnant. Vous m'aviez demandé des renseignements supplémentaires sur le meurtre possible de l'ancien S.S. Joachim Peiper. Selon les rapports 'officieux' des services secrets de l'époque, le colonel Peiper serait bien décédé dans sa villa des suites non d'un incendie (provoqué plus tard), mais plutôt d'un gavage à la terre. Il aurait reçu la visite d'un homme le soir du drame et aurait été empli de terre jusqu'à ce que mort s'en suive.

- Laissez-moi deviner, cet homme est un ancien S.S. Qui avait participé au massacre de Baugnez en Belgique, le dix-sept décembre quarante-quatre. Un certain Frans Halten de Dresde. Caractéristiques : grand, mince, jeune, assez beau et des yeux clairs d'une couleur étrange.

- Effectivement. Pourquoi me faire chercher si les dossiers d'Europol sont complets ?

- Ils ne le sont jamais assez ! Continuez, je vous prie. Le meurtre de Baugnez à présent.

- Je ne sais pas comment vous pouvez connaître tous ces détails, mais ceux-ci doivent vous être inconnus. J'ai retrouvé dans les dossiers de l'ancienne Préfecture de Lyon des documents signés de la main de Peiper lui-même. Le Führer lui aurait imposé un major extérieur, ni de la S.S., ni de la Wehrmacht, ni de la Waffen, un membre du parti mais disposant de pouvoirs spéciaux, un membre de la loge de Thulé. C'est cet homme qui demanda un meurtre rituel pour influencer la fin de la guerre. Baugnez fut marquée par la mort sacrificielle de quatre enfants mâles. L'homme, selon Peiper, possédait des yeux étranges, hypnotiques.

- Présent à chaque fois que la mort veut frapper. Il n'est pas humain. A mon tour à présent. Southampton, dix avril mille neuf cent douze, un marin peu porté pour les grands voyages cède son béret à un inconnu cherchant de l'emploi sur les docks. L'homme était grand, d'origine allemande selon le marin et avait des yeux d'un bleu outremer.

- Donc, ce n'est pas lui ! Votre théorie s'effondre !

- Attendez. Le marin se fit inscrire sous un nom d'origine allemande : Frans Halten Peiper ! Il est dans les rescapés sur le Californian !

- Incroyable ! Tout bonnement incroyable !

- Mais il y a mieux ... quatorze ans avant ce drame, le même homme, sous le nom de Frédéric Hawthorne Predering, inspirait à Morgan Robertson le livre 'Futility or the wreck of the Titan', un roman qui prophétisait le naufrage d'un paquebot dans l'Atlantique, suite à un accident avec un iceberg.

- Donc, vous possédez un dossier qui couvre près de cent années terrestres pour un seul être. C'est ça, le dossier D ?

- D comme diable ! Bien sur, c'est ça le dossier D ! Si l'homme est présent dans plusieurs cas, les techniques sont toutes différentes aussi : sorcellerie dans le cas du Princess Augusta, une grue de chargement dans le cas du dirigeable Hindenburg, télékinésie dans le cas du café d'Anvers, il aurait même été présent dans le Boeing cent vingt-trois, celui qui s'écrasa sur le mont Takamagahara le douze août mille neuf cent quatre-vingt cinq. Il est même noté présent en Afghanistan avec les troupes rebelles lors de l'invasion russe. Un homme grand, fort, élégant, hypnotique et imposant moralement. Et chaque fois, des yeux d'une couleur incertaine et d'une froideur incroyable.
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Le menu enfin servi, les deux enquêteurs se restaurèrent. Hooskens attendait la fin du repas pour continuer les recherches avec l'aide d'Interpol. Il était sur à présent certain que l'homme était ici à Lyon. Il était certain que le face à face aurait lieu ici, dans l'ancienne capitale des Gaules.
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Le serveur apporta les desserts et proposa de passer un petit air de musique pour adoucir le reste de la journée. Marc acquiesça d'un signe de tête.
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- Vous êtes nouveau ici, mon brave, demanda-t-il au serveur.

- Nouveau ? Ici ? J'y suis déjà venu, mais c'est bien la première fois que je sers si c'est ainsi que vous l'entendez ... oui ... d'une certaine façon je suis nouveau ... que diriez-vous d'un petit air de violon, Mijnheeren ?
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Dans son bureau de La Haye, le commissaire général Harry Rosenberg relisait le rapport remis par les autorités de la ville de Lyon et les membres d'Interpol. Il ne pouvait y croire, tant cela lui semblait louche et complètement anormal, pour tout dire. Selon les rapports du médecin légiste, il s'avérait que les deux hommes étaient décédés d'une sur-pression dans les oreilles entraînant une explosion subite du cerveau. Comme s'ils avaient entendu un bruit trop important !
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- Et le dossier de Hooskens, où est-il ?
- Il a été impossible de mettre la main dessus, commissaire, mais nous continuons de fouiller l'endroit.
- Espérons que nous retrouverons le coupable et sans doute le dossier avec lui. Merci Henry, vous pouvez disposer.

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Un récit de DorianGray

Laurent Botti : terreur moderne

2008-11-04T19:37:00.004+01:00

L'horreur est devenue tellement galvaudée qu'elle finit par lasser le public. Les films comme Saw s'enchaînent à des vitesses aussi effrayantes que ridicules (à quand Saw Six !!!) et des livres surfant tant sur le fantastique convenu que sur du fantasy mâtiné de gore sont légions ! Mais dans tout ce fatras, l'homme peut-il encore avoir peur ? Peut-il vraiment resentir une once même de terreur ? Cela devient, force est de l'admettre, difficile.

Les écrivains modernes sont nombreux, mais tous ne méritent pourtant pas que l'on s'y attache. Nous allons traiter dans cette première chronique d'un 'nouvel' auteur fort intéressant : Laurent Botti ! Ecrivain, journaliste, il est né à Dijon en 1968, sous le nom de Laurent Talnot. Pour l'instant 4 livres marquent sa création : Pleine Brume (1998) et sa suite Un jour, des choses terribles (2007), La nuit du Verseau (2000) et Fatale Lumière (2005).

Pris entre la France son pays natal et le Maroc où vit son grand-père, on le sent très proche du monde des thrillers américains actuels mais avec une touche purement française qui fait un bien fou. Si ses premiers livres sentent les attraits cinématiques un peu gros, le dernier livre est à la hauteur de son talent ... plus qu'une simple suite à Pleine Brume, il en devient une refonte, une nouvelle vision, remplie d'idées effrayantes et parfaitement maîtrisées. Clins d'oeil à Stephen King, à Peter Straub (bravo le coup de la Chowder trop méconnue !), à l'actualité (Dutroux), maîtrise des styles modernes et gothiques, tout ceci ne suffirait pas à définir l'auteur de ces quatre livres puissants.

Bref, s'il est un artiste que nous vous recommandons en cette veille de fêtes de fin d'année, c'est bien Laurent Botti !

Une chronique de DarkCreature

Soirée d'adieu

2008-10-26T20:54:00.011+01:00

Le soir tombait par les fenêtres étroites du salon. Marthe était assise devant son ouvrage : un magnifique napperon en broderie ainsi que sa mère et sa grand-mère avant elle avaient appris à le faire. Elle reposait sa vue retenue entièrement par son travail à l'aide d'une vieille lampe sourde pendue au mur en face d'elle. La maison était parfaitement silencieuse. Au loin, elle entendait le bruit habituel du ressac.
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Le monde s'écoulait depuis cinq ans de la même manière. Trois pièces pour une vie de fin de voie : la cuisine, la chambre et le salon. Sa minuscule maison était bien suffisante, et ce même depuis le départ de ses deux fils sur le continent. Elle savait bien sur au fond d'elle même qu'ils ne reviendraient que pour l'enterrer et filer une fois la propriété vendue. Rien ne les garderait ici. Pas même le souvenir.
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Marthe posa le napperon et se leva. Une bonne tasse de thé lui ferait le plus grand bien. Maria lui avait rapporté du continent un paquet d'excellent thé noir de Chine 'Russie Impériale' au goût fumé et varié. Depuis deux jours, elle rêvait d'ouvrir ce charmant paquet et d'en humer l'exquis contenu. Une bonne tasse bien fumante serait parfaite avant de se reposer. Elle alluma le plafonnier de la cuisine et mit une bouilloire sur le feu. Il faisait si bon dans sa petite maison. Elle avait toujours préféré le chauffage au charbon comme autrefois, mais ses fils lui avait maintes fois expliqué que la vie à la capitale demandait des énergies différentes : le mazout, le gaz, l'électricité. Elle ne parvenait pas à comprendre comment il pouvait être possible de se chauffer avec de l'électricité.
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Lorsque l'eau fut suffisamment chaude, elle déposa un peu de fibres de thé dans sa passoire et fit couler lentement l'eau. Le fumet qui se dégagea lui mit l'eau à la bouche. Les plaisirs étaient rares et toujours surprenants à son âge. Surtout depuis la mort d'Ewen.
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Son mari, sa seule source d'amour et de chaleur, emporté cinq ans plus tôt par une tempête alors qu'il tentait de porter secours à des plaisanciers coincés en mer entre son île et Molène. La maxime disait vrai : qui voit Ouessant voit son sang, qui voit Molène voit sa peine ! Et de la peine, elle en avait, c'était tout ce qui lui restait, malheureusement.
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Elle emporta la tasse avec elle dans le petit salon attenant et la posa sur une jolie table travaillée face à son fauteuil, puis elle s'installa confortablement dans le sofa et saisit le livre qu'elle avait commencé ce matin. Pour la millième fois, elle relisait 'pêcheurs d'Islande'. Pour la millième fois elle allait pleurer devant cette vie d'autrefois rude et solide qui faisait les hommes beaux et téméraires et les femmes fortes et consolatrices. L'idée d'une nation qui meurt, l'idée d'un rêve à jamais oublié !
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Quelques heures plus tard, Marthe s'était endormie. Le vent ne parvenait plus à la réveiller depuis fort longtemps. Ils s'étaient installés ici quarante ans plus tôt alors qu'elle était enceinte du premier. En ces temps-là, la vie sur Ouessant avait été loin d'une sinécure, à présent c'était le traintrain habituel !
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Le Créa'ch crachait déjà sa lumière depuis deux bonnes heures, balayant les flots et les côtes déchirées de la plus occidentale des îles françaises. L'immense et puissante lentille frappait déjà l'eau agitée de son éclat blanc laiteux. Les flots semblaient moins déchaînés que deux jours plus tôt, mais nul doute qu'ils le seraient bientôt tout autant ! Brewan surveillait la mer lorsqu'il vit une lueur surgie des profondeurs de l'étendue glacée. La lueur fut suivie d'une nappe de brume si pure et si impénétrable qu'elle paraissait d'autant plus fantastique que le temps se prêtait si peu à pareil phénomène.
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Il connaissait aussi bien que n'importe qui la signification de ce présage et pour rien au monde il ne souhaitait se mettre en travers des plans mêmes de l'Ankou. Il fit comme s'il ne voyait rien, descendit verrouiller la porte de la tour et s'enferma dans sa petite chambre, serrant un chapelet contre sa poitrine. Advienne que pourra si un navire venait à se perdre entre les récifs.Pendant que l'homme se terrait dans son refuge, un être dépenaillé passa lentement à côté des bâtiments et continua sa course vers Lampaul. Les chemins l'importaient peu, il était venu pour quelqu'un et n'était donc intéressé par rien d'autre. Son visage était émacié, froid et lugubre, le visage même de la mort.
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Sa charrette en avait vu bien d'autres, elle roulait depuis des temps immémoriaux sur les routes de Bretagne, aidant les morts à rejoindre l'au-delà par des chemins directs et protégés. Les hommes avaient beau le craindre ; lui, ne les détestait pas. Il comprenait leur souffrance, leur tristesse et leurs vies étriquées. Il ne comprenait que trop bien leur bref passage si insipide sur cette terre.
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Ce soir, sa mission était difficile et aussi pénible que lorsqu'il venait chercher une femme ou un homme pour le départ. Ce soir, il faisait le chemin inverse. Pour une nuit seulement ! Une nuit bien étrange donc ! Derrière lui, dans sa carriole, un homme voûté se tenait assis tranquillement, tenant dans ses mains un vieux bonnet de marin.
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Marthe s'était couchée tôt ce soir-là. Après sept pages, elle avait senti la lassitude la gagner et s'en était allée rejoindre son lit bien douillet mais aussi bien vide depuis la disparition de son Ewen chéri. Elle rêva qu'elle était debout face au large, attendant son époux de retour d'une pêche abondante avec les anciens marins de l'île, en une terrible journée d'avril 1923.
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Ce jour-là, elle avait attendu, la peur au ventre, le retour des hommes. Elle revoyait encore les traits cernés des vieilles autour d'elle. Elle était l'une des seules jeunes femmes habitant l'île du Ponant. Son mari avait été nommé à la garde des bâtiments d'entretien du Créa'ch. Ils s'étaient donc établis sur l'île et y avaient élevé leurs deux fils.
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Ce jour-là, beaucoup étaient restés. Les bateaux n'étaient pas tous rentrés et Ewan en avait gardé un souvenir horrible. Il avait vu des ... choses affreuses. Jamais il n'en avait touché mot à sa femme, mais elle le connaissait bien, elle savait qu'il s'était passé quelque chose là-bas, en mer, mais elle ne souhaitait pas vraiment savoir quoi !
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L'Ankou marchait en direction de la maison, le dos voûté, la jambe raide. Il se sentait vieux, si tant est que ce mot ait une valeur pour lui ! Millénaire ! Voilà la raison de sa présence sur cette partie de la terre. Il devait expier. Expier ses fautes. Fautes qui valurent bien des morts terribles lorsque Ys s'engloutit dans les flots. Derrière lui, l'homme ne disait rien, il était silencieux, muet ... comme une tombe !
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Il fit avancer son cheval dans les creux du chemin et s'arrêta sur une butte herbue. Le canasson s'étira progressivement, puis s'immobilisa. L'Ankou se tourna vers l'homme et lui sourit, si tant est que sa face de cadavre puisse faire passer une grimace pour un rire fugace.
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- Il est l'heure pour toi d'aller vers elle. Elle t'attend. Cette nuit, cette nuit seulement, tu peux aller à sa rencontre, cela t'est autorisé. Profites-en, car le temps ne dure pas toute une vie.
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L'âme s'avança, traînant derrière elle sa peine et ses larmes. Le prix d'une vie de labeur et d'amour récompensé par une nuit de partage et d'adieu, une longue soirée d'adieu. Il franchit le portail et frappa à l'huche de trois petits coups secs.
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Le vieux Denclan n'avait pas souvent pleuré, mais ce soir-là était particulier. Il avait perdu son épouse deux ans plus tôt et un mauvais coup de fil venait de lui apprendre la mort de sa fille unique dans un accident de la route. Plus de famille, plus de raison, plus rien à faire, ni à aimer. Il fallait qu'il partage cette ténébreuse nouvelle. Il fallait qu'il parle et qu'il pleure.
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Passant de la cuisine où il venait de se vider trois calvas bien tassés, il passa dans le hall. Un téléphone trônait sur un petit guéridon drapé de dentelles de Bruges. L'autre appareil gisait, fracassé, sur le sol du salon. Après un temps qui lui parut considérable, une voix éteinte se fit entendre à l'autre bout du combiné.
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- Marthe ? C'est Denclan. Je ... je suis désolé de te déranger si tard ce soir, mais j'ai une nouvelle malheureuse à t'apprendre.
- Je ... je ... Denclan ... une nouvelle triste ?
- Oui ! Lisa vient de décéder dans un accident de voiture. Je ... je peux passer chez toi ... je ne veux pas veiller seul ce soir.
- Hé bien ... oui, bien sur, tu peux venir ... mais ne sois pas surpris ... enfin, si ... tu le seras, pour cela fais-moi confiance. Viens ... viens donc chez nous !
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Chez nous ? Denclan considéra avec un peu de peine supplémentaire la dernière phrase de sa belle-sœur. Chez nous ! Heureuse vieille femme qui veillait encore sur l'âme de son défunt époux, son pauvre frère, emporté par les eaux torturées de ce petit bras de mer terrifiant.
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Lorsqu'il approcha de la demeure de sa belle-sœur, il sembla à Denclan qu'une nappe de brume aussi épaisse qu'une bolée celtique encerclait chaque centimètre de terrain. Une forme indistincte attendait sur un monticule proche de la vieille maison. N'y prenant garde, Denclan se gara et avança vers la porte. Cette dernière s'ouvrit immédiatement sur le visage dégoulinant de Marthe.
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- Viens vite, entre, ne reste pas dehors, surtout en ce moment.
- Oui, bien sur ... je ... j'arrive ...
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Denclan entra et sentit dans l'air un doux parfum de chaleur et de tisane au goût prononcé de pain d'épices. Celle que son défunt frère préférait : bergamote, boisé, verveine et jasmin. Il s'avança d'un pas dans le petit salon et se retrouva d'un coup chancelant et prêt à s'évanouir.
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- Mon frère, dit Ewan d'une voix douce et calme. Mon pauvre frère, te voilà. Marthe ne m'avait donc pas menti ... je peux te revoir toi aussi !
- Non, Denclan, n'aie pas peur. Je peux t'assurer que tu ne fais pas un cauchemar. C'est bien Ewan. Il est revenu pour nous.
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Denclan n'en croyait pas ses yeux. Il sentait confusément ses pensées le quitter et il se voyait évidé, aérien, presque diaphane. Il sentait ses trippes se nouer. Il allait vomir. Il ne pouvait pas y croire, pas l'accepter. Il se laissa finalement tomber dans un fauteuil droit et sec du salon.
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Ewan ne semblait pas avoir vieilli, ne semblait pas mort pour tout dire. Il ressemblait à l'Ewan d'autrefois, grand, fort, un brin fier et surtout débordant d'amour.
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- Comment ... comment peux-tu ...
- Je ne sais pas. On m'a permis de revenir, c'est tout. Je suis venu dire adieu. C'est là ma récompense pour avoir voulu sauver ces pauvres fous de la tempête. Ma pauvre Marthe peut enfin vivre en paix le restant de ses jours. Je suis désolé pour ta fille. Un père ne devrait jamais perdre son enfant.
- Merci ... tu ... tu m'as manqué, Ewan. Et tu me manqueras sans doute encore autant. Je suis heureux d'avoir pu ta revoir une dernière fois.
- Vois-tu, Denclan. Ewan m'a aussi appris la vérité sur son voyage en mer ... sur ce terrible voyage de 1923. Crois-le si tu veux, mais ce qu'il a vu tient de la pure fantaisie.
- J'ai vu Gradlon. Pas celui des légendes, le vrai roi d'Ys. Celui qui a promis que chaque pêcheur mort en mer pour avoir fait le bien pourrait revoir sa famille une fois avant de disparaître à jamais. C'est généreux ... tellement plein d'amour. Je vais bientôt rejoindre finalement les champs marins éternels, mon frère.
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La soirée se passa, des mots furent échangés, des sentiments partagés, des bouteilles ouvertes et à jamais dégustées avec sagesse et parcimonie. Et quand vint le moment des adieux, tout le monde semblait enfin heureux de profiter de cette terre bénie des dieux. L'amour que chacun portait à l'autre permettait sans doute d'accepter le sort d'une vie malheureuse et tournée vers les autres.
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Vers quatre heures du matin, on frappa à la porte. C'est Ewan qui alla ouvrir. Un homme squelettique se tenait dans l'encadrement, les yeux las et la peau déchirée autour des lèvres. Marthe et Denclan se tenaient en retrait.
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- Le moment est venu, marin, fit l'Ankou. Il est temps pour nous de rejoindre la paix des champs éternels.
- Je sais, marmonna Ewan. Je te suis, l'Homme.
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Se tournant à demi vers les faces livides des vivants, l'Ankou trouva encore un peu de force pour ajouter : « Vivez votre vie, braves gens. Ne vous souciez pas de celle des autres. Aimez la brise, aimez l'air, aimez la brume même. Respirez la beauté des roses et des bleuets. Votre tour n'est pas encore venu. Nous nous reverrons, mais pas maintenant, pas dans un an, mais après. Ne pleurs pas ta fille trop longtemps, Denclan. Elle est déjà auprès de nous, elle aimerait que tu vives le reste de ta vie avec amour et joie positive. C'était un accident, simplement un accident comme il en arrive souvent ! La tristesse n'est pas une vie, Denclan. Fais ton deuil. Adieu, braves gens. »
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La charrette de l'Ankou disparut bientôt entre les rocs enserrant le chemin du Créa'ch. Marthe vécut encore dix-sept ans. Elle renoua avec ses enfants restés sur le continent qui prirent conscience soudain de l'immensité d'une vie solitaire. Quand elle partit, on retrouva son corps tranquillement posé dans son vieux fauteuil, une tasse de thé épicé à coté de la main, le livre béni sur ses genoux et dans ses mains le calot de marin de son époux.
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Un récit de CarpathianKing

Le gibier manque ...

2008-10-06T21:01:00.019+02:00

Assis près d'une cheminée, quatre gentlemen discutaient de leurs journées de chasse, de qui avait coursé le lion, qui avait abattu le rhinocéros. Très dignes dans leurs fauteuils aux dossiers raides et inconfortables, leurs vies semblaient immuables, transcendant sans secrets les habitudes d'un train-train quotidien empli de névralgie.
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Les quatre messieurs corpulents se gaussaient devant des verres d'un rubicond sherry hors d'âge. Les plats arrivèrent bientôt, apportés avec déférence par des serveurs guindés. Anthony Denclan, précédé par sa bedaine imposante, s'avança vers les plats argentés disposés sur une table d'un blanc éclatant.

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- Vos invités seront bientôt des nôtres, demanda Kurt van der Sand.
- Effectivement, répondit Denclan. C'est une partie de la famille que je n'ai plus vu depuis bien longtemps. Jugez par vous-même. Le père, Arthur, mon neveu, sautait pour la dernière fois sur mes genoux à cinq ans. Il en a à présent quarante-sept. C'est dire !
- Cela ne nous rajeunit pas, n'est-ce pas ?
- Effectivement ! Cela ne nous rajeunit pas. D'autant plus qu'ils sont les seuls héritiers de la fortune familiale. Autrefois élevée mais à présent réduite à peau de chagrin. C'est la vie. Personnellement, je préfère mon manque de dividende, mais ma liberté, là où je le souhaite.
- Tu vois quand je pense à tout ça, j'aime que rien ne se perde. C'est ainsi que nous fonctionnons depuis longtemps déjà !

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Les quatre messieurs distingués mangèrent de bon appétit. Les plats furent servis plusieurs fois et finalement chacun quitta la table avec dans le ventre un énorme sentiment de bienfait. Ils s'assirent tous autour de la table du club. Un verre de cognac sec attendait chacun d'eux. C'est donc avec une certaine délectation que les quatre hommes savourèrent comme à leur habitude une fin de journée fatigante et excitante.

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L'avion se posa sur la piste quelques jours plus tard. Anthony Denclan attendait sous un auvent de fortune, deux noirs tenant sa voiture à l'abri de la chaleur à quelques mètres de là. Denclan savait qu'il pouvait leur faire confiance. Jamais ces nègres n'auraient osé lui jouer un jeu qu'ils auraient tout de suite amèrement regretté. Il regarda sa famille descendre du Boeing. Un homme dans la force de l'âge, grisonnant, tenant un port de tête fier et hautain, une femme replète et revêche, deux filles, des jumelles de seize ans environ, jolies et assez sexy dans leur démarche et dans leurs vêtements trop courts et trop serrant, et un garçon de quatorze ans, grand, dégingandé, beau et solide d'épaules, habillé d'une simple chemise ouverte sur un torse humide et imberbe et un short blanc ample et bas de taille révélant une absence de sous-vêtements. Cette dernière remarque sembla intéresser et même exciter le vieil homme autant que faire se peut !

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- Arthur, mon petit, cria Denclan, déclenchant un tremblement perceptible chez ses deux serviteurs. Comment vas-tu après tout ce temps ? Et ton père ?
- Votre frère est mort, mon oncle, le mois dernier. Nous aurions voulu vous voir à l'enterrement. Le ton était calme mais Denclan sentait poindre la froideur et le reproche.
- Oh ! Je comprends, fit-il, espérant déjà une éclaircie. Mais j'étais fortement occupé. Une fièvre affreuse et mordante m'avait cloué au lit. Voici seulement deux jours que je suis remis.
- Ce n'est rien, mon oncle. Le principal est de réunir la famille à nouveau. Je peux enfin vous présenter ma femme et mes enfants autrement que sur photos et par le biais de lettres déplacées autant d'inutiles.
- Mais non, bien sur, elles ne furent pas inutiles. J'ai retenu le nom de tout ce petit monde. Madame Wilhelmina Van Seyders, ton épouse et tes charmantes filles, Cléo et Mélia, ainsi que ton fils unique, le mignon Morgan.

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D'un geste radieux et d'un sourire ravageur, la femme s'avança afin de serrer ce parfait inconnu dans ses bras. Elle semblait épanouie, mais son visage chafouin et ses yeux plissés en disaient long sur ses habitudes. Denclan sentait la hargne et la fourberie de tout ce petit monde. Le seul pour il semblait éprouver un peu de pitié était ce jeune homme. Il paraissait malgré ses allures de grand garçon réveillé si frêle et si timide qu'il plus immédiatement au vieil oncle.

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La voiture, une range rover longue et large pour accueillir un groupe de touristes, fit le tour de l'aérodrome et se faufila rapidement entre les maisons et les cahutes des indigènes pour rejoindre une piste rougeoyante.

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- L'hôtel est spacieux et luxueux à souhait, dit simplement Denclan. Nous sommes quatre à le posséder : Van der Sand, qui est un ancien de la compagnie des mines hollandaise, Ray qui est scientifique et était venu ici pour étudier la faune locale et Owen, un anglais établi en Belgique et qui s'était retiré dans cette partie de la réserve masaï pour écrire un roman autobiographique. Nous avons fait une petite fortune grâce à des safaris et des visites guidées, ce qui nous a permis de faire construire un véritable palais au beau milieu du désert.
- C'est intéressant, siffla la femme. Il avait compris son air cette fois. Elle aimait l'argent et la possibilité de la mort du vieil oncle lui donnait de véritables extases.
- C'est surtout chaud et humide, dit Cloé.
- Et puis tous ces animaux, siffla Mélia, ça sent le fauve.
- Moi j'aime bien ce pays, déclara Morgan.
- Si cela t'intéresse, je te ferai découvrir la réserve Masaï demain, petit.
- Oh oui, alors ! Ça ce serait vraiment extra. J'ai vu quelques émissions à la maison sur cette tribu, c'est vraiment intéressant.
- Oui, oui, fit le père. Sans doute, mais nous avons d'abord à parler, oncle Anthony et moi. Ensuite, tu pourras t'amuser tant que tu le souhaiteras.
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Après quatre heures de routes pénibles et pernicieuses, la voiture arriva en vue d'un resort énorme comprenant deux piscines de forme oblongue et une palmeraie d'une grande beauté. Des bungalows étaient disséminés dans le jardin et tous donnaient sur les piscines et sur un lounge central comprenant les bureaux et le restaurant.
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- C'est assez cosy en effet, fit la femme. C'est beau tout en étant pas extrêmement splendide, en tous les cas, pas dans le sens où nous sommes habitués à le dire.
- Tu as raison ma chérie, ajouta Arthur, mais ceci mérite tout de même le détour !

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L'hôtel s'étendait sur une superficie importante. Le petit groupe entra dans la réception et s'assit dans des sofas cossus et moelleux. Le père observait avec un oeil calculateur les différentes décorations et les comptoirs en bois d'ébène. La mère surveillait ses deux gamines tressaillant à chaque passage d'un noir baraqué à moitié nu.

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- Je vous ai fait venir en ces douloureux jours pour discuter de ma succession, annonça brutalement Denclan. Je suis vieux. Si, Arthur ! Je suis vieux, j'en ai l'air et le suis. Cela ne servirait à rien de le nier. L'âge est là et je me sens partir doucement. J'ai donc décidé de donner mes biens à ma famille et je vous ai contacté afin de vous rassembler sur ces lieux, dans les seuls biens que je possède.
- Cette nouvelle, oncle Anthony, m'afflige. D'autant plus que nos retrouvailles seront courtes. Tellement courtes.
- Tudieu, fiston ! Je ne suis pas encore mort, mais il est vrai que le temps va me manquer.
- Mais le principal tient dans le fait que nous soyons tous réunis ici même, ajouta finement Wilhelmina. C'est tellement bénéfique pour les enfants surtout. Ils étaient tant heureux de vous rencontrer.
- Mais j'en suis moi-même fort heureux, ma chère. Vous rencontrer et vous recevoir ici est fort intéressant pour moi. Nous aurons d'ailleurs le temps d'en discuter plus longuement dès demain, mais cet après-midi et ce soir, je pense que vos enfants préféreront profiter de la piscine et de l'infrastructure sportive.
- Ils en seront certes bien aise, répondit rapidement la mère.
- Demain, je vous offrirai une journée de véritable safari dans la réserve masaï. Vous pourrez y voir des éléphants, des lions, des girafes ...
- Ce sera super, intervint Morgan. Cela me ferait bien plaisir.
- Silence Morgan, coupa son père. Ce serait en effet bien aimable de votre part, mon oncle. Mais nous n'y sommes pas préparés.
- Peu importe, rassura Denclan. Vous n'avez nul besoin de préparation particulière, ni de vêtements spécifiques. Une jeep vous prendra demain à huit heures et vous reviendrez en soirée pour voir les animaux s'abreuver à une oasis. Ne vous en faites pas, c'est une jeep grand luxe avec boissons fraîches, divertissement et vous serez reçus dans un restaurant de grande qualité durant le temps de midi.
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Le père, trouvant sans doute l'idée fort intéressante, accepta rapidement et s'en fut avec sa petite famille ranger leurs affaires dans leurs chambres respectives. Les parents avaient une chambre donnant sur le parc et possédant un jacuzi personnel, les filles avaient une chambre double dans l'aile principale de l'hôtel et Morgan disposait d'une chambre grand luxe dans un bungalow réservé à l'oncle Denclan.

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Deux porteurs aidèrent les parents à rejoindre leur chambre, tandis que les filles étaient coduites par l'un des directeurs lui-même, Alexander van der Sand. C'est l'oncle Denclan qui conduisit le jeune Morgan à sa chambre. Elle était spacieuse, possédait un salon privatif, une grande salle de bain en acajou massif et porcelaine blanche, un lit kingsize et un balcon ravissant donnant sur une partie de la steppe africaine avec au loin les lueurs d'un crépuscule orangé. Le gamin posa sa valise sur le lit et remercia son grand-oncle.

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- Ne me remercie pas, mon petit. Tu me parais bien meilleur que tes parents ou même tes soeurs. Non ! Ne rougis pas ! Je sais ton coeur, fiston, je vois dans tes yeux. Tu n'es pas heureux avec eux, ils sont fourbes, méchants, calculateurs, n'est-ce pas.
- Ce sont aussi mes parents. Et je ne vous connais pas. Jusqu'à présent, ma famille se limitait à père et mère ainsi qu'à mon grand-père qui vient juste de décéder.
- Tu n'avais donc jamais entendu parler de l'oncle Anthony Denclan ? Étrange et amusant à la fois quand on sait que ton père m'a dépossédé d'un héritage qui me revenait de droit.
- Comment ? Père n'est pas un voleur. Il n'a jamais intrigué contre personne !
- Ta langue est belle, comme toi, fils. Mais elle te fait mentir, car ce n'est pas dans tes habitudes de parler ainsi, n'est-ce pas ? Ne joue pas au bourgeois avec moi, mon chéri, cela ne pourrait t'aider. Laisse-moi faire de toi un homme puissant, Morgan. C'est toi qui héritera de mes terres, de ma richesse et de mon domaine. J'ai menti à ton père. Je possède tout ce domaine, cet hôtel, une partie de la réserve et bien d'autres terres au-delà du Katanga ! Tout cela sera pour toit, mais chut ! Personne ne peut encore le savoir.
- Je ne vous comprends pas. Mais mon père n'acceptera jamais que je sois votre héritier. Ce n'est pas ainsi que cela va.
- Et pourtant, fils, c'est ainsi que cela ira. Allez, va donc prendre une douche, tu ruisselles. Si tu souhaites profiter d'une piscine douce et tranquille, je te signale qu'il existe une piscine privée sur le toit de ce bungalow. Je te laisse les clés si tu souhaite y aller ... seul. De là, tu auras une vue splendide sur un massif rocheux parfaitement superbe au soleil levant.
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Morgan était éberlué d'avoir ainsi fait la connaissance de son grand-oncle Denclan. Il ne comprenait pas la moitié de ce que voulait lui dire cet homme, mais après tout, il était venu ici pour s'amuser, pas pour écouter des idioties sur le compte de son père, de son grand-père, ou de toute cette maudite famille même. Il n'en avait cure. Il déboucla sa valise, mit ses affaires dans les armoires mises à sa disposition et finalement se dirigea vers la salle de bain. Elle était encore plus grande lui semblait-il que celle de ses soeurs dans leur demeure de Fleet Street. De superbes meubles jonchaient le sol en parquet. Il s'avança, ôta sa chemise, se regarda dans le miroir et entreprit d'ôter son short. Ainsi complètement nu, il parvenait à peine à se rafraîchir. Il se tourna vers la douche et fit couler l'eau. Une bonne douche le remettrait d'aplomb. De l'autre coté de la paroi, dissimulé derrière une vitre sans tain, un homme ne perdait rien de la scène. Il regardait le jeune homme nu avec un plaisir sincère et une excitation profonde.

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- Alors, comment est-il, demanda Denclan.
- Excellent, ricana Owen. Un corps superbe. Jeune, fort jeune et tendre. Son corps me plaît beaucoup.
- Il ne sera pas pour nous. C'est quelqu'un de bien.
- C'est bien la première fois que je te vois sentimental. Cela ne t'a pas gêné d'être monstrueux envers nos familles, Denclan. Lorsque tu violas le jeune fils du cousin de Ray, te souviens-tu ?
- J'étais jeune à l'époque, Owen, très jeune. Celui-ci ne devra plus être surveillé. Il restera vivant, je te l'assure.
- Bien, selon tes voeux. Chacun décide pour les siens, c'est bien ainsi que nous l'avions décidé.
- Exactement. Ses parents et ses horribles soeurs seront les seules victimes.
- Bien Denclan.
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Morgan termina ses ablutions et se sécha. Finalement, il s'habilla d'un short de bain bleu et monta sur le toit. De là, il pouvait bénéficier d'une vue superbe sur la vallée qui accueillait l'hôtel tout entier. Le sol du toit était bouillant. Il y installa une serviette propre trouvée dans sa chambre et s'allongea quelques minutes. La chaleur de cette fin d'après-midi était étouffante. L'Afrique était tellement belle, mais tellement chaude pour un Anglais habitué à la bruine et au brouillard. Il ôta son short et se trempa dans l'eau douce et chaude de la piscine. Bientôt, une jeune serveuse lui apporta un plateau empli de snacks et d'un grand verre d'un cocktail coloré. Morgan s'enfonça sous l'eau et porta ses mains en coupe au niveau de son pénis.

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- Pour votre plaisir, dit la jeune fille. Vos soeurs ne sont pas aussi pudiques que vous. Si vous avez besoin d'autre chose, quoi que ce soit, faites-moi appeler. Je serai toujours prête à vous satisfaire.
- Merci, mais là, j'aimerais vraiment que vous me laissiez.
- Dois-je faire cela ? Votre oncle m'a demandé de veiller sur vous. Votre nudité ne me choquera pas. Vous pouvez sortir de cette eau et profitez des bienfaits de tout ce que peut offrir cet hôtel.
- Étrange hôtel en vérité, ricana Morgan. Vraiment, je n'ai nul besoin de vous, merci quand même.
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Dès que la fille s'en fut, Morgan sortit de l'eau, s'enveloppa dans sa serviette et, laissant là le plateau, descendit dans sa chambre. Il s'enferma et commença à fouiller son paradis artificiel. Pendant ce temps, ses parents étaient installés avec l'oncle Denclan et son ami, Gérard Ray, dans des transats confortables donnant sur l'une des piscines. Des serviteurs allaient et venaient autour d'eux, puis s'en retournaient vers les autres clients. Tout semblait fait pour ceux qui aiment le luxe, la prétention et la jouissance.
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- Ainsi donc notre fils préfèrent rester dans son bungalow, demanda nerveusement la mère.
- Oh, il semblait malheureusement un peu indisposé par la chaleur. Il m'a dit qu'il resterait dormir quelque peu au frais, puis nous rejoindrait au restaurant. Vos filles ne sont pas là, elles non plus ?
- Si, répondit le père. Elle batifolent dans l'eau avec ce grand maître nageur bronzé qui faisait des longueurs étrangement à leur niveau.
- Je sens poindre une réprobation dans vos paroles, souligna Ray. Pourtant, il ne faut pas. Ce jeune maître nageur est mon fils unique. Il ne fait aucun mal, croyez-moi.
- Je ne voulais pas vous indisposer, cher monsieur, se pressa d'expliquer Arthur Denclan. Ce n'était pas mon intention. Mes filles sont jeunes, voilà tout.
Sur les entre faits, les deux gamines et le jeune homme s'approchèrent des adultes.
- Papa, fit le nageur. Je voulais aller montrer l'étang et les ibis à ces deux charmantes demoiselles. Le permets-tu ?
- Bien sur, Adrien. Si cela n'ennuie pas les parents de ces jeunes beautés.
- Faites, faites, les enfants, sourit le père. Ne vous gênez pas pour nous. Nous discutions à l'instant de ce magnifique domaine. Faites donc !
- Merci monsieur, merci papa.
- Merci, père, firent les jumelles avec cette même voie pinailleuse.
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Les trois adolescents tournèrent au coin du bâtiment principal et disparurent à la vue des adultes. Adrien Ray allait devant tandis que Cléo et Mélia faisait bouger leurs fesses rebondies avec ostentation, comme si le monde devait s'arrêter d'un seul battement de leurs cils. Derrière la réception, un étang entretenu avec amour était entouré de plusieurs petits kiosques de bois recouverts de feuillages verdâtres et surmontés de myriade de fleurs jaunes et roses. Dans l'eau, quelques ibis paresseux se miraient dans les eaux sombres et profondes.
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- C'est père qui sera bientôt l'un des propriétaires de cet hôtel, fit Cléo avec la simplicité d'un agent d'assurance.
- Et il nous le laissera certainement, dit Mélia qui ne doutait visiblement de rien.
- Vous êtes parfaitement à l'aise ici ! Pourquoi pas, fit le jeune garçon d'un air entendu. C'est un très beau pays, vous savez.
- Ce n'est pas tant le pays qui nous intéresse que ce qu'il peut rapporter, annonça directement Cléo. Donnant, donnant, c'est la loi !
- Donnant, donnant, demanda le nageur.
- Donnant, donnant, répondit Mélia avec satisfaction.
- Et si j'ôte mon maillot, vous enlevez vos vêtements ?
- Non, fit Cléo brusquement. Quelle est cette demande infamante ?
- Ce n'est en rien infamant. Nous allons nous voir plus souvent de ces moments. Cela ne vous plairait-il pas de se faire un petit plaisir de temps à autre ?
- Cela ne se fait pas, ronronna Mélia. C'est dégoûtant.
- Dans ce cas, c'est réglé, dit simplement le garçon. Dommage.
- Attends, le stoppa Cléo. Ne sois pas si rapide. Tu n'as jamais appris à draguer. Tu es toujours aussi direct ?
- Toujours. Pourquoi attendre. Prendre du bon temps et ensuite travailler, c'est comme cela que je vois l'avenir.
- Bon Dieu, au moins t'es certain de ce que tu feras demain, toi, affirma Mélia. Regarde, je vais te faire un cadeau pour ne pas que tu aies réaliser tout ce chemin pour rien.

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D'un geste ample, la fille enleva le dessus de son bikini, révélant des seins énormes et bronzés, gonflés de jeunesse et s'ornant de jolis tétons épais et d'un brun-rouille passionnant. Elle se massa deux fois les seins pour faire exciter ses mamelons et ensuite sourit bêtement au garçon. Celui-ci restait éberlué, les yeux fixés sur la poitrine suave de l'adolescente. Il lui sourit bêtement et baissa son slip de bain, dévoilant un pénis lourd et humide. Son gland était tendu au garde à vous et dégoulinait de sperme chaud. Il s'approcha de Mélia et tendit ses mains vers le seins pointés devant lui.

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- Adrien ! Veux-tu te comporter convenablement. Rhabille-toi ! Désolé mesdemoiselles, fit un homme aux manières onctueuses. Adrien n'est pas méchant, mais seulement un peu ... limité, si j'ose dire.
- Je ne suis pas certaine que limité est le mot qui lui convienne, siffla Cléo en lorgnant d'un oeil ravi la bite énorme du garçon. Nous allons retourner à notre chambre si cela ne vous gêne pas. Papa pourrait être curieux et venir faire un tour par ici ! Bye Adrien, au revoir Monsieur ...
- Owen, Thomas Owen, comme l'illustre écrivain. Je suis un des directeurs de cet hôtel. Au revoir mesdemoiselles.

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Les gamines s'avancèrent d'un pas raide en gloussant et furent bientôt hors de vue. Owen se retourna vers le garçon qui s'astiquait à présent généreusement le manche dans l'espoir de le voir dégonfler.

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- Idiot ! Tu ne peux t'empêcher de toutes te les tapper, hein ? Toujours penser avec ta bite plutôt qu'avec ton cerveau !
- Je n'en peux rien, oncle Thomas. C'est plus fort que moi. Quand je vois leurs culs et leurs seins, je me sens tout drôle, j'ai envie de les violer et ensuite de leur faire mal.
- En attendant, il va falloir que je m'occupe de cette grognasse et que je sois convaincant comme toujours. Tu te rends compte que tu risques à chaque fois notre peau en t'affichant avec toutes les greluches qui passent par ici. Si des clients t'avaient apperçu ?
- Pas de chance que cela arrive et tu le sais aussi bien que moi. Nous entretenons chacun nos petits secrets, n'est-ce pas. Et c'est moi qui m'occupe de la palmeraie. C'est mon domaine !
- Soit ! Dépêche-toi d'emmener ces filles dans leur chambre et montre-toi autrement plus intelligent à l'avenir.

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Wilhelmina, Arthur, Mélia, Cléo et Morgan étaient attablés autour de plats fabuleux lorsque Denclan fit son entrée, suivi par une troupe entière de personnages d'un certain âge, certains accompagnés de jeunes hommes prévenant. Tous prirent place autour de la même table et Denclan fit bientôt les présentations.

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- Voici Gérard Ray que vous avez pu voir tout à l'heure et son fils, Adrien. Le grand jeune homme ici est Antoine, le fils de Thomas Owen, l'un de mes bons amis. Vous aviez déjà pu rencontrer Alexander van der Sand qui est l'instigateur de notre domaine ici en pleine réserve. Et voici enfin Emilio Di Pridio, notre réceptionniste et notre secrétaire, accessoirement. C'est lui qui gère réellement l'hôtel. Vous remarquerez avec étonnement j'en suis sur l'absence de compagnes. C'est ce qui explique notre présence ici. Nos épouses sont malheureusement disparues avant nous, nous laissant seuls ici comme de vieux légumes trop cuits par un soliel brûlant.
- Hé bien, enchanté, tous, dit bêtement Arthur Denclan. Nous sommes tous les cinq vraiment heureux de pouvoir être reçus aussi bien parmi vous. N'est-ce pas les enfants.
- Bien sur, père, répondirent les trois jeunes en coeur.
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Owen jeta un coup d'oeil à Adrien Ray qui lui fit un semi-sourire de compréhension. C'est Morgan qui commença à trouver le jeu louche lorsque les serveurs apportèrent les plats à table. De grands plateaux d'argent furent disposés au milieu de table et après une minute qui sembla une éternité, les couvercles furent enlevés et des extraits de cuisine immonde apparurent. Arthur se leva d'un bond en hurlant.

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- Mais qu'est-ce que c'est que cette horreur ?
- Asseyez-vous, Arthur, fit mielleusement Denclan. C'est impoli de se lever de table quand nous recevons des invités pour souper !
- D'ailleurs, il nous faudra bientôt entreprendre notre chasse habituelle et nous gâcher l'appétit serait extrêmement mauvais, ajouta le plus simplement du monde Ray. Ceci est, je trouve, outrecuidant.
- Mais vous êtes des malades, hurla Wilhelmina. Arthur !
- Silence, femme, siffla Owen. Votre présence à notre illustre tablée, emplie de dignes représentants de l'espèce humaine n'est que partiellement acceptée !
Quatre serviteurs musclés apparurent à l'autre bout de la salle, se saisirent des membres vivant de la famille et les forcèrent à s'assoir.
- Si vous ne mangez pas, veuillez au moins avoir le privilège de vous taire, mon neveu. Vous m'exaspérez !
- Mais qu'est-ce que c'est que ce cauchemar, implora Arthur.
- Un cauchemar, old boy ? Mais pas du tout ! Depuis maintenant plus de vingt ans, nous évitons à nos mauvais membres familiaux d'entrer en possession de fortunes ne leur revenant pas de droit ! Vous avez usurpé mon identité pour faire main basse sur les possessions de feu mon père, comme mon si audacieux frère l'avait fait avant vous. Paix à son âme, il n'aura pu bénéficier de la finale que je vous réserve. D'autres ont péri de la même manière avant vous ! Car vous allez mourir Arthur et votre corps garnira mes plats de la même manière que ces clients peu fidèles garnissent mes plats d'aujourd'hui.

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Devant les yeux effarés de Morgan, sur un plateau superbe incrusté d'émail blanc, se tenait un bras soigneusement tranché et écorché de frais reposant sur un lit de champignons et recouvert d'une sauce s'apparentant à la sauce gribiche. Le garçon ne pouvait détacher ses yeux de ses morceaux humaines trempant dans des sauces brunâtres. A ses cotés, sa soeur ne bougeait pas, restant de marbre comme si elle avait été droguée avec un calmant profond et fort. Cléo, elle, ouvrait et refermait la bouche comme un poisson hors de l'eau. Wilhelmina hurla encore une fois à s'en faire exploser les tympans. D'un geste vif comme l'éclair, Owen s'avança vers elle, se plaça dans son dos et lui enfonça une lame aussi longue qu'un bras en travers de la gorge, détachant presque complètement la tête du tronc. Avec un gargouilli horrible, Wilhelmina s'effondra sur la table, éclaboussant ses filles d'un sang noir et épais. Tous hurlèrent brièvement jusqu'à ce que Wilhelmina s'arrête de bouger.

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Les regards se portèrent bientôt sur Denclan. Le gros homme riait de bon coeur, entouré de ses amis aussi fous que lui. Ils prirent quelques morceaux de viande et s'en empifrèrent avant de déclarer d'une voix unique : « c'est maintenant le safari ! »

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- Hé oui. Maintenant, le jeu va commencer. Vous allez disposer de quelques heures pour avancer et tenter de nous échapper. La savane s'offre à vous sur de nombreux kilomètres. Si vous parvenez à rejoindre un endroit habité, vous serez sauvés ! Autrement, mes amis et moi vous chasserons, vous trouverons et vous abatterons. Et ensuite vos corps seront choyés par nos cuisiniers ... un vrai délice parfumé !
- Vous êtes cinglés, fit simplement Arthur.
- Cinglés ? Peut-être mon cher, mais c'est en partie à cause de gens comme toi et ton monstrueux père que nous le sommes devenus. C'est ainsi que nos familles paient pour leurs perfidies. Décidez-vous, partez, ne perdez pas votre temps. Dès que l'aube pointera le bout de son nez, nous nous mettrons en chasse et croyez-moi, nous ne vous louperons pas ! Courrez, volez, filez ... ou périssez ... c'est une belle formule, n'est-ce pas ? Certes un peu convenue voire stéréotypée comme dans un de ces vieux films d'autrefois, mais je l'aime toujours autant ! Pars Arthur, sauve tes enfants.

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Les quatre parents se levèrent comme un seul homme, leurs traits étaient tendus, pétrifiés. Ils tremblaient des pieds à la tête. Arthur fut le premier à réagir. Il décampa vers la réception, laissant ses enfants se débrouiller seuls. Cléo et Mélia le suivirent rapidement, se perdant dans les ombres ténébreuses de l'hôtel.

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- Réfléchis à ce que je t'ai dit, Morgan. Je ne ferai pas deux fois la même offre. Peut-être survivras-tu ? Cela me plairait beaucoup ! Allez, file à présent, ou je ne pourrai plus répondre de mes hommes.

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Morgan fuit au plus vite, serrant contre son coeur le souvenir unique de sa mère égorgée sur une table d'un blanc autrefois immaculé. Il courrut et courrut durant des minutes qui lui parurent des heures. Le sable et la savane. Tout autour de l'hôtel. Il n'y avait rien à voir, rien pour se reprérer. Mais il savait parfaitement où se rendre. Il avait vu un endroit du haut de son logement et songeait qu'il pourrait y trouver une possibilité de survie. Ce ne pouvait être une erreur. Là, il trouverait.

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Le vent souffla une grande partie de la nuit. La savane fut bientôt agitée par une brise venue des hautes terres . La chaleur revenait rapidement. Le soleil n'allait pas tarder à apparaître. Cléo et Mélia étaient transie de peur. Elles avançaient péniblement à travers les herbes hautes et les fouillis durs et broussailleux. De temps à autre, elles percevaient des bruits étranges d'animaux, des souffles, des cris et des ricannements de singes. Le soleil pointait sa tête derrière une masse montagneuse à quelques centaine de mètres devant elles. Elles hâtèrent donc le pas, espérant pouvoir trouver là un peu de réconfort.

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Pendant ce temps, Arthur était parvenu à une marre et s'était hydraté. Il restait choqué et ne parvenait pas à comprendre comment il avait pu se trouver mêlé à cela. D'un geste déterminé, il chassa les mauvais souvenirs et se remit en route. Soudain, à quelques dizaines de mètres, il vit deux hommes, arnachés pour aller au combat, qui arpentaient la savane. Il reconnut rapidement Gérard et Adrien Ray. Les deux hommes paraissaient aussi fous l'un que l'autre. Gérard portait un ensemble digne des gloreuses années des colonies et Adrien portait un treillis vert sur son torse huileux. Il brandissait une carabine à air comprimé munie d'un visuer infra-rouge qui ne lui serait d'aucune utilité durant le jour. Mais durant la nuit, il en serait tout autrement. Arthur se baissa et lentement se mit à ramper vers le plus vieux. Ray soufflait et suffoquait sous un soleil déjà perçant. Il s'assit finalement sur une pierre plate et fit signe à son fils de continuer le chemin seul, sans l'attendre. Arthur savait qu'il ne pouvait attendre. Ce serait ce moment ou aucun autre. Denclan l'avait apparemment sous-estimé et les stages de survie payés par son entreprise se révélèrent payants. Avec une certaine grâce, il parvint à rejoindre Ray et saisissant le couteau de cuisine qu'il avait réussi à subtiliser sur la table dans l'affollement de la nuit, il transpersa la gorge du vieil homme tout en saisissant son visage entre ses mains. Le vieux émit un gargouillement attroce et s'effondra bientôt, le sang giclant hors de la blessure avec beaucoup d'aisance. Après un moment de répit destiné à reprendre ses esprits, Arthur saisit le fusil de Ray et s'avança à la poursuite de son fils.

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Morgan était parvenu au rocher. C'était en quelque sorte une double bosse imposante, creusée en son milieu et comportant une sorte de caverne aménagée. Morgan s'y était installé quelque peu pour se reposer. Au fond, il avait trouvé des barres de métal et un couteau cassé, mais encore utilisable. Il s'était donc installé sur un poste de vigie aménagé et attendait de voir des hommes approcher. Il était prêt à défendre chèrement sa peau.

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Ce furent les filles qui rencontrèrent les premières l'équipe de Denclan. A moitié effondrées, elles entendirent derrière elles un bruit étrange, comme un ronronnement puissant. Se retournant, elles apperçurent au loin un objet se déplaçant dans le ciel orangé de ce début de journée.

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- Mon Dieu, un hélicoptère, hurla Mélia. Ils ont un hélicoptère. On est foutues.
- On est foutues si on le pense, hurla aussi fort Cléo. Il faut essayer de s'en sortir. Bouge-toi !
- Mais je suis si fatiguée se plaignit Mélia. Peut-être qu'ils accepteront de nous laisser envie si on leur offre quelque chose.
- Que veux-tu leur offrir ? Ton corps ? Ta virginié ? Désolé, ma chérie, mais cela fait déjà deux ans que tu l'as perdue. Avance je te dis, fonce vers cette butte au loin. Fonce et ne te retourne pas ! Grouille-toi ! Fonce !
- Mais ... et toi ?
- Fonce, connasse, je vais faire mon possible pour les retenir. Fonce et sauve ta peau, vite !
- Cléo, viens, ne me laisse pas ! Je t'en prie !
- Fous le camps d'ici, fuis, je t'en prie ! Je vais trouver une solution.

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Mais il n'y avait aucune solution et Cléo le savait ! L'hélicoptère se posa à quelques pas d'elle seulement. Denclan était assis au poste de pilotage avec Di Pridio. Owen descendit de l'appreil, ajusta son viseur et tira. La balle frôlla la jeune fille. Cléo poussa un cri étranglé. La seconde balle ne la rata pas : au millimètre près, elle perfora l'oeil droit de Cléo et s'enfonça dans son cerveau avec une facilité écoeurante. Mélia hurla et s'écroula sanglotant comme un pauvre animal pris au piège. Owen poussa un cri de joie et frappa deux coups sur la carlingue de l'appareil. Ce dernier s'éleva lentement dans les airs et repartit dans une autre direction. Owen venait donc en juste cause réclamer son dû.

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Morgan n'avait rien perdu de la scène. D'une foulée sure et précise, il rejoignit son autre soeur épouvantée, la releva de force et lui intima l'ordre de poursuivre. Il fallait rejoindre rapidement la sureté du rocher.

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Owen regarda les deux jeunes gens s'enfuir vers la masse toute proche. Les tuer serait un plaisir fin et délicat. En attendant, il allait se repaître de sa victime, de ce petit cadavre méprisant, brisé à ses pieds. Il sortit une lame longue et éfilée de sa poche dorsale et s'approcha du corps sans vie de Cléo.

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- Appuie-toi sur moi, là, fit Morgan. Grimpe, dépêche-toi. Il faut qu'on s'apprête à le recevoir ici.
- Non ! Non ! Je ne veux pas le voir, je ne veux pas le voir !
- Mais nous n'avons pas le choix. Il faudra le combattre ou mourir. Cléo a donné sa vie pour toi ! Tu as toujours été la plus inutile, la plus greluche des deux. Alors, pour une fois dans ta vie, montre-toi courageuse, montre-toi forte et bouge-toi.

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Mélia regarda son frère avec des yeux hagards, puis lui retourna une baffe bien claquante. Morgan accusa le coup, fixa sa soeur et lui sourit tendrement. Ils grimpèrent les roches avec difficulté et bientôt se retrouvèrent à l'abri des enfractuosités. Morgan prit une barre de métal et la planta dans une roche fendue qu'il avait remarquée. Il obligea Mélia à descendre dans la grotte et se cacha contre la paroie sud. Il savait comment attirer les autres chasseurs, mais il hésitait encore sur la façon de faire. Il commença à retirer ses fringues et se retrouva bientôt en caleçon et chaussettes. Il déposé les vêtements sur une roche plate et attendit.

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Owen grimpait avec une facilité déconcertante pour son âge. Il atteignit rapidement le dessus et fixa le trou dans lequel Mélia s'était refugiée. Il ricanna et s'avança vers la fosse. C'était ce qu'attendait Morgan. D'un coup bien ajusté, il frappa le vieil homme dans les tibias avec une force surprenante. Owen hurla, se cambra, ne put éviter l'écart et bascula dans le vide. La barre métalique le reçut violemment et il s'empala le torse premier sur le morceau de féraille !

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Denclan visionnait toute la savane depuis le poste de pilotage. Il indiqua bientôt un objet dans les herbes hautes. Un corps !

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- Bon Dieu, fit-il amusé. C'est le vieux Ray. Finalement, il s'est fait avoir. Descends, dit-il à Di Pridio. Faut que je vois où est Arthur ou Adrien.

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Adrien n'avait pas survécu longtemps à son père. Sa folie était telle qu'il ne pouvait plus se contrôler. Il s'était installé sur un arbre et fixait l'horizon de ses jumelles, recherchant les fugitifs à travers la steppe. Arthur le fixait, couché dans les herbes e s'approchait inévitablement du mirador naturel. Le tuer relevait d'une folie pure et simple. Le type était plus dangereux qu'une bête prise au piège dans un trou ! Arthur tenta pourtant sa chance, il épaula lentement et fixa le jeune homme. Encore quelques secondes et il essaierait de se le faire. La tension le faisait ressembler à une grosse caisse dans un orchestre de bal populaire. Le sang battait à ses tempes avec insitance. Il arma lentement, n'entendant pas Denclan qui s'approchait. Il n'eut pas le temps d'en apprendre plus. Une balle lui traversa le crâne, faisant exploser sa tête dans une gerbe magnifique de teinte rose et rouge vif.

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- Idiot, cracha Denclan à l'adresse d'Adrien. Tu n'es vraiment qu'un sal con. Un incapable, tu ne vaudras jamais ton père.

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En disant cela, Denclan venait d'épauler une seconde fois. Avant que le jeune homme puisse bouger un seul muscle, Denclan l'abattit froidement. Le corps tomba et s'écrasa dans la terre rouge du désert. Denclan retourna vers l'hélicoptère d'un air entendu et dédaigneux.

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- Avance, fit-il à Di Pridio. Recherche les fugitifs, trouve-les et attends-moi, je vais arriver par la piste. On ne sait jamais !

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L'appareil s'éleva et s'avança vers les hauteurs rougeâtres à l'ouest. Lorsqu'il arriva, la première impression de Di Pridio fut d'avoir été plus rapide et plus intelligent que tous les autres chasseurs. L'affaire était entendue. Il voyait les deux jeunes gens au creux des roches. Ils ne bougeaient pas, tétanisés sans doute. Faisant fi des ordres du patron, il sortit son fusil et maintint l'appreil en vol stationnaire. Il allait se faire un plaisir de trouer la peau de ces connards et ensuite logerait une balle dans la tête de ce prétentieux de Denclan. Il régla la visée et ...

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- Putain, qu'est-ce que c'est que ça ? Ces gosses de merde ont laissé leurs vêtements sur place. Mais Bon Dieu, où sont ...

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Morgan s'adossa à la roche, pointa la flingue pris sur le corps d'Owen et fit feu. Il s'y était mal pris et n'était certes pas habitué à viser et à utiliser un fusil de chasse. La balle siffla dans l'air et frappa le bas de la carlingue de l'appareil. Di Pridio poussa un petit cri et reporta son regard sur un autre coin de la roche. Il ne parvenait pas à voir ce satané tireur et il devait pourtant être là. Morgan s'appliqua mieux et s'appuya contre une roche plate. Il épaule le fusil et visa le cockpit. Le coup partit à nouveau et vint frapper le verre qui s'étoilla et laissa un trou là où la balle avait traversé. Di Pridio repporta son regard vers l'endroit d'où il pensait avoir vu un éclair léger. Le gamin ! Nu comme un ver, son caleçon déchiré et couvert de terre passé sur ses cheveux sombres, une chaussette nouée autour de son pénis afin de cacher ses poils pubiens. Il ne l'avait pas vu car le gamin s'était littéralement roulé dans le sable.

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Di Pridio exhultait. Il visa le gamin et s'apprêta à faire feu.Un léger courant d'air fit descendre l'hélicoptère. Le pilote récupéra le manche d'un geste rapide. C'était l'occasion rêvée. Morgan visa une dernière fois et tira. La balle toucha la verrière, s'enfonça et se planta dans l'épaule de Di Pridio. Hurlant de rage, le pilote impliqua une torsion au manche à balais, ce qui eut pour effet de faire virer l'hélicoptère à droite. Denclan épaula, visa et fit exploser la boîte crânienne du pilote. L'appareil battit en retraite et s'écrasa avec lenteur sur le sol de la savane. Les rotors hurlèrent et se fracassèrent contre la terre, éclatant et volant en tous sens.

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Denclan s'avança en souriant vers les roches. C'était l'instant de grâce. Morgan se replia vers le gouffre. Sa soeur s'était enhardie et fouillait à présent le corps étendu d'Owen. Morgan lui fit signe de se replier dans la creux. Mélia n'en croyait pas ses yeux. Elle voyait son frère complètement nu pour la première fois. Nu dans ce désert, à un moment qu'elle était incapable de comprendre, dans une situation tellement étrange qu'elle ne parvenait pas vraiment à saisir. Mais le pire était ses yeux, des yeux éteints, tristes, malades. Elle allait reculer lorsqu'un coup de feu siffla à ses oreilles et fit éclater un morceau de roche derrière elle. Elle s'immobilisa directement, commençant à pleurnicher. Denclan venait d'arriver et se tenait à présent derrière Morgan.

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- Tu m'as fait courir, petit. Je ne m'imaginais pas que cela prendrait cette tournure. Après un regard au corps d'Owen, il fixa un oeil mauvais sur le garçon. Tu viens de me priver d'un des meilleurs chasseurs, Morgan. Je n'apprécie pas, je dois te le dire. Mais tu peux encore sauver ta charmante peau. Commence par jeter ce flingue et enlever ce qu'il te reste de vêtements. Je ne voudrais pas que tu caches quelque chose contre ton sexe ou entre tes cuisses.

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Morgan sentait la folie de l'homme le transperser. Il pouvait voir l'excitation poindre dans le pantallon de son grand-oncle. Il jeta pourtant le flingue et dénoua la chaussette. Puis, il ôta les restes de son caleçon et les jeta devant lui.

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- Que voulez-vous, demanda le garçon. Je vous le dis tout de suite, j'aime autant que vous me tuïez tout de suite, mais jamais vous ne me toucherez vivant.
- Te toucher ? Tu penses que je veux te violer ? Allons, Morgan. Si je l'avais voulu, il y a longtemps que cela aurait été. Non ! Je veux simplement faire de toi mon successeur. Mais cela ne se fait pas gratuitement.

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L'oncle se tourna vers Mélia.

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- Et voici notre petite pouffiasse de nièce. Il n'est pas question que nous ne profitions pas complètement de ton spectacle. Tu vas toi aussi ôter tous tes vêtements et tu vas t'approcher lentement. Viens nous rejoindre ici. Fous-toi à poil salope, grouille-toi.

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Mélia pleurait de plus belle. Elle ne bougeait pas, se tortillait dans tous les sens. Elle tenta d'ôter sa blouse, mais renonça. Elle s'abattit sur le sol et se mit en brailler comme un gosse de trois mois.

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- Morgan ! Va dans le trou et déshabille ta soeur. A poil complètement, vite, ma patience a des limites mon garçon.

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Morgan s'exécuta, sauta dans le trou et saisit sa soeur qui continuait de pleurer, de geindre et de renifler. Il lui glissa quelques mots doux et dégraffa les pressions de sa blouse. Dessous, elle ne portait aucun sous-vêtement. Morgan savait parfaitement que cela était dans ses habitudes. Il la releva lentement et fit glisser sa jupe, révélant son sexe humide. Sa soeur s'était pissée dessus de peur. La gamine ôta ses basquettes et se tourna vers son frère en sanglotant. Elle se colla à lui et pleura sur son épaule. La sensation de tenir une fille, fut-elle sa soeur, complètement nue dans ses bras, même dans ce pénible instant, parvenait sans peine à exciter Morgan. Il sentait son pénis se redresser contre le vagin humide et entrouvert de sa soeur.

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- Hé bien, voilà un bel instant, roucoula Denclan. Vous êtes migons tous les deux. J'aime voir les animaux s'accoupler. Choisis mon garçon. Soit tu deviens un des miens et tu exécutes cette petite putain ou alors tu choisis de mourir avec elle. Choisis vite et bien ! Tu peux devenir l'un des possesseurs de tout ce domaine. Tu peux vivre comme moi ... éternellement. Nous sommes les nouveaux membres d'une société millénaire, Morgan. Nous sommes éternels. Choisis !
- Je ne peux pas tuer ma soeur. Elle est tout ce qui me reste, vous ne pouvez pas me demander cela.
- Ce n'est qu'une pute ! Comment peux-tu avoir des sentiments pour elle ? Regarde-la. Regarde bien son corps de petite catin. Elle est née pour baiser, c'est sa seule raison d'être. Baise-la !
Comment ? Baise-la. Enfonce-toi en elle. Elle aimera ça, crois-moi. Tu comprendras alors ce qu'elle est. Crois-moi. Elle ne peut qu'aimer ça ! Ce n'est qu'une vile putain. Baise-la, hurla-t-il avec rage.

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Morgan aida sa soeur à s'allonger sur le sol rocheux de l'anfractuosité. Il comprenait l'horreur de la scène, mais tentait simplement de gagner un peu de temps. Sa soeur ouvrit ses cuisses en hurlant de peur. Morgan n'avait jamais fait l'amour à aucune fille, mais il savait théoriquement comment s'y prendre. Pourtant, celle-ci était sa soeur ainée. Une soeur qu'il aimait beaucoup malgré leurs nombreuses chamailleries. Il saisit son pénis tendu et grossi et s'enfonça en elle. Les premières pressions lui faisait un peu mal, mais rapidement il y prit de l'aisance et du plaisir. Il se cambrait de plus en plus rapidement, donnant des coups de boutoir de plus en plus violents à sa soeur qui suffoquait presque de plaisir partagé. La situation le dégoûtait et le révulsait mais l'attrait de la chaire était trop fort pour qu'il y renonce. Après quelques minutes d'un intense aller-retour, il éprouva une vague de chaleur dans son bas-ventre et il éjacula. Sa soeur poussa un petit cri de satisfaction qui finit de dégoûter Morgan. Le garçon s'enleva rapidement de là et se tourna vers son oncle. Celui-ci semblait avoir pris un pied d'enfer à la vue des deux corps nus s'enlaçant sur le sol rocheux du désert africain.

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- Bravo, fiston, je vois que tu as compris. Maintenant, tue-la ! Etrangle-la. Finis-la !
- Pas comme ça, cracha Morgan. Pas de mes mains.
- Alors, prends une pierre, ricana Denclan.

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Mélia ouvrit les yeux et hurla. La pierre s'abatti avec férocité et violence sur son crâne et la cloua au sol à tout jamais. Le garçon se relevait avec peine, son pénis encore durçi battant contre sa jambe. Il fixa son oncle et commença à sortir du trou.

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- Bravo, fit Denclan. Tu as mérité, fiston. Tu viens de prouver ta valeur. Viens prendre ta place à mes cotés. Viens diriger ce monde avec moi !

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Morgan s'avança et regarda son oncle dans le blanc des yeux. Denclan comprit-il. Morgan ne le sut jamais. Toutefois, un éclair traversa l'iris de ses yeux sombres. L'instant d'après, il s'écroulait le dos dans la poussière, une lame ensanglantée transperçant sa bedaine énorme. Il gargouilla encore quelques mots avant de sombrer dans le noir le plus total. Morgan récupéra une arme et entreprit de rejoindre l'hôtel. Il avait encore un travail à y terminer. Un dernier tueur à éradiquer et ensuite le domaine serait à lui. A lui seul !

Un récit de ThePhantom et DorianGray

Lamia

2008-10-02T23:25:00.012+02:00

La voiture roulait depuis deux bonnes heures. Le chauffeur était aussi silencieux qu'une tombe. Sa mâchoire carrée avait un coté sarcastique qui ne plaisait pas au garçon. Le véhicule était spacieux et chaud. Lisa avait été claire sur la tenue à arborer dans son manoir. Ses parents et sa famille étaient des gens uniques et partisans d'une vie plus simple et plus proche de la nature. A Dunwich, ils avaient créé une vaste société privée dans laquelle de bien nobles bourgeois venaient prendre leurs soins. Lisa avait donc été fort précise sur ce sujet : un simple caleçon blanc assez collant et une valise avec des vêtements de soirée. Nick avait failli refusé, mais l'envie de revoir la jeune Lisa avait finalement remporté tous les suffrages.

Nick n'était âgé que de seize ans, il était blond comme un champs de blé, assez musclé, intelligent sans être un petit génie, sportif, amical et pour tout dire fort humain. Ses parents étaient morts dans un accident d'avion quelques années plus tôt et il vivait avec sa grand-mère, une vieille bonne femme chaleureuse et aimante.

Nick s'était donc changé dans la voiture, sur le chemin qui le conduisait indubitablement vers les plus belles fesses qu'il lui ait été donné de voir ! Des fesses rebondies, salivantes, douces et lisses comme le cul d'un bébé.

L'énorme Bentley Azure dépassa la grille et s'engagea sur le chemin caillouteux jusqu'à la demeure. Nick regardait à travers les vitres la grande allée d'ifs qui démarquait la totalité du domaine de Engel's Court. Dépassant des arbres, le jeune homme aperçut l'énorme manoir anglo-normand de Lisa. Il avait rencontré la fille lors de vacances passées sur le littoral de la Floride.

La voiture s'arrêta devant une entrée toute particulière : une tour puissante percée d'une double porte de chêne massif montée sur des bases solides de marches de pierres bleues. Le chauffeur stoppa l'engin face à l'entrée et coupa le moteur. Il se tourna vers Nick et lui tendit un document sous enveloppe. Puis, il lui fit signe de s'avancer vers le porche. Le garçon ouvrit la porte et sentit tout de suite le froid piquer son corps.

Depuis l'entrée, Lisa lui fit un signe de la main, l'invitant à le rejoindre rapidement. Il sortit, s'étira rapidement et s'engouffra aussi vite dans la haute demeure familiale. La porte se referma et le garçon se retrouva dans un hall gigantesque flanqué de statues de marbre et de flambeaux brillant.

- C'est largement plus chaleureux ici, fit Nick en souriant.
- Oui, dit simplement Lisa. Je suis heureuse de voir que tu as accepté de venir et que tu as accepté notre étrange choix vestimentaire. Je sais que ce n'est pas facile.
- Je dirai simplement que de ne porter qu'un seul caleçon blanc serrant ne m'est pas coutumier. Et c'est largement froid ! Maintenant, il fait bien meilleur.
- Ne t'en fais, tu vas t'habituer. Tes valises seront montées dans ta chambre. Et la maison est fort chauffée. Je suis heureuse que tu sois venu pour le week-end.

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La jeune fille monta les marches devant Nick qui la suivit. Il était excité à la vue de cette superbe nymphette uniquement vêtue d'un string blanc en dentelle. Il sentait son pénis grossir dans son sous-vêtement au point qu'il lui prit l'envie de plaquer ses mains sur son entre-jambe. Ils passèrent dans des halls à n'en plus finir jusqu'à ce que Lisa s'arrête devant une porte haute et entrouverte. Elle pénétra dans la pièce et Nick la suivit. Deux hommes étaient assis dans des fauteuils luxueux au beau milieu d'une bibliothèque chauffée avec tous les feux de l'enfer. Ils se levèrent avec promptitude. Ils étaient balèzes, stricts et ,en dehors de leur tenue aussi incongrue que celle de Nick, ils semblaient sérieux à en mourir. Ils saluèrent les deux jeunes et se rassirent automatiquement.

- Puis-je te proposer un verre de soda ou un sherry, demanda Lisa.
- Tu peux, ironisa Nick. Volontiers. Je prendrais bien un soda si cela te va.
- Bien sur. Tu te plairas ici, ne t'en fais pas. Et puis ce n'est que pour un week-end. Cela nous permettra d'apprendre à mieux nous connaître. Tu ne crois pas ?
- Volontiers. Je ne rêve que de ça ! Comment se fait-il que tes parents aient eu l'idée ... assez étrange d'installer une communauté ici ?
- C'est un lieu vraiment fort, tu sais. Il est chargé symboliquement et les influx se ressentent encore plus fort dans notre salle de bal. Je te montrerai bientôt. En attendant, nous pourrons discuter et nous baigner dans la piscine intérieure.
- Volontiers.
- Tu es un peu coincé, hein ? Allez, viens, suis-moi. Je vais te montrer ta chambre.

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Les deux jeunes adolescents sortirent du loundge et grimpèrent au premier étage. Les halls étaient aussi imposants qu'au rez de chaussée. Au point que Nick se demanda la taille exacte de cette demeure. Ils pénétrèrent dans une chambre vaste et colorée en blanc et mauve. Les valises du garçon avaient été déposées dans un coin de la pièce et un costume bleu roi surmontait le tout, impeccablement plié.

- Tiens, on t'a déjà fait monté le costume pour ce soir. Les grandes soirées sont exclusivement réservées aux costumes classiques. Tu seras moins gêné de cette manière.
- Merci, c'est une douce attention, fit Nick en regardant le complet signé Thierry Mugler.

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Lisa s'avança jusqu'au lit kingsize et s'assit sur le couvre-lit. Elle sourit au jeune homme, se coucha, leva ses jambes et fit glisser son string. Elle avait un corps fabuleux, tout en souplesse et en rondeurs gracieuses et parfaitement mesurées. Son vagin luisant était à présent ouvert comme une fleur précieuse, comme une orchidée rougeâtre et offerte. Nick sentait son pénis se dresser entre ses cuisses. Cela lui faisait mal. Il s'avança vers le lit d'une démarche raide et rapide. Lisa s'appuya sur un coude, se lécha les lèvres d'un air affecté et avec une lenteur de sénateur déshabilla son futur amant. Elle empoigna le membre viril à sa portée et le lécha consciencieusement puis l'avala d'un coup avec la facilité déconcertante d'un anaconda. Elle paraissait experte en la matière, ce qui n'était pas pour déplaire au garçon. Les lèvres de la jeune fille allaient et venaient contre son membre en berne, lui procurant des jouissances dont il n'avait jamais encore testé la réalité.

Nick sentit les mains de la jeune fille saisir son pénis lourd et gonflé et l'introduire dans son vagin humide, palpitant et chaud. Il s'arc-bouta sur le lit et commença à pénétrer sa compagne d'abord doucement puis avec une violence de plus en plus grande, soufflant et ruisselant de sueur sous l'effet des efforts qu'il faisait pour la première fois en duo. L'instant était bon, chaud et sensuel et il s'en serait voulu de ne pas le prolonger. Les coups de boutoirs étaient plus forts, plus longs, plus puissants, ses reins se cambraient avec l'aisance d'un amant de longue date et de forte lignée. Il la lécha, la caressa, la mordilla jusqu'à ce qu'il n'en puisse plus. Puis, il se retira d'elle et se coucha sur le lit, le pénis encore à moitié tendu levant sa tête d'une jolie couleur prune vers le plafond.

Deux heures et une bonne douche plus tard, ils descendirent, habillés de maillots de bain. La piscine était contenue dans une immense véranda chauffée par panneaux solaires. Les jeunes gens entrèrent dans l'onde fraîche. Ils s'embrassèrent goulûment et burent quelques margueritas bien frappées. Nick ne sentait plus sa tête, il avait l'impression que tout tournait autour de lui, que tout lui échappait aussi certainement que sa virginité s'en était allée. Il pensait vraiment que ce week-end serait le paradis.

Ils firent le tour du propriétaire : la demeure énorme et tortueuse des parents, le jardin aussi aménagé et entretenu que les fesses d'une putain, les dépendances de la congrégation de Balam et même les écuries. Vraiment les parents devaient être particulièrement riches !

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Le soir venu, tout le petit monde se retrouva dans la grande salle de réception. Plus de quarante personnes assemblées autour d'une table rebondie de victuailles, de vins fins et de service en argent et en cristal. Nick commença à se sentir mal à l'aise. A coté de lui se tenait la mère de Lisa, une femme imposante, souriante et sans doute trop fardée pour être honnête. En face se tenait Lisa elle-même dans une robe rouge largement décolletée par le devant et l'arrière tant et si bien que le garçon devinait sa nudité excitante ainsi que son père, un gaillard fort et large d'épaules aussi imposant qu'une ziggourat de l'ancien empire.

- Notre congrégation s'explique par notre volonté de revenir à un monde meilleur, plus proche de la nature, expliqua le père. Elle fut fondée par mon grand-père il y a plus de soixante ans. Elle est basée aussi sur le bénévolat réciproque. Personne ne perd d'argent ici, personne ne doit y mettre des dollars, tout est gratuit. Et de temps à autre, nous accueillons des invités de marque. Lisa m'a dit combien elle vous trouvait admirable, j'ai donc décidé de donner le change en vous invitant à nous rejoindre.

- Je vous remercie, monsieur. C'est vrai que j'apprécie beaucoup votre fille.
- On s'en était rendu compte, susurra la mère, aussi affable qu'un pit-bull devant une entrecôte.
- Silence, tonna le père. Ton moment de paroles n'est pas venu. Ma fille représente toute ma vie, vous me comprenez, n'est-ce pas jeune homme ?

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Nick n'était pas certain de bien comprendre mais il fit oui de la tête et baissa les yeux. Il se sentait de plus en plus mal à l'aise et commençait à regretter vraiment sa venue en cette sombre et lugubre maison bourgeoise. Le repas se passa pourtant plutôt bien. Après tous ces fastes, Lisa le raccompagna jusqu'à sa chambre. Elle ouvrit la porte et s'invita d'office dans la pièce.

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- Tu me baises, demanda-t-elle aussi abruptement que vulgairement. J'ai envie de sentir ta grosse bite en moi.
- Je ... je ... oui ... si tu veux.
- Si je veux ? Bien sur que je veux, petit con. Enlève tes vêtements et allonge-toi sur le lit, les jambes bien écartées. Je vais te montrer ce qu'est une partie fine.
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Nick s'exécuta, ôtant son costume parfaitement taillé, sa chemise en lin fin, sa cravate en soie naturelle, ses chaussettes et son caleçon moulant. Sa queue battait la chamade au fur et à mesure que Lisa enlevait sa robe, révélant son corps aussi parfait qu'une cariatide. Le garçon s'allongea sur le lit et ouvrit largement ses cuisses. Lisa grimpa ensuite sur lui. D'une main, elle massa doucement les couilles du garçon, tout en prenant soin d'exciter le pénis par quelques petits coups répétés. Elle astiqua convenablement le manche jusqu'à ce qu'il atteigne des proportions parfaitement admirables. Alors, d'un coup, elle s'empala sur le vit et commença à cambrer ses reins, à se trémousser et à griffer la poitrine du garçon. Nick ne sentait plus ses membres tellement il bandait. Il éjacula finalement et poussa un petit cri de pur jouissance. Lorsqu'il ouvrit les yeux, il lui sembla voir une lumière pâle éclairer le corps blanc de Lisa. Il la trouva étrange, comme translucide. Il avait l'impression que ses veines ressortaient avec insistance, qu'une substance verdâtre coulait lentement dans son corps.

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- Tu n'as pas aimé ?
- Oh ! Si, bien sur. C'était très bon. C'est juste ... rien, j'ai eu ... comme une mauvaise impression. Ce n'est rien. Je vrais me reposer. Excuse-moi.
- Ne t'excuse pas, mon chéri. Ce sont tes premières fois, je comprends tes émotions. Calme-toi et allonge-toi convenablement, nous allons dormir un peu.
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Durant la nuit, Nick dormit difficilement. Il entendait des cris et des bruits venant de plus loin. Vers quatre heures du matin, Lisa se leva. Nick attendit quelques minutes et ensuite la suivit. Elle ne s'était pas habillée et déambulait dans la tenue d'Eve au milieu des couloirs sombres et immenses. Lui-même n'avait passé aucun vêtement et trouvait la situation sinon excitante, à défaut incongrue. Elle descendit vers le jardin, s'arrêta le temps de déverrouillé la porte de la véranda et sortit. Nick se demanda quelle mouche l'avait piquée, mais il la suivit tout de même, grelottant de froid.

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La fille se rendit sur un kiosque situé au milieu du jardin. Nick se tint de coté et put visionner la scène avec dégoût et horreur. Sur le kiosque se tenaient le père et la fille, enlacés comme deux sangsues. La fille faisait glisser ses mains sur le pénis du père qui doucement la pénétrait. Il poussa un cri rauque et s'enfonça plus profondément en elle, lacérant les fesses de sa fille de ses griffes acérées. Des griffes ? Il avait du mal voir.

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Le père hurlait à présent dans une langue qui n'avait rien de familier à Nick, une sorte de chant guttural affolant et déchirant. La fille répondit d'une voix plaintive et stridente, se couplant dans une sourde mélopée aux accents tragiques. Le père et la fille copulant comme des bêtes sur un kiosque au beau milieu de la nuit. Nick avait envie de vomir. Il retourna lentement vers la maison et se promit de boucler ses bagages dès le lendemain et de quitter la maison au plus vite sous n'importe quel prétexte.

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Arrivé dans sa chambre, il verrouilla la porte et se coucha. Il fit des rêves monstrueux de femmes vampires, hurlant à la nuit tombée, de sorciers démoniaques violant de jeunes écervelées sur les racines d'un arbre gigantesque. Et l'arbre était vivant. Pas seulement dans une acceptation biologique, mais bien vivant comme un être fait de chair et de sang. Nick se réveilla au petit matin, nu, dans une pièce sombre, aux murs de pierre. Il était retenu au cou par une chaîne métallique reliée à un énorme crampon fixé dans la paroi la plus proche.
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-Tu n'aurais pas du voir cela, dit froidement Lisa. Ce n'était pas ce qui était prévu.
- Mais qu'est-ce que c'est que ce cirque, putain, hurla-t-il.
- Pas de blasphème ni de vulgarité, claqua-t-elle en lui assenant un formidable direct à la mâchoire. Ton temps de paroles n'est pas encore venu. Tu apprendras bientôt à me respecter et à m'obéir.
- Mais vous êtes cinglés. Détache-moi, putain, je veux partir.
- Tu partiras quand et de la manière dont j'aurai décidé. En attendant, tu te repentiras ici pour ta souillure perpétuelle. Tu attendras que Balam fixe ton sort.

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La fille sortit par une petite porte pratiquée dans la roche et le père entra.

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- C'est dommage mon garçon que tu aies vu ce que tu ne devais pas voir. Ma fille souhaite pourtant toujours faire de toi son époux, auquel cas je dois bien me soumettre à sa volonté. Mais elle m'a permis de me livrer à une gâterie précieuse pour un être de mon âge. Je suis désolé, mais cela va te faire assez mal.
- Vous êtes fou ! Ne me touchez pas ! Vous n'avez pas le droit de ...
- Erreur, jeune coq imbécile. J'ai tous les droits et celui de posséder ton corps et ton être autant que celui de décider de ta vie. Tourne-toi, ne m'oblige pas à te forcer, ceci ne te ferait que plus mal encore.

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L'homme attrapa Nick par le cou et le força à s'agenouiller. Ensuite, avec une vigueur perfide, il s'enfonça en lui, donnant des coups de boutoirs aussi puissants qu'une machine à vapeur lancée en plein galop. Nick ne sentait plus son cul tant cela le faisait souffrir. Il avait l'impression de s'être assis sur le vieux poële de sa grand-mère, celui qui fonctionne encore au charbon. Il ressentait ce viol comme le pire moment de honte de toute son existence. Et pourtant, il était certain que cela ne faisait que commencer. Le sperme froid et gluant du père souilla ses fesses et son anus. Il hurla et tomba ensuite de coté, pleurant et soufflant de rage. Le père se releva, lui asséna un violent coup de pieds dans les cotes, se pencha à nouveau sur le garçon, saisit son pénis et entortilla autour une langue d'une longueur inadmissible et finalement s'en alla.
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Nick fut réveillé quelques heures plus tard par des pas venant d'un escalier proche. La porte de sa cellule s'ouvrit bientôt et une troupe d'hommes entra. Ils étaient vigoureux, dans la force de l'âge et tenaient divers instruments dans leurs mains. Nick fut saisi, détaché de la paroi et emmené vers une autre pièce plus profonde encore à travers les couloir sombres et empuanti de moisissure et d'une odeur bien plus affreuse encore.
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Tout en bas, là où les couloirs se rejoignaient pour former une vaste et oppressante crypte, Nick saisit l'horreur de la scène. Une orgie affreuse avait commencé. Une orgie de sexe et de sang. Des couples emmêlés se repaissaient des invités de marque de la congrégation. Dévorant qui un foie, qui une jambe, de sombres créatures aux pieds palmés et aux corps couverts d'écailles s'enlaçaient dans de monstrueuse bacchanales où évoluaient des femmes nues dont les corps se terminaient par des queues de serpent. Tout ce monde se tortillait frénétiquement, cherchant à se repaître du moindre effort, de la moindre parcelle de vie des humains présents. Au milieu de la salle se tenait Lisa, totalement nue et levant des bras pourvus de griffes rouges vers un arbre millénaire, plié et courbé, portant visage quasi-humain au centre de ses grappes de branches plus fourchues que les pieds d'un bouc. L'un des gardiens de Nick le poussa en avant à l'aide d'un bâton de bois. Rapidement, le jeune homme fut amené devant la fille et son arbre compagnon.

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- Nick ? Je suis heureuse que tu sois là. Je voulais que tu saches et que tu comprennes. Que tu comprennes ce que ma mère n'a jamais admis. Tu vas être aux premières loges pour voir notre Dieu se nourrir. Lui qui plane au travers du vrai, lui qui connaît l'avenir, le présent et le passé, lui par qui tout transcende, Balam !
- Mais qu'est-ce que tu racontes ? Qu'est-ce qui se passe ici ?
- C'est le grand jour, Nick. Une fois par an, nous invitons des familles entières n'ayant plus d'attaches afin de nous repaître de leurs dépouilles. Nous nous nourrissons en l'honneur de Balam, notre Dieu, nous les lamia.
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L'arbre poussa un grondement sonore et Nick vit qu'il possédait trois visage, l'un fixait des yeux éteints vers le sol, le deuxième fixait le couple d'adolescents d'un air satisfait, le dernier regardait le ciel d'un air perplexe. Nick comprit l'abomination contenue dans cette cave suintante et monstrueuse. D'un coup d'oeil à gauche, il vit un jeune garçon de huit ans chevauché par une femme de quarante qui cherchait désespérément à trancher son pénis à coups de crocs huileux. Plus loin, une ancienne épouse respectable était allongée sur le dos, la cage thoracique béante ouverte comme un festin pour des monstres en chaleur qui prenaient un soin particulier à détacher chaque centimètre de chair des os cassés. Nick vit et cela et bien plus : des enfants violés à l'aide de barre de fer rougies au feu, des hommes écartelés dont les burnes étaient croquées par des créatures mi-femmes mi-poissons, des filles empalées sur des troncs de bois, l'estomac leur ressortant par le gosier.

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- Et puis, c'est dingue ce que l'on peut faire avec la peau humaine, lâcha Lisa avec un naturel effrayant. On peut vraiment en faire n'importe quoi : abat jours, fauteuils, canapés trois places pour certains, rien que de la belle qualité.
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Nick hurla et se précipita sur le premier être sur sa droite qui tenait un flambeau. Il le lui arracha des mains et le brandit vers Balam lui-même. Le démon rugit du fond de sa prison et tourna son deuxième visage vers Lisa. Sans hésiter une seconde, Nick planta le flambeau dans la poitrine de la fille.

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Un mugissement suraigu se fit entendre, faisant résonner terriblement les murs de la caverne. Lisa prenait feu, lentement mais sûrement. Devant elle Balam s'était aussi enflammé. Les deux êtres liés par un destin monstrueusement semblable devenait des foyers gigantesques.
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Le garçon profita du remue-ménage créé par son acte pour s'enfuir vers une porte en hauteur. Il l'ateignit au moment même où le père de Lisa le rattrappait et le faisait choir.

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- Tu crois peut-être t'en tirer, minable. Je vais te faire bouffer tes couilles et ensuite te couper le gland et regarder ton sang se retirer de toi jusqu'à ce que je dévore ton corps en punition de tes pêchés. Je ferai cela, Dieu, crois-moi.
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Un bruit formidable retentit et l'arbre explosa lançant des milliers de morceaux à travers toute la pièce. Le père de Lisa s'effondra comme un fétu de paille pour ne plus se relever. Sa tête venait d'être arrachée de son tronc avec violence et puissance.

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Sans hésiter davantage, Nick sortit de la caverne et fonça à travers un dédale incohérent, cherchant les chemins de remontée. Bientôt, il fut dans le grand salon. Il tira une tenture à lui, l'enroula autour de lui et sortit de la maison. La merveilleuse Bentley avait été garée sur le coté droit de la cuisine. Nick s'y précipita et s'y enferma, priant pour sa vie.

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Fut-il entendu ? Il nous faut le supposer. Alors que la demeure flambait de plus belle, léchant le ciel de longues volutes rouges et or, que le jardin s'effondrait dans des affres de torture souterraine, la voiture, sur son morceau de terre ne bougeait pas d'un pouce. Lorsque tout fut fini, Nick sortit et contempla les restes clacinés de l'ancienne résidence de Balam. Les poutres noircies fumaient encore.
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Soudain, sortant des ruines, une ombre se dirigea vers lui. Il s'agissait d'un homme jeune et beau. Un homme grand, mince et presque assexué, habillé d'une toge longue et blanche, nimbé d'une lueur morte. Il se planta devant Nick et lui sourit.

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- Paix à toi, fils de mon père. Tes actes ont sauvé de la damnation éternelle le premier des déchus. Celui qui par sa force pouvait révéler l'avenir et le passé. Mais tu n'as pas voulu de ce don. Tu étais digne de me dégager de ma prison millénaire. Sois certain, fils de mon père que mes yeux suivront tes pas et que jamais tu n'auras à souffrir de par ma main. Je te le promets.
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Aussi subitement qu'il était apparu, l'ange disparut, devenant de plus en plus sombre et finalement éclata en une miriade de rayons lumineux aussi sombres que des opales.

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Slalomant avec la voiture entre les fossés créés par l'effondrement du sous-sol, Nick s'enfuit de Dunwich et ne jeta pas un seul regard en arrière avant d'avoir atteint les abbords de l'autoroute. Au loin, Dunwich avait cessé d'exister à tout jamais.

Un récit de DorianGray

Louise

2008-10-01T13:40:00.004+02:00

Septembre 1938. La pluie détrempait tout. Nous étions quatre, debout, face à ce trou béant et fangeux. Quatre vieux messieurs aux tenues plus ou moins élimée, reniflant et crachant sous une pluie battante avec moins que rien comme prétention. Quatre coeurs déchirés et autant de peines inconsolables. Nos pieds pataugeaient dans ce marasme terreux depuis vingt bonnes minutes.

Elle arriva enfin. Une vieille charrette tirée par l'âne cagneux du meunier. Une vieille charrette poussive, à peine décorée de noir ou de bordeaux, chargée d'un petit cercueil en sapin. Il n'avait pas du coûter bien cher, mais il ne fallait certainement pas compter sur Madame pour dépenser plus que de raison. J'aurais bien aimé avoir plus d'argent moi-même pour y mettre une fleur, mais à mon âge ce qu'on possède est souvent ce qui nous attend de l'autre coté. Je me suis tourné vers Edgard et je lui ai rendu cet air triste et pathétique qu'il arborait depuis quatre jours.

Louise aurait aimé sans doute une présence religieuse ,mais le curé devait l'imaginer autrement je pense ! Son acte était répréhensible pour lui, c'est certain. Mais pas pour des gens comme nous. Pas pour des malheureux, des pauvres, des prostrés. Le cercueil a été descendu rapidement dans ce trou sans vie. J'ai pas versé une larme, ça n'aurait pas été nécessaire. Et puis Louise ne l'aurait jamais demandé. Je me souvenais encore de ces gestes si souvent répétés, d'une manière lasse et triste. Non. Elle n'aurait pas voulu que je pleure, la petiote.

- Elle a été vite partie, me fit remarquer Antoine.
- Elle était encore bien jeune, dit simplement Jean.

Il aurait été inutile de leur répondre, de leur expliquer pourquoi. Il n'y avait pas de pourquoi possible. Louise disparut enfin de ma vue et de molles pelletées furent jetées sur le coffre de sapin. C'était fini. Rien à redire, rien à faire ou à défaire. J'ai envoyé la rose que je tenais entre les mains vers le trou et je me suis retourné.

La pluie finirait par passer, avec un peu de chance. J'étais sans doute trop fatigué pour attendre et je cherchais un peu de chaleur pour reposer ma vieille jambe blessée au combat en 1870. Alors j'ai choisi le café au hasard. C'était un choix de vieil habitué. De vieil ivrogne. Rien de bien palpitant à faire. Et à mon âge, on ne se soucie plus vraiment de ce qui est bon et bien à faire. J'aurais voulu faire mieux, mais je me suis saoulé. C'était un pire pour un mieux après tout.
J'étais déjà ivre quand il est entré. Je le revois encore avec sa robe noire, son air méprisant et cette horrible façon de tourner sa tête vers les tables, de chercher les plus jeunes pour les remontrer à la face de Dieu lui-même si seulement ce vieux barbon existe. J'ai posé mon verre et je me suis tourné vers lui. J'aurais voulu le saisir à la gorge, le cogner, lui faire regretter ses actes ou ses paroles. Mais je n'en ai rien fait. Je me suis levé et je l'ai fixé bien droit dans les yeux. Il a soutenu mon regard. Le lâche !

Je n'ai jamais été ami avec les grenouilles de bénitier et ce n'est pas à présent que je vais commencer à écouter leurs bondieuseries. J'en ai trop vu pour pouvoir supporter pareilles balivernes. La vie n'est pas toujours tendre, vous savez. Et j'aime mieux me fier à la fatalité que me dire qu'un mec nous regarde nous débattre dans notre mouise pour son seul plaisir. Les corbeaux non plus ne m'attirent pas. Et celui-ci moins que les autres.

- Quel malheur que vous n'ayez pu venir, que je lui ai dit.
- Ma place n'était pas là, m'a-t-il répondu. D'autres ouailles avaient plus grand besoin de mes services.
- Vos services ? Quels services ? Ceux que vous monnayez contre des pièces sonnantes et trébuchantes, je parie. La messe est un service pour vous ?
- C'est un service pour ceux et celles qui savent croire et comprendre. Mais cela dépasse sans doute la compréhension d'un ivrogne notoire.
- L'ivrogne est peut-être moins réclamant qu'un cul béni, mais chez moi les malheureuses ont toujours eu la porte ouverte, quelle que soit la nature de leur crime. Je ne rejette pas une âme, si noire vous paraisse-t-elle. Ma religion, je ne la puise pas au fond d'un tabernacle poussiéreux doré à la feuille d'or.
- Vous la puisez surtout au fond des spiritueux. Prenez garde aux flammes, Raymond, elles ne vous lâcheront pas de sitôt !
- Puissent-elles vous prendre un jour prochain et vous faire ravaler vos sarcasmes !

Je me suis rassis. J'avais pas l'intention de le laisser dire des choses horribles, mais j'étais sans doute trop vieux pour lui répondre. C'est Robert qui est venu à moi le premier. Il a attendu que le curé s'en aille et il est venu s'asseoir à coté de moi. Il voulait tout savoir. Avais-je le droit de taire cette vérité ? Je suppose. Mais j'ai choisi une autre voie. La repentance passe aussi par la parole.

- Explique-nous l'histoire de Louise, a-t-il demandé.

Je ne sais plus vraiment comment tout à commencé. C'était en 1912 ou 13, elle avait seize ans. Une fille de la charité comme on dit chez nous, une enfant de la rue. Mais belle comme un coeur. Sa mère était morte en couche et son père avait fini ses vieux jours en tombant d'un toit quelques mois après sa naissance. C'est ma bonne vieille Jeannie qui s'en était occupée. Oh, elle était vraiment magique, vous savez. Elle était soeur, c'est vrai. Mais avec elle, tout ça, ça comptait pas quand le coeur est de la partie. Je peux dire en toute humilité qu'elle aimait vraiment son prochain.

Elle s'était occupée de la petiote de son mieux. Elle lui avait appris à coudre, à signer de son nom et aussi à compter. Elle n'aurait pas été bien loin avec ça, c'est vrai. Mais c'était une autre époque et les jeunes comme vous ne peuvent pas comprendre ces choses-là. Aujourd'hui, il vous faut des cinémas, des clubs et des soirées, de l'amusement pour vous imaginer votre vie autrement que celle des autres. Et cette époque est sans doute bien pire que la nôtre ! Ce sera bientôt la guerre, c'est moi qui vous le dit.

Enfin, bref. Elle était mignonne comme un coeur, douce comme la première fleur de printemps. Une belle princesse sans le sous avec des antécédents de misère. Elle a été finalement engagée. Comme souillon bien sur, il ne fallait pas s'attendre à un vrai boulot. Elle servait et cela lui payait le logis, le couvert et le linge, rien de plus, rien de moins. Il lui aurait été incapable de se faire un petit bas de laine sur le coté mais elle vivait sans se soucier du dehors. Elle vivait pour vivre. »
N'avait-on pas parlé d'un jeune homme dans sa vie ? Un cheminot me semble-t-il, prononça Antoine si bas que c'est à peine si on l'entendit.

Un homme, oui, dis-je. Un homme aimant et courageux. Il n'en est pas beaucoup qui se le rappelle ici. Qui se rappellerait un garçon tombé dans la boue il y a vingt-trois ans pour une cause si obscure de nos jours qu'on la croirait presque infondée. Me prenez pas pour un demeuré, je sais parfaitement comment fonctionne notre monde.

- Il est mort à la guerre, demanda Robert. Je ne le savais pas.

Oui, il y est mort en héros, enseveli sous une tranchée dans les bas fonds fangeux de Verdun. On n'a jamais retrouvé son corps, mais l'évidence était trop frappante. Vous ne savez pas ce qu'était Verdun. Pour celui qui en revient Verdun c'est déjà loin, pour celui qui y est mort, Verdun, c'est un porc. On en fera une chanson, un jour, vous verrez. Un grand homme s'y osera. Bref, mon garçon y est mort.

- Mais qui était-il, me demanda encore Jean le Potier.

C'était un garçon de petite famille. Basse extraction, mais de grande valeur. Marc, il s'appelait Marc. Marc Vischers. Il était venu de Flandre avec son père dans les années cinq ou six. Un garçon beau en diable. Grand, blond, le visage doux et grave d'un adolescent trop vite grandi. A douze ans, les chemins de fer l'ont engagé. Il faisait des petits boulots pour le chef de gare ou nettoyait les voies. Quand il a été en âge de le faire, il est devenu cheminot comme son père et son grand-père l'avaient été avant lui.

Il n'était pas trop attiré par le beau sexe. Seul l'état de son père l'intéressait mais à l'âge peu avancé de trente-huit ans, ce dernier fut écrasé par un train fantôme surpris à contresens entre Crécilly et Hérisson. Marc se retrouva seul. Seul au monde. C'est moi qui le prit à la maison. Il était devenu sombre et taciturne, mais il aimait se rendre utile. Il a aidé ma vieille Béatrice lorsque celle-ci souffrait d'angines de poitrine. Elle en est morte d'ailleurs. A dix-sept ans, il a fait la connaissance d'une brave fille qui malheureusement mourut en couches en emportant avec elle dans la tombe un possible héritier. Comme ils n'étaient pas mariés, le curé refusa d'enterrer la pauvrette dans le cimetière consacré. Cela marqua le garçon encore plus durement que la perte de son aîné.

Il rencontra Louise deux mois plus tard. Ils sympathisèrent rapidement. Trois mois plus tard, il était officiellement son fiancé. Six mois plus tard, il rejoignait le front. Personne ne l'a jamais revu. Un vrai massacre.

- Et Louise, fit Jonathan. Qu'est-elle devenue ?

- Ma pauvre Louise ne l'a jamais accepté totalement. Mais ceci vient en partie d'un autre incident.
- Tu en as trop dit ou plutôt pas assez, fit remarquer Yves. Ne nous laisse pas ainsi. Explique-nous pourquoi tu t'en es pris au curé tout à l'heure. Pas uniquement pour le refus d'enterrer la première femme de ton protégé tout de même ?
- Non, bien sur. La plupart des gens de ce village ne connaissent pas l'abbé Arthur Gilles comme je le connais. La compassion est la dernière vertu auquelle il accorderait du crédit. Et la luxure, le premier pécher dans lequel il se fondrait.
- Raconte-nous l'histoire de Louise, demanda à nouveau Robert.
- Remets-moi un verre de ta fameuse bière et je te promets la suite de mon histoire.

La mort n'est pas la seule cause de souffrance pour une femme. Nous étions en 1912 lorsqu'elle rencontra Marc. Il m'a parlé d'elle durant deux soirées de suite avant que je ne le décide à lui rendre visite lors de ses trop courtes pauses. Elle travaillait pour Madame, voyez-vous. Il n'était pas de femme plus avare et plus orgueilleuse que cette vieille pimbêche endimanchée. Elle n'avait jamais porté d'amour à personne, ni à son mari, décédé près de douze ans plus tôt, ni à son unique fille, Gladys. Elle employait des bonnes jeunes et vigoureuses pour le prix d'un vieil invalide de guerre. Mais Louise devait travailler.

La première fois que Marc rencontra Louise, ce fut sur l'allée dallée, derrière la demeure de Madame. Elle rougissait à vue d'oeil, et moi, caché derrière les buissons, je priais un Dieu inexistant de rendre leur amour possible. Mes prières ne furent point vaines pourtant. Seize jours plus tard, Marc m'apprit qu'il allait revoir la jeune fille. Il était comme porté par des anges. Il souriait bêtement, retrouvait de l'appétit. Cela me faisait tant plaisir à voir.

Chaque jour, il attendait Louise, à dix-huit heures trente très précisément. Il lui offrait quelques fleurs des champs, parfois, quand il le pouvait, un mouchoir brodé, un napperon en dentelle, une autre fois, une écharpe de laine, le jour de la foire aux chevaux. Ils étaient vraiment fait pour vivre ensemble, ça ne faisait pas de doute. Comme je vous l'ai déjà dit, trois mois plus tard, on célébrait leurs fiançailles, seuls, à la maison. Avec les antécédents de Marc, le curé avait refusé de bénir leur promesse d'union. Cela ne nous dérangea pas outre mesure. Nous avons fêté cette heureuse nouvelle avec beaucoup de joie.

Malheureusement, la joie n'a pas duré. Au début du mois d'octobre 1915, Marc fut appelé sous les drapeaux. Moi-même, si je n'avais pas été handicapé comme vous le savez, j'y serais allé aussi. Mais la vie en a décidé autrement. J'ai conduit Marc sur le quai de la gare de Moulins le treize octobre à quatorze heures vingt. Il est monté dans le train en chantant au milieu d'autres jeunes hommes. Toute cette jeunesse, toute cette candeur, toute cette fraîcheur qui partait au front. Une horreur, une boucherie !

Je ne l'ai jamais revu. Il était comme mon fils, vous savez. Je l'aimais. Je le chérissais même. Doux, beau, aimant, courageux, j'aurais tellement voulu le voir se marier et pouvoir serrer les petits dans mes vieux bras. Mais cela n'a jamais eu lieu !

C'est en mars 1916 que Madame reçut un vieil ami à elle, colonel de son état. Il revenait du front, épuisé sans doute de tant de débauche. Il a parlé durant d'interminables heures dans le boudoir de Madame avec Madame et sa fille. Au bout d'une heure, il parlé d'un escadron qui s'était entièrement fait tué à Verdun. Enterré vif dans une tranchée. Et Louise qui servait le thé. Elle s'est contenue, la pauvrette, mais cela a été insupportable. Elle a failli mourir de langueur et a lutté contre la mort durant quatre mois. Quatre mois durant lesquels Madame a considéré Louise comme une moins que rien, une chose stupide et inutile. Et puis Louise s'est remise.

- Mais c'est affreux, dit tout simplement Henry.
- Affreux, oui, et pourtant naturel. Beaucoup de couples on été brutalement détruits à cause de ce stupide conflit. Combien donc périrons à nouveau dans le prochain ?
- Pitié, ne sois pas si défaitiste, Raymond. Il reste encore de l'espoir.
- Rien ! Plus d'espoir dans un monde morne et mort.
- Allons, sois positif. Tu sais, sa vie n'était pas vraiment un monument de gaieté, mais elle n'aurait sûrement pas voulu tant de consternation.
- Je vais alors t'apprendre la fin de mon histoire et tu pourras juger !

Cela s'est passé juste après la sinistre nouvelle du colonel Bréatty. En fait, pour tous Louise souffrait d'une lassitude énorme. Il y a très peu d'hommes et de femmes qui connaissent la vérité et les seuls qui savent se montrent trop chiens pour en discuter. Après ça, Louise n'a plus jamais été acceptée à la table de Madame. Voyez-vous, Louise n'était pas seule à pleurer le funeste sort de mon malheureux Marc. Il y avait moi, bien sur. Mais en-dehors de nous deux, il existait une troisième personne.

Louise était grosse voyez-vous. Grosse de deux mois en octobre, grosse de sept mois en mars. Un petiot qu'elle cachait dans ses vêtements amples et dans ses robes rondes. Pour tous, elle avait forci. Un soir, dans son petit lit, sous la charpente, elle a tué ... l'amour tout au fond de son ventre ... par une aiguille à tricoter. Une seule personne vous manque et tout est dépeuplé, disait Lamartine.

La petite sotte s'en est confiée au curé, un soir de grand messe, pour soulager ses peines et demander le pardon à Notre-Dame. Un pardon qu'elle n'a jamais obtenu. Bien au contraire, ce fourbe s'est précipité s'entretenir avec Madame. La honte que cachait Louise fut son tombeau. Un tombeau de silence, d'opprobre et d'horreur durant encore douze ans. Un tombeau dans lequel elle s'est murée. Malheureuse enfant de pluie et de cendres. Un tombeau de douze ans sans lueur, sans espoir.

Voilà, vous savez tout ou presque de Louise. Certains points vont vous sembler obscurs, mais il vaut mieux que j'emporte mes mémoires dans ma tombe. Puisse le ciel prendre pitié d'elle comme j'en ai eu compassion autrefois.

Le café s'est vidé progressivement. Des hommes durs que le labeur avait rendu bourrus. Ces hommes-là pleuraient à chaudes larmes, pleuraient de honte et de détresse. Cela se passait en 1938, dans un village de l'Allier.

La guerre a couvert d'un manteau de sang notre village comme bien d'autres en France. J'ai survécu. D'autres sont morts, beaucoup en fait. Le café a fermé ses portes voici deux ans. Certains des anciens sont partis à Moulins, dans une maison de retraite ou dans un mouroir, parce que leurs enfants n'avaient plus d'intérêts à les maintenir chez nous ... La tristesse et la modernité a noyé le village comme autant de naufrageurs des temps anciens.

De temps à autre, je vais sur la tombe de Louise. De jolis lys blancs ont poussé sur sa tombe. Certains parlent de hasard. Mais le ciel n'a jamais fait de hasard, seulement des miracles. A propos de miracles, il y en a d'autres. Madame est morte d'une crise d'apoplexie ils ont dit. Elle veillait tard, assise dans un sofa hors d'âge. Au petit matin, Madame Gladys l'a découverte effondrée sur le tapis. Elle avait les trais tirés comme si elle avait succombé à une horreur incompréhensible durant cette nuit. Le curé a succombé lui aussi. Aux balles des alliés. Après la guerre, on a découvert bien des choses sur lui. Plusieurs jeunes garçons du village ont raconté certaines choses à leurs parents. Puis d'autres langues se sont déliées, celles du maquis tout d'abord, celles d'autres enfants ensuite, celles de jeunes juifs déportés grâce à son action si noble durant la guerre. En septembre 1948, un petit procès eut lieu dans le village à l'issue duquel les anciens résistants fusillèrent l'ignoble prêtre. Son corps fut jeté dans la fosse commune hors des terres consacrées.

Et moi aujourd'hui comme chaque jour, je vais aller sur la tombe de ma pauvre Louise et peut-être qu'un jour je n'en reviendrai pas. J'attends toujours près de deux heures. Si rien ne vient, je reviens vers ma maison, chancelant et pantois. J'attends. J'attendrai toute ma vie s'il le faut.

Un récit de DorianGray

Là-bas

2008-10-01T13:12:00.005+02:00

J'avais pris les chemins de traverse pour rejoindre Plougrescant. J'étais sorti à Saint Brieuc et j'avais suivi les chemins de campagne vers Tréguier en écoutant quelques vieilles chansons françaises pour me calmer. J'étais tellement excité à l'idée de retrouver la maison familiale que je ne parvenais plus à rester en place. Le chemin n'avait certes pas été fort long et la voiture était relativement confortable même sans chauffeur.

Les villages se suivaient avec ce charme évident qui avait fait ma jeunesse dans cette partie magnifique du monde. Certes, le temps n'était pas au meilleur : vent, crachin, tempête, ciel de traîne, entrée maritime ... mais cela faisait l'exotisme du pays. Des landes vertes et moussues à perte de vue, des villes sombres et ramassées sur elle-mêmes autour d'une grand-place historiques, de vieilles églises penchées ornées de superbes vitraux et de statues fabuleuses. Je ne me rappelle aucun autre endroit aussi typique.

Je virai à gauche au croisement d'un calvaire surplombant la mer et me dirigeai vers Plougrescant. Je me souvenais de ma maison tombée entre des rochers, écartelée à tous les vents, bercée par le ressac, choyée au plus profond de sa chaleur par Marie. Marie était la bonne de maman, une femme voûtée et claudicante mais d'un amour immense. Toujours penchée sur ses fourneaux, mélangeant avec une certaine joie la soupe chaude et les casseroles de poissons. C'était le fumet savoureux de sa vieille cuisine qui me rendait les plus mémorables souvenirs.
J'approchai bientôt des terres sablonneuses qui indiquaient la fin de mon périple. Le jour touchait à sa fin. Je passais dans une forêt sombre et apparemment propriété d'une quelconque demeure lorsque deux gamins en short sur le bas coté me firent signe. Ils étaient jeunes, douze, treize ans et étaient seulement vêtus de shorts jaunes et blancs légers, presque transparents et mouillés. Ils revenaient visiblement de la plage en contrebas et serraient contre eux des planches de surf. Ils devaient avoir assez froid car leur teint tenait d'un bleuâtre vivace, leurs lèvres mêmes étaient sombres et ils grelottaient. Je décélérai et baissai ma vitre.

- Bonjour, les garçons, fit-je en souriant correctement.
- Bonjour, m'sieur. Vous êtes perdus ?
- Non ! Je suis de la région. Mais cela fait déjà un moment que je n'y suis plus venu.
- De la région ? De quel village ?
- Plougrescant. A dix kilomètres du village, en longeant la côte. Ma maison est enfermée dans les rochers.
- C'est cette maison-là que vous habitez ?
- Pas celle à laquelle tu penses, petit. Mais c'est en effet dans le même genre. Bien, je vais y aller. Vous devriez rentrer chez vous avant que la nuit ne tombe.
- Oh, ça ne peut mal, m'sieur. On habite pas loin. Et c'est pas dangereux par ici. A part des fermiers et des retraités, y a pas grand chose. Au r'voir, m'sieur.
- Au revoir les enfants.
- Dites, m'sieur, fit le second bambin qui était resté silencieux jusqu'à présent. Vous ne seriez pas Antoine Lagrange, par hasard.
- Pour sur, mon garçon. Mais par ici, on me connaît plutôt sous le nom de Antoine LeGerrec. Comment un gamin comme toi a-t-il pu me reconnaître ?
- C'est mémé qui regarde toujours la même émission le samedi soir. Je vous y ai déjà vu. Vous avez été un grand chanteur, je crois bien.
- J'ai été. Sur ce point, tu as raison. J'ai été. Allez, salut les mômes.

Ma vie n'avait pas toujours été marquée de bonheur, mais je dois avouer en toute humilité que je m'en étais assez bien sorti. J'avais quitté Plougrescant vingt-huit ans auparavant pour monter à Paris. J'avais percé assez facilement après avoir suivi les cours du Petit Conservatoire. Je n'avais jamais été un très grand chanteur mais les tournées effectuées en province m'avait laissé un beau petit pactole à la tête duquel je pouvais me permettre de vastes projets. Vingt-huit ans sans avoir revu ce petit paradis breton. Et puis, voici deux jours une lettre était arrivée.
Elle émanait de ma vieille nounou, Marie, que je croyais morte depuis bien des années. Ma mère était souffrante et sans doute arrivée au terme de sa vie. Il me fallait revenir ventre à terre. J'avais toujours eu peur de revenir. Ma séparation d'avec ma mère ne s'était pas faite dans les meilleurs conditions, voyez-vous. Une grosse dispute avait fermé à tout jamais nos portes respectives. Et pourtant, j'étais là, sur cette route, de retour parmi les miens, à vingt-huit ans d'intervalle.

Bien entendu, j'avais été marié. Trois fois, trois divorces. Deux filles et un fils que je ne voyais guère. Ils travaillaient tous à l'étranger et mes seuls et uniques contacts avec mes ex-femmes se limitaient à des décisions d'avocats. Durant vingt-huit ans, j'avais créé une vie parfaitement différente de celle que j'avais menée ici.

Mon père, Dieu ait son âme, était décédé quelques temps après ma naissance, noyé et disparu en mer. J'avais été élevé par ma mère, sa soeur et ma vieille Marie. J'en gardais vraiment de bons souvenirs : soirées chaleureuses au coin du feu à lire des histoires, après-midis passés à courir sur les grèves et à patauger dans la mer. Malheureusement quelques souvenirs vivaces demeuraient qui me donnaient moins envie de rire : nos problèmes financiers, la vente de nos terres, la perte de notre troupeau de chèvres un soir de grand vent, les conditions désastreuses de vie dans cet endroit isolé, les fréquentes disputes avec ma mère, l'enterrement de ma tante. Une tristesse qui faisait autant partie de moi que la joie de revoir des visages familiers.

J'obliquai à droite devant une croix de granit rose et me dirigeai vers le Gouffre. A proprement parler, c'était une faille imposante, cicatrice gigantesque dans la croûte terrestre qui faisait jaillir l'eau en un millier d'éclats rugissants. Plus loin, une demeure austère perdue entre deux rochers et qui était constamment mitraillée par des hordes de touristes en vadrouille. Je dépassai la route de campagne menant au point de vue et je me dirigeai vers les contreforts d'une crevasse relativement haute. Plusieurs petites maisons mesuraient le paysage comme autant de marques de repérage.

Je bifurquai à gauche et suivis un chemin étroit menant à la côte. Ma vieille maison m'apparut bientôt au détour du chemin : une longue bâtisse de pierres grises cise entre deux rocs martelés par les vagues. Une grange basse et pointue menant la garde sur le coté droit de la fermette et une remise sur le fond du potager.

J'arrêtai ma Chevrolet le long du chemin et sortis. Le vent soufflait toujours aussi fortement. J'éprouvais toujours une sorte de vague ressentiment à me présenter devant cette sinistre bâtisse, terriblement esseulée et vide de tout amour. Cette face lépreuse des murs gris me rappelait le visage d'Angie. Ce que j'aurais voulu pouvoir oublier !

Je poussai la barrière de la main et pénétrai dans l'allée mal entretenue. La vieille porte décolorée se trouvait à quelques mètres au-dessus du sol. Je grimpai les marches et frappai doucement du heurtoir contre l'huche. Aucun bruit ne me répondit à l'intérieur. J'attendis quelques minutes avant de réessayer quelques coups. Le silence était pesant, lourd de compréhension et de certitude. Je me baissai, levai le tapis de porte et trouvai une clé assez sale, rustique et ouvragée comme autrefois. Je glissai la clé dans la gâche et tournai deux fois. La porte s'ouvrit finalement avec un bruit affreux de gonds rouillés et une odeur de plâtre humide envahit l'air.

Je rentrai et m'avançai dans le hall sombre et sentant le renfermé. La cuisine était visible, tout au fond de la maison. J'y fus assez rapidement. Un feu à moitié éteint réchauffait doucement une antique marmite. Mais personne n'était en vue. Je commençais à me demander si Marie n'était pas avec ma mère à l'hôpital lorsqu'une ombre se profila dans l'embrasure de la salle à manger. Une silhouette voûtée et fanée, appuyée sur un bâton et traînant la jambe.

- Mon petit Tony est revenu ... enfin !
- Marie, tu es là ! Je commençais à croire que j'étais seul ici !
- Seul ? Non, ta vieille nounou est toujours ici, qui veille sur ta pauvre mère. Ça fait si longtemps.
- Vingt-huit ans, Marie. C'était nécessaire.
- Nécessaire ? Crois-tu qu'il soit nécessaire de faire souffrir ta mère pareillement ? Si tu voulais lui faire comprendre son erreur, deux ans auraient suffi, crois-moi.
- Je ne sais pas Marie, cela semble si loin. On ne va pas se disputer maintenant pour le passé.
- Oh, non, mon petit. Te revoir ici est tellement inattendu.
- Inattendu ? Mais c'est bien toi qui m'a envoyé la lettre me signifiant l'état de ma mère.
- Oui, sans doute. Tu dois avoir raison. Ta mère n'est pas ici, sais-tu ?
- Oui, je le sais. Tu me l'as écrit. J'ai songé à me rendre à Saint-Brieuc demain. Je suppose qu'elle a été emmenée à cet hôpital.
- Non, elle est à Lannion. C'était plus proche pour nous deux. Nous irons demain, je te conduirai si tu le souhaites. Mais auparavant, nous allons faire un bon souper, réchauffer cette vieille bâtisse et discuter.

J'ai rentré du bois, brossé la cuisine pendant que Marie nous préparait une bonne soupe de poissons et une miche de pain frais. Dehors, une lune fade montrait sa face affamée entre deux nuages monotones. L'air s'était encore refroidi, givrant les herbes folles du pré arrière. J'avais déjà rentré la voiture dans la grange afin de la protéger du climat particulier de mon pays natal. Marie était à présent assise sur une chaise haute au milieu de la cuisine. Elle respirait difficilement et semblait aussi diaphane qu'une chemisette de lin. J'ai pris les bols, les ai rempli d'une bonne rasade si chaude que la fumée montait encore deux minutes plus tard. J'ai disposé la table et j'ai posé deux bonnes miches devant chacun. Elle sourit tristement et me fit signe de commencer à manger.

- Tu as bon appétit, Tony. Je suis heureuse. Si tu savais combien ton sourire et tes geste m'ont manqués. Je suis tellement vieille maintenant, mais je t'ai attendu, vois-tu.
- Quel âge as-tu Marie, si cela n'est pas indiscret ?
- J'avais septante-quatre ans quand tu nous a quittées. Vingt-huit ans. Que le temps m'a semblé long. Que ta mère sera heureuse quand elle reviendra ici.
- Revenir ici ? Mais ? Ne m'as-tu pas écrit qu'elle était dans un état impossible à guérir ?
- Réellement ? Je ne me souviens plus. Enfin ! Tu la verras par toi-même demain. Tu te feras une idée.

Je commençais à me dire que Marie devait souffrir d'une sorte d'Alzeihmer pernicieuse. Je ne voulais pourtant pas la choquer ou lui faire peur, aussi je me suis tu.

- Qu'es-tu devenu là-bas, me demanda-t-elle finalement.
- Bah, on peut dire que j'ai suffisamment réussi. J'ai encore du travail, je fais quelques soirées à la télévision, mes chansons se vendent encore assez bien. Je n'ai pas trop à me plaindre.
- Et ta femme ? Et tes enfants ?
- Rien, Marie. Je n'ai pas trouvé le temps de me marier, encore moins d'avoir des enfants. Tu sais, la vie d'artiste n'est pas du tout un long fleuve tranquille.
- Pas trouvé le temps ! Pas trouvé le temps ?
- Hé non, pas le temps. J'ai voyagé de Paris à Lisbonne, de Londres à Berlin et même jusqu'à Vegas. Mais aucune femme n'a pu m'accrocher.
- Quelle tristesse, fit sévèrement et piteusement Marie. Quelle tristesse ! Bien, si nous allions nous coucher. Tu as apporté une valise, porte-la dans ton ancienne chambre, elle est toujours entretenue, propre et prête à recevoir un invité.
- Merci Marie, je crois qu'une bonne nuit me fera le plus grand bien.
- Puisse le ciel t'entendre, mon petiot, puisse le ciel t'entendre.

Ma chambrette était chaude et cossue. Le même vieux lit de bois trônait au milieu de la pièce, la même armoire ventrue s'étendait contre le mur du fond, la même fenêtre grise donnait sur la même cour fermée et pluvieuse que le jour de mon départ. J'ai défait mes affaires, me suis déshabillé et rapidement me suis mis au lit.

Le vent hurlait contre la façade de la ferme depuis deux bonnes heures lorsque je me réveillai. La nuit était dense et silencieuse. Seuls des pas rompaient la monotonie de la demeure. Je me levai, passai un peignoir et descendis. Marie était assise dans la grande liseuse, des coupures de journal posées devant elle. Elle leva son visage raviné et pleura.

- Pourquoi m'as-tu menti, Tony ? Pourquoi ne pas m'avoir dit la vérité ?
- Sur mes mariages ? Ne pleures pas Marie. Ne m'en veux pas mais je ne voulais pas discuter de mes problèmes avec quelqu'un d'autre.
- Tu as changé, me dit-elle. Autrefois, tu confiais tout à ta vieille nounou. Aujourd'hui, tu es un étranger dans ta propre maison qui ne te reconnaît plus.
- Ce n'est pas ma maison, c'est celle de ma mère. J'ai été marié trois fois. Si tu le savais, il ne fallait pas me le demander. Trois mariages, trois divorces. Mes enfants, je ne les vois plus. Alors quand je te dis que je n'ai jamais eu le temps de fonder une famille, c'est vrai. J'ai trompé Charline, j'ai oublié Aurore et finalement je n'ai plus aimé Lena. C'est la vie, Marie.
- La vie, dit-elle avec des sanglots dans la voix. La vie ? De quelle vie parles-tu ? Je ne vois que la mort. Je ne vois qu'un visage.
- Un visage, demandai-je éberlué.
- Une femme, jeune, blonde, douce et tendre, aimable au point de sacrifier sa vie pour toi. Je vois ...
- Arrête, hurlai-je. Je t'interdis de te mêler de ma vie. Je ne suis plus l'enfant qui est sorti d'ici. Je ne suis plus l'adolescent que vous couviez comme deux poules égoïstes. J'ai vu le monde, j'ai parcouru la terre, j'ai rencontré des gens intéressants ...
- Et tu nous as oubliées comme tu as oublié Angie. Je sais cela.
- Comment peux-tu savoir ?
- Une nounou sait ce genre de chose. Je le sais, c'est tout. Pourquoi refuses-tu la vérité, pourquoi te refuses-tu une vie d'amour ?
- Parce que je suis responsable et que je porte toujours cette mort sur ma conscience. Ce n'est pas toi qui la porte, c'est moi. Moi qui dois vivre avec elle jusqu'à ma fin.
- Elle s'est suicidée, Antoine. Tu ne peux pas en être responsable. Elle était fragile émotivement.
- Arrête, hurlai-je pour la seconde fois. Ne parle pas de choses que tu ne connais pas. Je n'aurais jamais du lui promettre la victoire si facilement. C'était entendu. Nous ne pouvions pas gagner.
Si tu ne parviens pas à t'absoudre, comment veux-tu continuer de vivre, Antoine ?
- Qui te dit que c'est mon envie ? Laisse tomber, oublie tout ça et retourne te coucher, Marie.

Je remontai dans ma chambre tandis que ma vieille nounou continuait de pleurer. Deux heures plus tard, je fus réveillé par un bruit venant du jardin. Un grincement strident, implacable. Je me levai, regardai par la fenêtre mais ne vis rien. La nuit semblait se prolonger nébuleusement entre chiens et loups. Le bruit lancinant continuait de se faire entendre. Je jetai un coup d'oeil en direction de la remise tout au bout du jardin, accolée à des roches granitiques. La porte battait encore et encore, à tout vent.

Dehors le froid était transperçant. Je me sentais gelé et comme sans substance. J'avançais avec une lenteur mortelle en direction de la remise pourrie. La porte avait fini par craquer pour de bon et reposait à présent sur le sol durci du jardin. Une lueur fade émanait de l'intérieur de la remise, une lueur tremblotante et passée. J'entrai finalement et reculai aussitôt.

M'étant étalé de tout mon long sur le sol détrempé et gelé de la petite cour, je la regardais s'en venir vers moi, un sourire doux et tendre sur les lèvres. Angie. C'était bien elle. Fine et blanche comme dans mes souvenirs. Élégante et si racée. Elle tendit ses bras vers moi et elle émit des sons si langoureux que j'en éprouvai soudain de si douces pensées.

- Antoine ? C'est bien toi ? On m'a demandé de venir vers toi.
- Non ! Retourne-t'en. Tu es ... tu n'es qu'un cauchemar, une image sortie de mon imagination. Ai-je bu, ai-je mangé quelque chose de contraire, je ne sais, mais tu ne peux être réelle.
- Et pourtant, je suis bien là, devant toi. Regarde-moi et apprends enfin, Antoine. Tu n'es pas responsable de ma mort. C'est ainsi que va la vie, c'est ainsi que se poursuit le grand cercle de la vie. L'un reste, l'autre s'en va. J'avais choisi mon avenir. Avec ou sans toi, je devais le faire. Si je n'étais pas digne d'être première, il n'y avait pas de place pour moi à une autre place.
- Mais c'est moi. C'est à cause de moi que l'on a perdu ! C'est parce que j'ai eu la vantardise de m'essayer à un concours qui ne m'était pas destiné. Ce n'est pas toi qui ...
- Non, Antoine. C'est ainsi que cela devait se passer. Tu n'es en rien responsable de ma mort, alors cesse de t'affliger idiotement. Tu as ruiné ta vie en oubliant ton passé, Antoine. Je ne suis ici que pour t'apprendre une vérité horrible : ta mère est malade, Antoine, fortement malade. Elle ne survivra plus longtemps car ses forces la quittent. Rejoins-la, pardonne-lui et refais ta vie. Aide-la, aime-la, Antoine.
- Tu m'en demandes beaucoup, Angie. J'ai fait une croix sur mon passé depuis bien longtemps et revenir ici a sans doute été la pire des solutions.
- Ecoute-moi une dernière fois, Antoine. Le passeur n'attendra plus longtemps, malheureusement. Son chargement fait, il s'en ira rejoindre l'autre monde. Fais ce que tu crois être bon pour toi et pour les tiens, Antoine. Accepte l'inévitable et fais du reste de ta vie un paradis, tu n'y gagneras pas l'absolution à te parfaire un enfer sur terre !

Angie avait presque disparu lorsque je levai une main vers son visage. Une larme coula et mouilla ma main. Et ce fut tout. La nuit aspira tout ce qui restait d'Angie et de mes souvenirs. Combien de temps suis-je resté là ? Je n'en sais rien. Une heure, deux, cinq heures peut-être. Un coq chanta bientôt dans la cour de la ferme voisine. Je me levai et m'avançai vers la maison. Une ombre grisâtre se tenait devant la porte. C'était un jeune garçon d'une douzaine d'années habillé d'un short jaune déchiré, tenant une petite planche de surf dans les mains. Il me regardait approcher avec tristesse. Lorsque je fus suffisamment proche, je me rendis compte qu'il s'agissait du gamin que j'avais vu le jour précédent dans le bois domanial. Il me fixa dans les yeux et des larmes coulèrent de ses yeux vides. Il me sourit et baissa son short, révélant sa nudité froide et disgracieuse.

- Pourquoi lui as-tu menti, Antoine, me dit-il.
- Pourquoi je lui ai menti ?
- Marie t'a attendu longtemps, tu sais ... tellement longtemps. Nous voulions tant que tu la revoies une dernière fois mais l'Ankou est venu cinq ans avant toi. Ta mère ne s'en est jamais remise.

Je ne savais que dire. Son petit corps nu et bleuâtre tremblait sous l'effet du vent du matin. Son pénis gonflés pendait lamentablement entre ses cuisses écorchées. Son ventre était gonflé d'eau et grouillait littéralement. Il écarta les bras, laissa tomber sa planche et s'approcha de moi. Il m'enserra et se mit à pleurer. Son corps était secoué de spasmes et je sentais son intimité étrangement violente contre mes jambes glacées. J'avais envie de hurler, de pleurer et encore plus de mourir. Puis, d'un coup, il ne fut plus là. Il ne restait de lui que sa planche de surf et son short jaune déchiré.

Je hurlai avant de m'évanouir. Lorsque je me réveillai, j'étais allongé sur le lit de ma chambre, la couverture relevée sur mon torse. Je me levai et regardai la pièce. Elle était grise et froide, presque vide. Je m'habillai rapidement et descendis dans la cuisine. Aucune odeur ne flottait dans l'air, aucune lumière ne filtrait au travers des portes ou des fenêtres. Je cherchai Marie, en vain. Puis, n'y pouvant plus, je ramassai mes affaires et me préparai à quitter la maison. A l'instant où je sortais, une femme m'accosta.

- Antoine ? C'est moi, Henriette, tu te souviens ? Henriette Valdeux de la ferme Valdeux, ici, au bout du chemin.
- Bien sur que je me souviens de vous. Comment allez-vous ?
- Bien, bien. Je me disais que ce ne pouvait être que toi. J'ai vu une voiture arriver hier soir et puis j'ai vu les lumières. Mais j'ai attendu ce matin pour venir. Tu vas certainement retrouver ta mère à l'hôpital, je ne vais pas te retenir. Elle se remet doucement, m'a dit Angèle.
- Ah ? Marie me disait dans sa lettre que c'était assez grave.
- Marie ? De qui veux-tu parler ?
- Mais de Marie Fauche, la vieille domestique de ma mère. Elle m'a écrit une lettre me racontant les ennuis qu'elles vivaient.
- Marie Fauche ? Mais c'est impossible, voyons. Cela fait plus de cinq ans qu'on l'a enterrée. Tu dois faire erreur.
- Cinq ans ? Je ... Où est-elle ? Je veux dire, Marie, où est Marie ?
- Au cimetière bien sur. Comme tout ceux qui quittent cette terre. Je ne comprends pas ce que tu veux dire. Tu vas voir ta mère, maintenant ?
- Je ne sais pas ... oui, je vais y aller. Oui ! Vous m'accompagnez, je me sens un peu las.
- Bien sur, mon garçon. Je vais t'accompagner si tu y tiens. Cela fera tellement plaisir à ta mère. Tellement.

Nous avons pris la route longeant la côte et c'est en s'approchant de Port-Blanc que je vis les troupes et les véhicules de police. Sur la plage en contre-bas deux corps étaient alongés : deux gamins complètement nus et gonflé. Leur peau bleuâtre contrastait avec la pâleur du sable. Des femmes criaient dans les bras des flics assemblés comme des poupées de cire du musée Grévin autour des deux cadavres. Je me repris alors à penser à ce short et à cette planche de surf que j'avais laissés dans ma chambre, posés sur une chaise près de l'entrée.

Revoir ma mère une dernière fois, tout lui pardonner, se refaire une santé. Recommencer ma vie. Reprendre à zéro là où je m'étais arrêté voici vingt-huit ans. Réaliser les voeux de Marie, changer les plans de l'Ankou. Tout plutôt que de revoir le ventre et le sexe gonflé de ce gamin me serrant dans ses bras décharnés.

Cette histoire s'est passée voici quatorze ans. Ma mère a survécu encore huit ans, ne vivant que pour la joie de m'avoir retrouvé. Nous avons retappé la maison, aménagé les pièces, les rendant modernes et habitables. Je ne me suis pas remariè, cela n'était pas dans mes intentions de toute façon. Mais je reparle à mes enfants. J'ai invité Brenda et Annie ici pour qu'elles rencontrent enfin leur grand-mère. Elles lui ont enjolivé ses derniers jours d'une manière sensationnelle. Brice a toujours refusé de me revoir et dans un sens je préfère ainsi. Je vis encore actuellement dans ma vieille maison et je reçois mes filles chaque année à Pâques et à Noël. Je vois mes enfants, mes beaux-enfants, mes petits-enfants.

Mais plus que tout, plus que tout cela, celui que je revois avec horreur et attirance, c'est l'image de ce jeune garçon se frottant à ma jambe. Et certaines nuits, à l'heure où la lune est la plus haute, je me réveille tenant dans mes bras ce jeune homme nu et humide serrant mon vieux corps perclu de courbatures entre ses bras irrémédiablement jeunes et froids, se frottant à n'en plus finir contre mes jambes pliées. J'ai peur, je ne dors presque plus. J'attends l'Ankou avec impatience, pourtant il tarde à venir.
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Un récit de DorianGray

Hillgate's Manor

2008-10-01T13:01:00.005+02:00

Journal de Gérald Van Hoostens, mercredi 30 juin 1837
Nous sommes enfin arrivés à Highgate. Notre voyage depuis New Millford fut long et pénible. Plusieurs heures de ferry dans des salons inconfortables, puis de voiture commune sur des routes abominables et enfin trente minutes de chevauchée dans un fiacre à ciel ouvert à travers une lande dure et froide. Nos bagages suivaient par le ferry et ensuite le train. Nos domestiques étaient chargés d'en exécuter le transport jusqu'à Hillgate's Manor. La vision depuis la demeure d'André est surprenante : une falaise impressionante donnant sur une mer tumultueuse baignant à droite les plages d'un petit village portant le nom hospitalier de Fairy Ring. André semble s'être remis du décès d'Hélène. Je n'aurais voulu le laisser seul dans cet état. Il paraît encore quelque peu souffrant mais donne de nouveaux signes de rémission parfaitement rassurants. J'ai eu tellement de mal de le voir ainsi souffrir que j'ai décidé de le suivre dans son périple sur la terre de ses ancêtres.

Journal d'André Hunt, mercredi 30 juin 1837
Nous sommes enfin entrés en possession de notre manoir. Deux siècles de vie semble pourtant avoir légèrement terni les façades sombres et lépreuses de Hillgate's Manor. IL faudra une bonne couche de renouveau pour assurer un train de vie acceptable aux miens. La perte d'Hélène me trouble un peu moins chaque jour. Gérald s'occupe bien de moi, j'ai de la chance de l'avoir comme ami depuis plus de douze ans. Je n'aurais pas cru devoir rester seul après la mort de ma femme à seulement 38 ans, priant pour réussir l'éducation de deux filles adolescentes au caractère bien trempé. Eloïse était venue habiter avec moi tandis qu'Elisabeth était restée sur le continent avec ma mère. Eloïse me semblait encore trop jeune pour être séparée de son seul parent encore en vie. Isobel nous a accompagnés. Bien qu'elle s'en défende, je suis certain qu'elle le fait pour la mémoire de ma femme et non pour ma fille ou moi-même. La maison est celle de ma famille depuis 1652, date de sa fondation sur les constructions antérieures d'une grange dîmière. C'est Charles Walter Hope qui en fit les frais : daux années complètes de travaux et trois morts parmi les ouvriers. La demeure est imposante et austère. Les meubles me semble vieillots, mais sans doute étaient-ils au goût de mon cousin Andrew. C'est sa branche qui gardait la maison jusqu'à sa mort en avril passé. Il se serait pendu dans sa bibliothèque. Pourquoi ? Le notaire ne m'en a pas dit mot, mais je le soupçonne de ne pas vouloir en dire trop de peur de me blesser.

Journal d'André Hunt, mercredi 30 juin 1837
Vingt heures trente-sept. Nous sommes assis dans le salon de notre actuel foyer familial. Gérald a préparé le thé comme à son habitude et est venu s'installer sur le sofa à mes cotés pour écrire son propre journal. Je connais son amitié particulière et la sérénité qu'il me voue. Mais sans lui en tenir rigueur, je ne peux m'offrir à lui sans autre garantie qu'une amitié indéfectible. J'ai exploré la maison quelque peu depuis notre arrivée. Au rez de chaussée deux salons, une bibliothèque ronde, deux volées d'escaliers et une cuisine assez vaste pour y faire tenir une demi-douzaine de domestiques. Au premier étage, quatre chambres, deux salles de bain et deux boudoirs. Les autres étages sont respectivement les bureaux de feu mon cousin et les logements de ses domestiques. Aussi étrange que cela paraisse, aucun d'eux n'a souhaité rester à notre service et tout ce petit monde s'en est allé loin de ces cieux si favorables. Je ferai installer les affaires de ma société directement dans les bureaux du deuxième avec l'aide de Gérald qui est un administrateur chevronné.

Journal de Gérald Van Hoostens, vendredi 02 juillet 1837
Deux jours que nous sommes établis à Hillgate. Les habitants du village voisin sont peu locaces et ne semblent pas enclin à nous adopter en qualité de nouveaux propriétaires. Le notaire nous avait prévenu de leur rudesse mais elle dépasse pourtant toute limite. André s'est remis dans ses affaires textiles. Il calcule durant des heures, descend pour s'offrir un café ou un gâteau, puis remonte dans son antre. Il paraît heureux et vivace. Eloïse est sortie hier matin et a rencontré un jeune garçon du voisinage : Arthur Helling. Il semble parfaitement respectable même si son extraction sociale n'est certes pas aussi profitable que la nôtre, il travaille comme métayer à la ferme des Alouin, à Fairy Ring. André ne l'a salué qu'à peine. Il semble abasourdi par cette soudaine amitié et par les risques qui en découlent. Il se sent vieux papa poule à l'instant où sa fille chérie cherche à quitter le nid. C'est pourtant de son âge. Elle devra faire sa vie.

Journal d'André Hunt, samedi 03 juillet 1837
Je redoute des vols. La maison est grande, riche et profitable à tout qui se sentirait l'âme d'un voleur. Gérald me certifie qu'il n'en est rien, mais l'attitude de cet étranger envers ma petite fille me rempli de craintes. Je n'aime pas ses airs de cul béni. Trop sérieux pour un garçon de dix-huit ans. Ca ne trompe pas. Demain, je ferai refermer les grilles extérieures du parc à l'aide de forts cadenas. Je comprends l'inquiétude de feu mon cousin pour sa maison. Nous ne sommes entourés ici bas que de crapules, de voleurs, d'ordures prêtes à tous les vices. Je sais cela, j'ai lu le journal d'Andrew. Il me faudra faire attention si je ne veux pas finir comme lui. Demain, nous irons en pic-nic sur la côte. Cela remontera le moral de ma jolie Eloïse, elle en a bien besoin.

Journal de Gérald Van Hoostens, samedi 03 juillet 1837
J'ai pris connaissance des écrits d'Andrew Hunt. Je fouillais dans le vieux bureau poussiéreux de la famille de André lorsque je suis tombé sur des liasses de papiers sans fin et sans but. Il s'y gaussait de crimes apparemment impossibles, de chants horribles entendus dans les profondeurs de la terre et de vandalismes impunis. Je devrais en parler à André. Il semble effectivement éprouver des sentiments semblables envers les jeunes de la région. Hier, il a chassé trois jeunes hommes qui passaient par les champs pour rejoindre le village. Je suis descendu au bourg aujourd'hui. Mauvais accueil. Les habitants semblent éprouver crainte et dégoût pour notre demeure. Ils s'en détournent au point qu'il nous est difficile de trouver de bons domestiques dans les environs.

Journal d'Eloïse Hunt-Baudoul, samedi 03 juillet 1837
Papa a tort. Arthur est un garçon brillant et joyeux. Il connait toute la région et travaille fort pour obtenir une belle maison et assez d'argent pour s'offrir des vacances en Europe. Papa semble penser qu'il vient saccager la maison, mais ce n'est pas vrai. Il vient pour moi, je le sais. Aujourd'hui, nous avons fait un tour à pieds dans son village. Les vieux m'ont parlé de Hillgate. Ils disent qu'ils ne se rendraient au domaine pour rien au monde, qu'oncle Andrew était fanatique et maladif et qu'il s'était rendu coupable de nombreux crimes. Ils souhaitent voir mon père quitter l'endroit pour de bon.

Journal d'André Hunt, dimanche 04 juillet 1837
Hillgate est sain et sauf. J'ai fait fermé les grilles et le parc est surveillé chaque jour et chaque nuit par un garde que j'ai fait venir spécialement de Northampton. Il est vif et diligent. Gérald est une vraie perle. Il s'en est tiré avec déférence dans nos affaires urgentes. Les industries se portent à merveille et les nouveaux clients ont pu être livrés à temps. Quelle joie pour moi de pouvoir enfin rénover cette grande demeure. Des artistes d'intérieur de Brigham sont venus nettoyer et repeindre l'entièreté de la demeure. Tout embaume la peinture industrielle, mais ceci est un pis pour un mieux, j'en suis certain. J'ai fait réouvrir les anciennes portes de la bibliothèque privée d'Andrew. Elles avaient été bloquées et recouvertes de papier peint. J'ai trouvé une somme intéressante de bouquins apparemment assez vieux, sans doute même autant que la maison. Certains sont écrits de la main même de notre ancêtre, Charles Walter Hope. Un homme cultivé ayant fuit son pays pour rejoindre des colonies plus avantageuses. Comme je lui donne raison. Le pic-nic fut bienvenu et Gérald s'est enfin décidé à me faire quelques révélations dont je soupçonnais l'existance depuis notre jeune époque. Je ne peux l'en blâmer, lui qui durant tout ce temps est resté mon fidèle secrétaire et ami. Je ne sais que lui répondre car l'amour d'Hélène reste gravé en moi comme sur du marbre. En même temps, j'éprouve pour lui une amitié particulière qui me porte à l'épauler chaque jour un peu plus. Eloïse semble plus sereine. Elle n'a plus dit un mot sur ce jeune bellâtre libidineux, mais je sens confusément que le sujet reviendra bientôt sur la table. Je devrai me montrer ferme et ne pas céder une miette de terrain. C'est dur, je le sais parfaitement, mais je le ferai pour le bien extrême de notre famille et de ma fille tant aimée.

Journal de Gérald Van Hoostens, lundi 05 juillet 1837
Je remercie le ciel d'avoir enfin trouvé le journal intime de Miss Daisy Welwood, la gouvernante de Hillgate durant ces douze dernières années. Je ne sais exactement ce qu'il est advenu d'elle et je ne souhaite pas le savoir. Elle décrit une vie faite de mépris, d'horreurs sans nom, de cruauté et de vices. Andrew était de loin l'être le plus abject que j'ai découvert. Je ne sais si je dois en parler à André. Il semble tellement heureux de vivre ici. Vingt heures trente-cinq. Je suis dans le salon. André est couché sur un sofa et semble dormir paisiblement. J'ai découvert dans la cave un renfoncement qui semble s'étendre sous la maison, mais il faisait trop noir pour en faire la visite maintenant. J'en ai fait la confidence à Isobel, mais après réflexion, celle-ci a préféré nous quitter pour toujours. Tout a disparu : ses valises, ses affaires, ses livres, ses meubles. J'en ai parlé à André qui m'a dit qu'elle souhaitait nous quitter depuis deux ans et que les derniers jours lui avaient été peu favorables. Il l'avait dès lors congédiée sans autre forme de procès. J'en doute.

Journal d'Eloïse Hunt-Baudoul, mercredi 07 juillet 1837
Vingt-et-une heures quarante. Papa m'a congédiée dans ma chambre pour être rentrée si tard. Je m'en fiche. Demain je ne serai plus là. Arthur m'a montré un ancien souterrain qui serpente hors de Hillgate et aboutit dans une grotte naturelle derrière le lac. Nous partirons demain soir pour le village. Pap aura beau m'y chercher, j'ai pris ma décision. Je fuis pour ne jamais revenir. Il est devenu froid, maigre, acide. Quand il parle, il agresse les autres personnes. Même Gérald, et pourtant, même moi je sais qu'il en est secrètement amoureux. Je ne lui en veux pas. J'ai voulu en discuter avec lui, mais il s'est fermé comme une huitre et je n'ai rien pu en sortir.

Journal d'Eloïse Hunt-Baudoul, jeudi 08 juillet 1837
Arthur a disparu. Il est resté introuvable toute la journée. Ses patrons ne comprennent pas et se sont lancés à sa recherche. Même mon père nous a aidés. Je l'ai peut-être mal jugé. Seize heures cinquante-deux. Arthur est en vie, il se repose dans une chambre de la maison. On l'a retrouvé inanimé dans la grotte. Il s'est réveillé et a hurlé des chsoes incompréhensibles sur des êtres venus de la mer et puis est retombé dans un profond sommeil. J'ai peur. J'ai écrit aujourd'hui à Elisabeth et à grand-mère pour les prévenir d'un danger plus grand que la peur elle-même. Gérald m'a promis de parler avec mon père. Il est monté le rejoindre dans la bibliothèque secrète, celle où l'oncle Andrew s'est pendu.

Journal de Gérald Van Hoostens, jeudi 08 juillet 1837
Vingt-trois heures douze. Je suis assis à mon secrétaire. J'ai eu une discussion avec André qui s'est terminée fort tard. Nous avons pu nous expliquer de quelques sujets épineux et finalement, n'y tenant plus, je l'ai embrassé. Il a sourit et m'a demandé de le rejoindre vers deux heures dans sa chambre. Apparemment, je me suis trompé sur son compte. Il tenait beaucoup à privilégier nos relations. Tant et si bien qu'il en devenait morose. Demain, je discuterai avec Eloïse. Elle aussi a le droit de savoir. Je vais me reposer un peu et puis rejoindre André dans sa chambre. Enfin ! Une excitation sourde et profonde s'est emparée de mon être. Je flambe d'envie.

Journal d'André Hunt, vendredi 09 juillet 1837
Gérald était mon ami. Quel dégoût s'est imposé en moi. Il a tenté de me séduire, prétextant je ne sais quelle amitié entre nous et n'importe quelle relation sexuelle que nous aurions eu étant enfant. Je ne comprends pas. Van Hoostens n'est que mon secrétaire et ses accès de sexualité effrénée envers moi me rebute. Il s'est couché dans ma couche cette nuit et m'a presque violé. Lorsque je me suis débattu, il s'est excusé en m'expliquant qu'il s'agissait de ma propre volonté. Quelle infâmie. Je l'ai chassé sur le champ. Il n'est plsu reparu depuis, sa chambre est vide et toutes ses affaires ont disparu. Bonne affaire. Mais quelle pitié cela sera de lui trouver un bon remplaçant. Ce n'est pas facile de nos jours de trouver des domestiques valables qui ne s'égratignent pas au moindre accès de mauvais humeur, souvent du il faut bien le dire à un manque flagrant de connaissance et de tact du personnel. Le jeune homme dont ma fille s'est éprise semble aller mieux. Je l'ai veillé une partie de la nuit. Il est assez beau garçon dans son genre, bien que fort peu charpenté. C'est étrange pour un simple garçon de ferme.

Journal d'Eloïse Hunt-Baudoul, dimanche 11 juillet 1837
Il faut fuir. Gérald a disparu et papa prétexte des choses abominables contre celui qui fut son seul et unique ami durant près de trente ans. Aujourd'hui, j'ai surpris mon père veillant Arthur. Mon fiancé était allongé complètement nu sur le lit et mon père le carressait et l'embrassait. J'ai hurlé et je suis à présent enfermée dans ma chambre sans sortie, sans eau, sans nourriture. J'espère pouvoir sortir et aider Arthur à sortir d'ici. Cette maison est diabolique, c'est à peine si je reconnais papa. Il va y avoir un drame si je ne parviens pas à fuir. Puisse ma lettre arriver rapidement chez grand-mère.

Journal d'André Hunt, dimanche 11 juillet 1837
Je ne comprends pas. Alors que je sanctifiais le corps de mon amant cet après-midi dans la chambre que je lui réserve, une domestique est entrée en hurlant et a tenté de me frapper. Je l'ai empoignée et l'ai enfermée immédiatement dans la tour d'angle. Pas question qu'elle en sorte. Elle saura vite fait qui commande dans cette demeure. J'ai chassé les autres habitants. Ils ne sont pas capables d'assurer un service de qualité. J'aurai bientôt d'autres serviteurs qui peupleront ce domaine pour l'éternité. Il me l'a promis, Il me l'a certifié. Demain, je vais me rendre au sanctuaire et verser le sang de l'innocent sur les marches du bas. Plus que quelques heures à attendre et finalement cette terre sera à nouveau bénie par Lui. Quelle joie pour moi ! Je me sens d'excellente humeur et le corps de mon amant me tente de plus en plus. Je le sais endormi, mais je ne pourrai résister à l'attraction. Je rêve de serrer son corps charnel et sa beauté sexuelle contre ma bouche.

« Voici les extraits des journeaux retrouvés sur le corps d'André Hunt plus de quatre mois après sa mort. Celle-ci reste toujours suspecte. On a retrouvé les corps de Gérald et Isobel nus et déchiquetés dans une partie inoccupée de la cave. Ma tante Eloïse est morte de privation dans la tour du domaine. Je ferai clore cette pièce à tout jamais dès mon arrivée. Seul le corps d'Arthur Helling est resté introuvable. Et sa famille n'a jamais réclamé la moindre recherche. Grand-père était bien à l'endroit prévu : dans la grotte. Les policiers alertés par maman l'ont retrouvé égorgé sur les marches descendant vers la falaise et les remous de l'océan. Il se serait éliminé lui-même. Bien sur, ce sera difficile de prouver quoi que ce soit après autant d'années. Je compte donc bien rejoindre Hillgate ce mardi. Seize ans sans existance ont du faire de ce vieux château une ruine qu'il faudra patiemment reconstruire avant l'arrivée de maman. J'ai engagée un jeune homme du pays pour m'y aider. Nous avons conversé par lettre. Il est garçon meunier au moulin de Fairy Ring. Et il paraît fort sympathique. Il a offert de me montrer le pays avant l'arrivée de maman. Il m'a parlé de choses à faire rougir un albinos. Je sens que nous nous entendrons bien durant l'absence de ma mère. Par contre, selon lui, grand-père avait raison sur un point : la région est dangereuse. Il faudra veiller à sécuriser la maison ! »

Jonathan Vermisse, 1853, North-Vermouth, hôtel Illingham

Un récit de DorianGray